EL BLOG DE ALEJANDRO MACIEL

LA HISTERIA DE EUROPA

2011-12-07T10:16:00.001-08:00

HISTERIA

DE EUROPA

En lo sucesivo, cuando estudiemos historia de Europa estos años serán conocidos seguramente por algún cronista sarcástico como “histeria de Europa”. La crisis económico/financiera/social no parece dar tregua a una enérgica canciller como Frau Merkey y su socio desesperado, Monsieur Sarkozy, ambos metidos a redentores del euro.

¿Cuál es el origen de esta prolongada terapia intensiva? El arrastre de la crisis generada en 2008 por la quiebra de Lehman Brothers (compañía global de servicios financieros de Boston) en EEUU, que trajo viento de cola que afectó a las grandes economías subsidiadas, como la europea y la norteamericana. Contra lo que predicaba David Ricardo acerca de las ventajas comparativas están los economistas que sostienen la soberanía económica.

Vayamos por parte. Pensemos en nuestra región.

Según Ricardo es más económico comprar vino a Chile o Argentina que tienen condiciones físicas muy propicias (clima, suelos, larga tradición en la producción vitivinícola…) para la crianza de la vid. Venezuela podría cultivar uvas pero comparativamente les saldría mucho más caro por las sucesivas adaptaciones de suelos, riegos, y formación de técnicos que necesitaría para producir vino de calidad. Comparativamente, conviene más comprar a Chile o Argentina que ponerse a vitivinicultores con resultados a largo plazo e inciertos. Pero, saltan otros analistas, y alertan acerca de la necesidad de mantener soberanía productiva, no depender de otros países a la hora de obtener los insumos básicos (cereales, petróleo, carnes) y entonces deciden pagar la diferencia de producir en su país todo lo necesario aunque deban pagar el doble por las uvas de mala calidad. La diferencia, la pone el gobierno en forma de subsidios que pagan buena parte de los costos que implica desobedecer a Ricardo. Este excedente a gran escala, año tras año, va acumulando deuda que, sumada al déficit fiscal (la diferencia entre lo que el Estado recauda por medio de impuestos y lo que debe pagar como sueldos y servicios) llevan a situaciones caóticas como las que vivimos los argentinos en 2001 después de una década de menemato con pizzas y champán, años en los que el gasto público se cuadruplicó mientras la recaudación fiscal, por el cierre de fábricas y empresas que son las que más aportan a las cajas del Estado, se retrajo en forma alarmante. En esa Argentina no tan lejana el endeudamiento no se originó en subsidios sino en el gasto descontrolado de un gobierno tarambana que nos hizo pagar los platos rotos de la fiesta a quienes ni siquiera fuimos invitados, pero fue una excelente lección para aprender a votar y saber que en democracia quien juega, pierde. Así llegamos al 2001, a los tumbos.

La crisis del 2008 en EEUU gestionada en base a una orgía de créditos hipotecarios con la que los bancos especulaban, llevó a la quiebra de Lehman Brothers y esto arrastró al sistema financiero global. Cuando el sistema financiero enciende la luz roja, todos los tenedores de bonos desean cobrarlos para pasar ese activo a otros bienes de menores riesgos, y cuando fueron a cobrar los bonos se encontraron con Irlanda, Grecia y Portugal en dificultades. No podían canjear (devolver el dinero de esos bonos) y nadie quería comprar bonos de tan alto riesgo. No hace falta ser premio Nobel de economía para saber que España e Italia están bailando en la cuerda floja. Y hay otros países en la cola.

Desde que se creara la Unión Europea todos sus integrantes están obligados por la moneda única, el euro. No pueden devaluar ni recurrir a ningún mecanismo monetarista porque comparten esa moneda con todos los países de la comunidad. Por esta razón y como medida desesperada, los líderes Merkel y Zarkozy emprendieron una cruzada feroz que ya no titubean en llamar “la refundación de Europa”. Barajan varias posibilidades para solidarizarse con los países en riesgo sin afectar sus propias economías, sobre todo Alemania, que lidera el motor económico europeo y tiene las cuentas en regla. Se reunieron en París para acordar medidas, las anunciaron urbi et orbe y hoy recibieron un palazo de la agencia de calificación de riesgos financieros, la famosa Standard & Poor’s (S&P) que amenaza con rebajar la calificación de 15 países de la zona Euro desde el codiciado puesto de AAA (que tiene, por ejemplo Alemania por su economía impecable) a quién sabe qué notas de dudosa pulcritud para mercados tan sensibles como histéricos.

La cosa está difícil y empantanada. El gobierno de Italia (con una ministra casi al borde de las lágrimas anunciando que Italia se hunde...) siegue anunciando recortes, la tasa de desempleo (paro) en España sigue trepando como si no hubiese alcanzado ya las altas cumbres y el apunamiento es notorio. Sólo dos macroregiones resisten con daños menores en este mundo globalizado: el este asiático y Latinoamérica. ¿Será que al fin nos tocó ganar en la tómbola financiera? ¿O los acuerdos conseguidos por nuestros gobiernos ha solidificado una zona que aprendió a protegerse a fuerza de sostener temblores ajenos?

Alejandro Bovino Maciel, 6 diciembre 2011.

Montserrat Caballe - Turandot -

2011-08-20T16:41:00.000-07:00

Il mondo della Luna, ópera de Haydn en Buenos Aires

2011-07-25T07:03:00.000-07:00

Il mondo della Luna" de Haydn

en el Teatro Avenida, julio 2011

"Il mondo della Luna" está hecho de tramposos. Pero vistas las cosas del revés, de la Luna hacia la Tierra, se observa un disparate...

Esta podría ser la síntesis o moraleja (si la hubiera) de esta tan brillante como desconocida ópera, para los repertorios de los teatros líricos habituales.

Basada en una comedia de Carlo Goldoni, la música de Joseph Haydn supo imprimir esa ambientación que transita con suavidad por el campo de las emociones de la mano del sonido, como sabe hacer la guía de la música, sin rehusar momentos de intensa claridad que alternan con las turbideces que eclipsan el alma humana. Haydn recarga sobre Ecclitico, el astrónomo impostor, las triquiñuelas y malabarismos propios de la gente que hace del fraude y la estafa, un modo de vida. En sus manos cae el ricachón Bonafede que además tiene dos hijas y una criada, a cual más indócil y regañonas. El astrónomo y sus secuaces hacen creer a Bonafede que por medio de un telescopio extraordinario podrá espiar la Luna, sus paisajes y hasta meterse en la intimidad de sus habitantes como un fisgón cualquiera.

Cada vez que el ingenuo Bonafede entra en la cabina, los ayudantes le proyectan imágenes cinematográficas de pícaros señores besando o dando palmadas en las nalgas a señoritas nonc-sanctas. Todos vemos esas imágenes casi procaces y nos reímos de la ingenuidad del rico señor que las compra como si fuesen obeliscos.

Esta es la base del libreto de "Il mondo della Luna", una comedia en la que no falta la sirvienta sargenta, las hijas rebeldes, los pretendientes granujas y todos persiguen quedarse con los bienes del señor Bonafede colmándolo de males.

El tenor Osvaldo Peroni, con excelentes recursos y soltura vocal dio vida al pícaro astrónomo; el barítono Hernán Iturralde buscó con habilidad pasear por la amplitud de su versátil registro vocal para no olvidar ninguna cuerda emocional encarnando al ingenuo Bonafede. La soprano norteamericana Jeanette Vercchione (lírico/ligera) abordó el rol de Flaminia, la hija mayor. La voz de Vercchione pasea con naturalidad su cálido registro y por momentos, en la altura, queda timbrando como si el aire se hubiese detenido: belleza, impostación magistral, apoyatura perfecta. Vercchione debutará en esta temporada en París y en la Scala de Milán en el rol de Olympia de "Contes d'Hoffmann" de Offembach. Como la otra hija de Bonafede, se destacó la soprano María Savastano también dueña de un sólido registro que supo utilizar con solvencia y éxito, no es casual que la ovacionaran al final. Una mezzosoprano santafesina, Rocío Arbizu, brilló, destelló tanto en el canto como en la actuación asumiendo el rol de la criada (Lisetta) con esos destacados tonos grises de las notas bajas y la habilidosa capacidad para hacer escalas y trémolos como si respirara.

La compañía Buenos Aires Lírica nos dio la oportunidad de disfrutar con verdadero placer estas tres horas de "Il mondo della Luna", la obertura, la orquesta dirigida por Rodolfo Fischer, el desarrollo de la trama y la alegrís de sentirnos vivos cuando Haydn nos recuerda que la perfección existe y se llama simplemente "música".

Alejandro Bovino Maciel

Buenos Aires, julio 2011.

"Il mondo della Luna" de Haydn

Teatro Avenida

LA MÚSICA DEL FONDO MONETARIO INTERNACIONAL

2011-04-17T18:17:00.000-07:00

MÚSICA DE FONDO

Y OTROS CACHIVACHES

El Fondo Monetario Internacional (FMI) se creó en 1945 durante una convención de la ONU y como un organismo autónomo cuyas finalidades expresas eran: conseguir políticas cambiarias sostenibles a nivel internacional, facilitar el comercio entre naciones y ¡reducción de la pobreza! El codicilo no aclara la pobreza de quiénes busca reducir, porque en el Cono Sur no se ve que haya reducido nada más que los salarios. Está dirigido por un Director Gerente, que desde 2007 es el francés Dominique Strauss-Kahn. Como todo organismo internacional cuenta con 187 países-miembros, entre ellos, nuestro País.

El motor de su acción estriba en evitar crisis en los sistemas monetarios de los países-miembros. ¿Qué sucede si, como la historia ya lo demostró, un país entra en turbulencias económicas y compromete su balanza de pagos? El Fondo puede prestar dinero para apagar el incendio. Hasta aquí parece un ingenioso mecanismo solidario internacional, meta que seguramente estuvo en la mente de los fundadores.

Pero con el tiempo este mecanismo se fue sofisticando y pervirtiendo. Este préstamos de divisas se hace bajo algunas condiciones, como todo ente crediticio, el FMI empezó exigiendo a los países que solicitaban ayuda indicar de qué manera pensaban resolver la crisis financiera que se estaba auxiliando. Hasta allí, todo iba bien, los países presentaban un plan de saneamiento de las economías y si el FMI acordaba, se facilitaba el salvataje y todos contentos. Pero a partir de la década del 70 las dictaduras latinoamericanas hallaron en estos préstamos el “ábrete sésamo” para atornillarse en el poder gastando más de lo que producían y generando vientos a favor (¿Recuerdan la Argentina de la plata dulce?) y problemas al futuro.

En estas instancias, el FMI naturalmente tan meticuloso para librar divisas, oxigenó las economías militares sin pedir demasiadas garantías a los generales. A partir de los 80, con gobiernos democráticos, el omnisciente FMI dio un paso adelante: ya no solamente exigían indicar a los países deudores las políticas a seguir para resolver la crisis, sino que se adelantaban presentando recetitas de ajustes sociales, a tono con el neoliberalismo salvaje de fines de los ’80 y los jubilosos ’90. Hoy por hoy ya no hace falta que venga una “misión” redentora cuando un país está en problemas: cualquiera de nosotros podríamos facilitarles la “receta” del FMI: drásticos recortes de presupuesto público para salud y educación al estilo del bull-dog López Murphy, equilibrio fiscal (que no se gaste más de lo que ingresa como recaudación pública, algo que hasta una madama de burdel maneja a la perfección), libre comercio porque el FMI responde a las órdenes de los países industrializados y cualquier traba proteccionista es considerada herejía económica. Privatizar todo, si es posible, hasta la dentadura postiza de los ministros del gabinete.

¿Vieron qué fácil? Y sin necesidad de pagarle pasajes a funcionarios zánganos, gastar en estadías, viáticos, comisiones…porque la “recetita” viene siendo la misma desde la década de los ’60.

Elecciones en Salta y entre los candidatos, el nunca olvidable y pintoresco diputado Olmedo con su campera amarilla y las ideas victorianas del siglo XVIII y el pragmatismo utilitarista de mantener esclavos a los trabajadores para mostrarnos qué buen gobernador podría ser con un látigo en la mano.

En Perú, otra exquisitez: Keiko Fujimori, la hija de “Rambo” está en la terna de los posibles presidentes. Las mismas ideas e ideales del pragmático Alberto, hoy detenido y con una montaña de causas pendientes. A nadie escapa que esta furibunda campaña de Keiko viene a ser un salvoconducto para librar al Rey Lear de la ignominiosa prisión, que es lo primero que hará la geisha si llega al poder. ¡Dios nos coja confesados!

Alejandro Bovino Maciel, abril 2011

MARTA QUILES EN EL RECUERDO

2011-03-23T18:53:00.000-07:00

RECUERDOS

DE MARTA QUILES,

LA LECTURA

Conocí a Marta Quiles en un encuentro propiciado por la SADE que presidía otro gran amigo ya desaparecido: Florencio Godoy Cruz. También estaba Sarita Godoy de Gaúna, otra amiga que se dejó morir de tristeza tras la muerte de su esposo, del que eran inseparables compañeros de vida.

Marta confundía con algunas poses de femme fatal para ocultar la tremenda capacidad que desplegaba en su modo de compromiso social entendido como bandera de ideas, y no como proselitismo politiquero. Marta ha sido uno de los seres más generosos y desprendidos que la vida me deparó conocer.

Había nacido y vivido en San Luis del Palmar, escribía poesía popular pero no por ello superficial, la de describir florcitas y arenales. La poesía de Marta calaba en subterráneo; quien no conozca la Corrientes postergada, la del bajo Pujol, la de los pueblos abandonados, jamás comprenderá una sola letra de lo que escribió Marta Quiles. Ella misma era su poesía, nunca percibí un gesto de malicia ni picardía miserable, tan abundante en el ghetto literario, en ninguna conducta de Marta Quiles. Llevaba la alegría puesta como una indumentaria, naturalmente, sin alardes.

La última vez que la vi vino a visitarme en mi casa de la calle Bartolomé Mitre, en Almagro. Juntos bosquejamos una obra de teatro sobre un prostíbulo de fronteras en la provincia de Corrientes, en el siglo XVI. La obra se llamaría “La casa de la rosa plateada” pero la distancia, la inexistencia de Internet en 1986 y la pereza del correo impidieron seguir con el plan. No obstante, yo había guardado aquellas hojas donde figuraba el proyecto y al enterarme de la muerte de Marta, repentina e injusta, me puse a escribir la obra que hoy está en el portal más importante de lengua española: El Cervantes Virtual, cualquiera puede leerla poniendo el nombre de la misma en el buscador de la página www.cervantesvirtual.com.

Creo haber honrado su memoria, no obstante, siempre será poca devolución para esta mujer y escritora extraordinaria que nunca halló eco en los músicos del chamamé de Corrientes. Se lo perdió el chamamé, porque haber trabajado con Marta lo hubiese enriquecido noblemente.

Hoy, buscando material para redactar un informe sobre el incentivo de la lectura, me encontré con esta frase de Marta:

“Lucía de Palmar Grande/ arena que no se ve/ sendero que nadie pisa/ regresa, koembo güé”/ (del tema ‘Lucía de arena’, musicalizado por otro inmenso que se nos fue: Zitto Segovia).

Es un excelente comienzo para estimular la lectura creativa.

Alejandro Bovino Maciel

Maria Callas sings Final Scene from Il Pirata

2011-03-20T16:33:00.000-07:00

LA BASE SOCIAL DE LA POLÍTICA CRIOLLA

2011-03-13T12:52:00.000-07:00

LA BASE SOCIAL DE LA POLÍTICA Y EL FONDO MONETARIO INTERNACIONAL

Política es el arte de hacer real lo que es posible. Esta vieja definición sirve para volver a revisar algunos conceptos algo vetustos que necesitan ajustes. ¿Hacer real para quién? Creo que esta es una de las claves. En todo momento la política hizo cosas reales, pero en el ominoso pasado de las FFAA, lo posible fue el exterminio simple y raso de todo aquel o aquella que no comulgara con sus ideas, muy simples por otra parte: la vieja idea del liberalismo suicida que otorga el derecho al mando al más poderoso económicamente. Al resto humano, solamente nos quedaba el derecho a obedecer o ser reprimidos en nombre de la doctrina de la seguridad nacional u otra de esas entelequias que iluminan los fascistas para justificar sus atropellos. Después les vino el turno a los trush económicos que gobernaron a sus anchas todo el menemato, que fueron casi 10 años en los que se destruyó (O “deconstruyó”, como diría un pensador que conozco…) todo el aparato productivo de la Argentina en nombre de la libertad empresarial.

En buena parte de esta atribulada Latinoamérica soplaron vientos nuevos. Cuando todo el mundo parece alarmarse por la “epidemia populista” como decía un analista de TV, yo veo como saludable que más y más gente, y sobre todo, que gente joven, se involucre activamente en los negocios políticos. Eso es lo que llamamos “aumento de la base social” porque el edificio del Estado, como las pirámides, está más seguro cuanto más amplia es su base de sustentación. Veo en las redes sociales gente apasionada opinando sobre el cruce de ideas que se aviene en este calendario 2011 que será claramente político. Me sorprende la agilidad con la que se digieren propuestas y se debaten ideas confrontándolas con los actos, esto elimina la fácil retórica de prometer el cielo teniendo un pasado turbio como el de Menem, Cavallo, y Ma. Julia que, Deo Gratiae, parece haberse alejado de la función pública, disgustada, y vuelvo a dar gracias a Dios aunque no exista. Pero sí existe Ma. Julia y ya fue capaz de dar pruebas cabales de su acción política.

Los sucesivos gobiernos de Ecuador, Brasil, Venezuela, Uruguay, Bolivia y el nuestro dieron firmes pasos hacia una integración que tendrá sus problemas, como sucede con el conflictivo tema de las pasteras, pero eso no detiene el avance de más democracia con más gente involucrada en las funciones del gobierno para hacer que de una vez el gobierno seamos un poco todos, como quiere la democracia.

¡Otra vez el plenipotenciario FMI se reunió en su sede de Washington DC para analizar la situación económica y financiera de Latinoamérica!, a quienes elusivamente, y en un combo, nos llama “países emergentes”. Esta vez participó un equipo de economistas, lo más granado de la contabilidad mundial, entre ellos Joseph Stiglitz, que fuera crítico de las funciones algo torcidas de este cuerpo consultivo presidido por Dominique Strauss-Kahn. También estaban, cómo no, las funcionarias que iban y venían a la Argentina trayendo las recetitas en el pasado: Anne Krueger y Teresa Minassian. Se analizó la crisis europea, la situación de Asia, y Latinoamérica. En ese recinto, de EEUU no se habla. La economía robusta de EEUU no es tema de discusión. Se pasó a Latinoamérica para detenerse en Chile, eterno mimado del FMI y Brasil. Cuando un invitado preguntó por qué al analizar la situación económica de la región se elude Argentina, señala la nota, si no miente la agencia, que todos cambiaron risitas cómplices. Dejaron la palabra a Guillermo Ortiz, mejicano, quien fuera Jefe de pagos del FMI y hoy lidera como analista. Ortiz dijo simplemente: Argentina viene creciendo a un ritmo de 7% anual en los últimos años siguiendo recetas no-ortodoxas. Bien leído, esto significa: “sin seguir los 10 mandamientos que les enviamos en 2001 para llevarlos a la quiebra”. Supongo que esa noche, si estos economistas tan encumbrados tienen ese mecanismo miserable que se llama autocrítica, las señoras Kruegger y Minassian y los doctos directores de áreas de este venerable FMI habrán tenido 10 minutos de insomnio. Pero esta gente no sueña. Soñemos nosotros con un mundo mejor porque si lo dejamos en manos de ellos, ya sabemos adónde vamos.

Alejandro Bovino Maciel, 9.3.2011

Montserrat Caballe - Il Trovatore-

2011-03-12T16:28:00.000-08:00

Montserrat Caballé - O mio babbino caro

2011-03-12T16:04:00.000-08:00

1º PARTE: GASALLA "EL PALACIO DE LA RISA"

2011-02-25T15:34:00.000-08:00

gasalla-urdapilleta-tortonese La familia perfecta.mpg

2011-02-25T15:21:00.000-08:00

1º PARTE: "LA CLINICA" GASALLA, TORTONESE Y URDAPILLETA

2011-02-24T09:39:00.000-08:00

Letralia 246 | Letras | Los sueños de la eternidad en el tiempo (extractos) | Alejandro Maciel

2011-02-24T08:42:00.000-08:00

Letralia 246 | Letras | Los sueños de la eternidad en el tiempo (extractos) | Alejandro Maciel

Erna Sack - Linda di Chamounix - O luce di quest'anima

2011-02-20T17:14:00.000-08:00

Letralia 246 | Letras | Los sueños de la eternidad en el tiempo (extractos) | Alejandro Maciel

2011-02-14T07:38:00.000-08:00

Letralia 246 | Letras | Los sueños de la eternidad en el tiempo (extractos) | Alejandro Maciel

EL FIN DE OTRO FARAÓN

2011-02-12T11:55:00.000-08:00

EL FIN DEL FARAÓN MUBARAK

Hace 30 años asumió la presidencia de Egipto un político y militar de la Fuerza Aérea, llamado Hosni Mubarak, luego del asesinato del presidente Anwar el-Sadat a quien acribilló su propia milicia integrista islámica cobrándole en sangre la firma del acuerdo de Camp Davis con el ministro Beguin de Israel.

Egipto fue el primer país árabe que firmó un acuerdo de paz con el naciente Estado de Israel y el primero que recibió el repudio y sanción de la Liga Árabe. Como vicepresidente del Partido Nacional Democrático, tras el magnicidio, asumió Mubarak, hoy octogenario, en octubre de 1981. Como todo dictador, amparándose en supuestos mecanismos democráticos (reiteradas farsas electorales sin otro candidato, prisión sistemática a los opositores, control de la prensa, etc. etc…) vio la posibilidad de atornillarse al poder y lo consiguió durante estos 30 años.

El pueblo lo llama “el faraón” por la insana tendencia a la ostentación y lujo que exhibe en un país que se rebela frente a la consigna que les presentaba la realidad a sus ciudadanos: ser mendigo o ladrón.

Justamente al alerta de “Ni mendigos ni ladrones” se organizó la sociedad joven de Egipto a través de los canales que les son más familiares: los sms de texto y las redes sociales. Favorecieron a la sociedad egipcia los vientos de cola de la ‘revolución de los Jazmines’ que destituyó, hace dos semanas, en Túnez, a Ben Alí, otro dictadorzuelo de opereta barata “sostenido” por el mundo civilizado y especialmente por los ubicuos EEUU, que con tal de mantener aliados a sus intereses son y han sido capaces de firmar acuerdos con asesinos, represores, bandidos de toda laya y hasta el mismo Satanás, llegado el caso.

Los escándalos de corruptela política de la familia Mubarak dejarían a Menem y su troupe en apuros y con escrúpulos.

La población (de unos 80 millones de habitantes) vive prácticamente en la marginalidad (menos de 2 dólares diarios) y aunque tuvo tibios intentos en el pasado de redistribuir las tierras aptas luego de la construcción de la represa de Asuán, la mayoría de los egipcios vive del trabajo informal, de minicultivos de subsistencia y la miseria ronda por donde se mire, según todos los informes de reporteros y observadores internacionales.

¿Qué se percibe hoy? Tanques, carros de asalto de la policía, la población joven con pañuelos en la cara arrojando piedras, incendios, sirenas, gases lacrimógenos, humo y alertas. El gobierno decretó el toque de queda pero nadie parece haberse enterado: se ve cada vez más y más gente en las calles, rodeando los tanques, gritando consignas, agitando banderas en El Cairo, Alejandría, Luxor. Suez, Darmietta y otras ciudades. Para bloquear la organización popular, el gobierno ordenó cortar completamente el servicio de Internet y la comunicación por teléfonos celulares.

El presidente Barak Obama se refirió a la situación diciendo poco en la primera aparición, y ayer decidió ponerse más firme exigiendo al Gobierno de Egipto el respeto a los reclamos del pueblo, aunque esta palabra, en boca de la Casa Blanca, suele resultar polisémica. Madame Clinton y el Vicepresidente de EEUU (al fin le dieron alguna función a este prójimo) se mantienen en ‘sesión permanente’ (nadie dice qué debaten o cómo piensan resolver la situación geopolítica Madame y el Vice…) pero da la vaga impresión de que están preocupados y el Mundo los acompaña.

¿Cuál es el temor de los EEUU? Tras los atentados del 11/9/01 el único problema que desvela a Washington es el poder musulmán y temen, con razón, que este desplazamiento del aliado estratégico Mubarak desemboque en un nuevo gobierno bajo el signo de la media luna. Mubarak, a pesar de su actual desprestigio, mantuvo cierto equilibrio durante la Guerra Fría: supo guiñar a las URSS sin soltar la mano de la Casa Blanca, sabiéndose árbitro en la cuestión del explosivo Medio Oriente. Tanto estar pendiente del exterior, se olvidó de gobernar Egipto y hoy sin líderes a la vista (ya que su represión sistemática de 30 años cortó las cabezas de todos los opositores) el país, aunque no sepa hacia adónde va, parece tener bien claro que no quiere regresar por el camino del Faraón.

Hosni Mubarak se desmorona, ni los omnipotentes EEUU podrán sostener ahora esta caída libre. Aunque consiga apoyo de las potencias, que no lo tiene, Mubarak ha perdido por completo la confianza popular. Y ya no se puede sostener.

Aunque los colegas escritores/as correntinos sigan sin expresarse, el fin del régimen de gobierno egipcio treintenal ha llegado.

Alejandro Bovino

http://abc-literarios.blog.com.es/

30.1.2011

LA DAMA OXIDADA Y EL COW BOY DIFUNTO

2011-01-26T18:03:00.001-08:00

LOS PRINCIPIOS DE LA DAMA DE HIERRO Y EL COW-BOY

Sé que no es grato recordar a Margaret Thatcher (1925…) pero buscando otras cosas hallé este relicario de joyas del pensamiento pragmático, adjudicados a la ex Dama de Hierro:

Cualquier mujer que entienda los problemas de dirigir un hogar estará más cerca de comprender los problemas de dirigir un país.
La inflación es la madre del paro, y la ladrona invisible de los que han ahorrado.
Nadie recordaría al Buen Samaritano si sólo tuviera buenas intenciones. También tenía dinero.
No digas mentiras deliberadas; pero algunas veces tienes que ser evasivo.
No puede haber libertad sin que haya libertad económica.
Si quieres que algo se diga, pídeselo a un hombre; si quieres que algo se haga, pídeselo a una mujer.
Si tu única oportunidad es ser igual, entonces no es igualdad.
Una de las cosas que me ha enseñado la política es que los hombres no son un sexo razonado ni razonable.

Ya vemos que la ética no es la guía primordial de su pensamiento cuando reconoce que no decir la verdad es “ser evasivo”, y que para entrar en el evangelio el Samaritano necesitó denarios y dineros; o dicho en otros términos, alguien sin dinero no podría entrar en el club de Mrs. Thatcher aunque años después su hijo terminara incriminado en maniobras de corrupción en África, como terminó el hijo de la Dama de Hierro. Pero esas son minucias, para una estadista de cuño thatcheriano.

Cuando ganó la presidencia del Partido Conservador, en 1975 ya se perfilaba en su programa político el perfil que después definiría al neocapitalismo: desregulación financiera (es decir, apartar al Estado de la fijación de normas para los movimientos financieros que, obviamente, alientan la especulación, ¿o usted conoce algún financista con sólida vocación por el trabajo?...), la flexibilización laboral, que es otra forma de decir que se quitarán los beneficios obtenidos por la clase obrera luego de siglos de luchas, y la privatización a ultranza de las empresas públicas y anular el subsidio a educación y salud públicas, que no producen ganancias líquidas porque se administra a los pobres, que no pueden pagarlas. Así de simple.

Margaret ganó las elecciones en 1979 convirtiéndose en la primera mujer Premier de Inglaterra, cargo que desempeñó hasta 1990 cuando la sucedió su secretario de hacienda, John Mayor. Su gobierno revolvió las viejas recetas de libertad económica, mojigatería cristiana, valores tradicionales, patrioterismo militante (fue uno de los obstáculos que tuvo que vencer la Comunidad Europea en los últimos pasos para su definitiva integración), adhesión filial a los EEUU y enemistad con el mundo no-neoliberal.

A raíz de sus medidas, estuvo a punto de perder las elecciones en 1982 pero con la Guerra de Malvinas, nuestros próceres militares le sirvieron en bandeja un nuevo triunfo parlamentario.

Lo realmente revulsivo fue la Guía mundial de pensamiento utilitarista salvaje que reimplantaron para el Planeta la conjunción de esta “ama de casa” y el “cow boy” difunto Ronald Reagan (QEPD). Ninguno de los dos descollaba como estadistas, Reagan ni siquiera como actor, que lo fue y de los pésimos; y entonces, nos preguntamos: ¿cómo llegaron a dominar el pensamiento económico mundial estas dos personas sin brillo y sin grandes ideas innovadoras?

Sin grandes ideas.

Bah, sin ideas, simplemente.

He aquí algunas gemas del pensamiento de Reagan:

· Acabo de firmar la legislación que declarará a Rusia ilegal para siempre; empezamos a bombardear en 5 minutos.

· El aborto sólo lo apoyan las personas que ya han nacido.

· El contribuyente es una persona que trabaja para el Gobierno, pero sin haber hecho las oposiciones a funcionario.

· El gobierno es como un bebé. Un canal alimenticio con gran apetito en un extremo y sin ningún sentido de responsabilidad en el otro.

· El ochenta por ciento de la contaminación del aire proviene de las plantas y de los árboles.

· Estoy a favor del Acta de Derechos Civiles de 1964 y debe hacerse cumplir a mano armada si es necesario.

· La política no es una mala profesión. Si tienes éxito hay muchas recompensas, si caes en desgracia siempre puedes escribir un libro.

· La vegetación que crece y decae en esta tierra es responsable del 93% de los óxidos de nitrógeno.

· ¿Por qué debemos subsidiar la curiosidad intelectual?

· Todos los desperdicios en un año de una planta nuclear se pueden guardar debajo de un escritorio.

· Yo habría votado en contra del Acta de Derechos Civiles de 1964.

Ya verá, el cauto lector, la avisada lectora, las iluminarias intelectuales que guiaron el Mundo en los “felices ’80 y ‘90” si el presidente de la nación líder del Planeta dice que los árboles son los mayores contaminantes de la atmósfera y que los desperdicios anuales de una planta nuclear se pueden guardar bajo un escritorio (me pregunto, de paso, ¿por qué no los guardó bajo el suyo, así nos libraba unos cuantos años antes de sus decisiones fatales?) es que estamos en serios problemas como especie.

¿Qué puedo esperar de los gobiernos de Asia o África después que los líderes mundiales del ámbito anglosajón se despacharan con semejantes axiomas sin que nadie discutiera los enormes y peligrosos disparates que contienen estas ‘muestras gratis’ de sus políticas de gobierno?
No recuerdo amplios debates en torno a estas ideas que fueron expuestas públicamente en su momento.

Los ecos de estas desventuras resonaron en Latinoamérica con las acciones de Fujimori en Perú, encabezando un grupo comando militar para recuperar la Embajada de Japón, como si fuese la clonación oriental de Rambo entrando a fuerza de metrallas, la hegemonía de Pinochet en Chile y Stroessner en Paraguay (intocables), la fotocopia argentina del programa económico ejecutada por el inefable Domingo Cavallo y los dislates de Menem en el discurso inaugural de la Feria del Libro donde nos avisó que Sócrates, a quien creíamos un maestro oral, escribió obras. Y que Menem las leyó.

De ser así, no parece haber aprendido nada, pero es un vicio propio de los ultraliberales: aprenden el catecismo del libre mercado y después ya no les hace falta saber nada más. Ya lo saben todo. O como dice la iluminada maestra Thatcher: en política se aprende que el hombre no es un sexo razonado ni razonable.

Si se refería a Menem, tiene toda la razón, eso no se lo puedo discutir ni a la Dama de Hierro.

Alejandro Bovino

http://alemaciel.blogcindario.com.ar

AGUJEROS Y DIABLOS EN LA NARRATIVA DE AMANDA PEDROZO

2011-01-02T13:16:00.000-08:00

El nuevo cuentario de Amanda Pedrozo.

“El diablo por un agujero”

Amanda Pedrozo viene desarrollando una paciente tarea de escritura enmarcada en los dos géneros que escogió para expresarse. La poesía y el cuento, dentro de la narrativa. No sé por qué nunca escribió una novela, sospecho que los largos discursos no le apetecen, Amanda es un espíritu demasiado inquieto para sentarse durante meses a hilar la trama de idas y venidas que pide una novela. En la moderna narratología crítica se usa diferenciar al menos dos partes: por una la historia, la anécdota que nos cuenta la autora, y por otro la forma en que nos cuenta. Creo que todos podemos hacer esa distinción, supongamos que yo quisiese contarles que murió el comisario del pueblo. Puedo apelar a decirles simplemente:

1) Lo mataron a tiros frente a la casa de la familia,

o bien decirles:

2) La tarde estaba casi electrizada por el calor y el viento seco que arrastraba las ramas, el comisario, todo cubierto de sudor, bajó del auto, cerró la puerta y estaba buscando las llaves de la casa en los bolsillos cuando pasó una moto con dos hombres que sacaron un arma y, sin dar el menor tiempo a reaccionar, dispararon siete tiros contra el comisario que se desplomó en la calle, dejando un charco de sangre oscura alrededor del pecho.

En las dos situaciones conté lo mismo, pero recién en la segunda la forma es literaria. Pero la cosa es más complicada todavía. Dentro de esa historia o argumento que se cuenta (mataron al comisario) aparte de la forma en que se cuenta, hay dos aspectos: uno es la Fábula o mytos como llamaba Aristóteles en su Poética. Es el conjunto de motivos en su relación causal y temporal. El otro aspecto es la Trama, que es esa misma sucesión de hechos pero tal como se presentan en la obra, no siempre en orden causal ni en el orden temporal de los almanaques y relojes.

No pretendo dar una clase de Narratología, solamente quiero señalar esto porque Amanda tiene una especial habilidad para el manejo de tramas para contarnos la fábula y esto requiere que el lector se haga co-partícipe en la construcción de la obra. Toda la corriente narratológica moderna se establece en este sentido, en el de la participación activa por parte del lector en la construcción de la obra. No como simple espectador pasivo que escucha o lee un relato lineal y simple, no. El lector debe cobrar cierto protagonismo autoral, si quieren lo podemos decir, el lector o la lectora deben ayudar a escribir esa historia que nos contamos entre todos para reflexionar juntos acerca de algún aspecto de la realidad, porque ése es otro elemento a destacar. Aunque Amanda cuente un episodio que sucede en la India o en el Polo Norte, nos está refiriendo cosas de Paraguay que es el sitio situado desde donde brota su escritura. Nunca ha sido fundamental el tema, lo importante es la relación entre la trama y la fábula de ese tema, la forma literaria en la que se lo inviste para revelarlo.

Yo creo que hay una íntima filiación entre la poética de Amanda y la narrativa que escribe. La visión de la autora está revestida de poesía, ¿y qué es poesía? Es aquel desdoblamiento del lenguaje que permite, usando palabras simples y cotidianas, transformar el discurso para que diga otra cosa en el sentido final que le otorgamos. Por eso decir simplemente “mataron al comisario a tiros frente a su casa” no convence literariamente. Ahí está expresado en forma lineal, como podríamos leerlo en una crónica de los periódicos, no en un libro de cuentos.

Vean por ejemplo este fragmento del cuento Thais:

“y después conozco sus sueños, ella sufre de

pesadillas extrañas, es como el paraíso perdido que la

espera apenas se duerme, donde una víbora le da placer

entrándole por el ombligo para hacerle el amor desde

adentro y comérsela después, sacando la cabeza y mirándola

con ojos de hombre desde su vagina”

Basta imaginar la escena para que todos necesitemos convertirla en poesía olvidándonos de la repulsión que producen las víboras, o anotando en la cuenta para conseguir que esa simple palabra “víbora” cobre otro sentido mucho más rico y explosivo que la misma palabra escrita en un diccionario o en el manual de ciencias naturales. La forma de ordenar hechos y palabras, eso que llamábamos la Trama, es lo que enriquece enormemente la cuentística de Amanda.

Otro aspecto nos ayuda enormemente a ser amigos de la lectura de Amandita es el recurso de la ironía y el constante humor que despliega en las descripciones y nos acecha a cada vuelta de página. Es lo que Oscar Wilde llamaba el “encanto” de la escritura, quien escribe debe tener algo encantador, algo que acompañe festivamente la lectura, vean este párrafo en el que describe a un arriero que se creía yacaré profesional, de esos que estacionan naturalmente en las camas de mujeres ajenas sin problemas:

Había llegado a ser yacaré casi por destino de hombre

agraciado y porque llegó a la conclusión de que el amor es

menos comprometido con todas que con una, que mujer de otro

siempre es prudente, que donde cabe uno se requieren dos

para ir aguantando y que hijo que nace en nido ajeno es

preocupación de otro.

No hay forma de sentirse ofendido u ofendida al leer este fragmento, hay una simpatía que nos hace guiños, nos susurra al oído muchas más cosas que las que simula decir, está desplegando toda una posición ante la vida, los compromisos, los vínculos sociales y legales. Y lo hace con una desfachatez que invita a la complicidad que necesita el juego literario para hacerse verosímil. Para ser creído por el lector levantando momentáneamente la barrera de la crítica que fácilmente objetaríamos si alguien nos confiesa que piensa de este modo de todas las mujeres y vecinos. El milagro de la ficción nos permite pasar por alto la realidad para leerla desde otro ángulo, que no es menos verdadero pero tiene la indulgencia plenaria de ser una mentira escrita por la imaginación humana. Por eso siempre decimos que escribimos mentiras para contar la verdad.

La ironía ya llega casi al sarcasmo cuando Amanda escribe, en otro cuento, lo que sucedió con el tío Cipriano:

En mi familia todas robamos, pero solamente fotos. No

somos ladronas. Pero amamos los recuerdos y temblamos de pavor ante el menor dèjavu y es porque llevamos en cuenta que el alzheimer nos puede agarrar en un descuido. Por eso vivimos alteradas ante la sospecha de que pueden olvidarnos en un rincón o en el fondo del patio cuando seamos viejos, como le ocurrió a tío Cipriano, el que murió en la hamaca un miércoles de Ceniza y recién el domingo de Pascua nos dimos cuenta, y es que era tan flaco que hedió tarde y tarde quedó grisáceo de tan morocho que era.

Cualquiera puede ver que la sintaxis del relato, lo que llamábamos la Trama aquí está invertida. Primero nos enteramos que en esa familia las mujeres roban fotos para conservar recuerdos, después sabemos que el olvido ha sido tan siniestro que ya tienen un muerto por esa causa, es decir el ordenamiento de la fábula se invirtió en la trama para que se resaltara la importancia que tiene la memoria humana en la gente y en los pueblos. Pero todas estas son conclusiones a las que llegamos después, primero está la mano diestra de Amanda relatándonos algunos acontecimientos a los que va uniendo por medio de descripciones fantásticas, y aquí digo fantásticas en el doble sentido del término: magníficas y llenas de recursos literarios que enriquecen ese código particular que utiliza la lengua cuando es auténtica literatura. Pero también fantástica porque lo que predomina es la imaginación cuya base es de índole fantasmática, misteriosa, que proviene de la imaginación donde todo es posible, hasta el asombro.

El cuento que lleva el título del libro “El diablo por un agujero” es un nítido ejemplo de la narratividad de Amanda. No voy a desmenuzar la trama porque no quiero arruinarla adelantándoles lo que sería mejor que lo leyesen por ustedes mismos. Sólo adelanto que se trata de un inquisidor, una doncella y su madre, en aquellos fieros tiempos cuando la Iglesia determinaba quién debía ir al cielo o al infierno en esta misma tierra ejecutando víctimas a diestra y siniestra.

Muchas veces al visitar colegios donde vamos a realizar esos encuentros con el autor que tan inteligentemente proponen algunos docentes, maestras y profesoras, los alumnos y alumnas nos preguntan: ¿Cómo escribió ese cuento? ¿Hay algo de su vida allí? ¿Lo sacó de la realidad? Y es siempre un poco incómodo responderles porque es sí y no, pero nuestro pensamiento guiado por los 4 principios básicos de la lógica repudia que algo sea y no sea al mismo tiempo. Pero sucede que, como en los sueños, muchas veces partimos de algunos elementos de la realidad, como en los cuentos “El gato” y “La boa” de este cuentario, para abrir después los hechos en miles de ramificaciones que ya no son las de la realidad, de lo que sucedió afuera, sino de la realidad interna, de lo que sucede dentro de la mente del autor o autora para transformarse en ficción. Ese cuento de “La boa” les recordará un hecho puntual que sucedió hace un tiempo, cuando una mujer de la campaña había denunciado que al marido se lo comió una serpiente inmensa. Supongo que algunos recuerdan el episodio. No diré nada más, quiero que ustedes lean por ustedes mismos lo que sucede con un hecho que parece anecdótico cuando cae en la cabeza calenturienta de la gente que escribe.

Amanda con letra segura les dirá muy más que miles de teorías que yo pudiera exponer aquí para analizar una obra literaria. Las teorías sueles ser aburridas pero la lectura de este libro de cuentos les va a proporcionar mucho placer, casi sin saberlo llegarán a tener entre las manos a una amiga, Amanda, insinuando los costados que no pudimos ver en los hechos porque estábamos atentos a otros detalles, pero ésa es la misión de la estética: despertarnos del sueño que llamamos vida a otro sueño mucho más rico e inquietante que llamamos imaginación.

Y en esto, Amanda es una garantía.

Gracias.

Alejandro Maciel, 4 noviembre 2010

Biblioteca Manzana de la Rivera

Asunción, Paraguay

DISTURBIOS EN EL JARD

2010-12-12T12:25:00.000-08:00

DE POCO, UN TODO

EN EL PARQUE INDOAMERICANO

Mea culpa: días antes me mostraba escéptico acerca de la publicación de los contenidos más “comprometidos” del omnisciente Departamento de Estado que rige y corrige Madame Clinton y las embajadas norteamericanas a lo largo y ancho del mundo. Si bien no ha sido por iniciativa de los Cinco Jinetes de la Comunicación escogidos por Mr. Assange, (hoy detenido por tener sexo sin preservativos, algo que ni la política vaticana hubiese imaginado…) sino por los espejos hackers a los que clonó la información, empezaron a aparecer piezas incómodas, envíos temerarios en la delicada relación entre el Comisario del Planeta e Israel. Y saldrán más. El cable que revela las intenciones del gobierno libanés de “dejarse invadir” a cambio de algunos beneficios, no favorece al clima de paz que necesita esa vapuleada región de “la tierra donde mana leche y miel” que prometió Yahveh a Moisés, sin aclararle que ya estaba ocupada por otros semitas a los que debían desalojar a fuerza de machetes.

Hablando de machetes y tierras ocupadas, la situación en el Parque Indoamericano de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, dista de ser muy diferente. Hay cuatro muertos, disturbios a la hora que pidan, guerra entre vecinos de Lugano, Flores, Parque Avellaneda y Soldati que se oponen a los asentamientos y los propios migrantes que defienden cada parcela con lo que tienen a mano. Pero "algo huele mal en Dinamarca", como decía el finado Hamlet.

Hay intereses politiqueros que usan las necesidades de la gente para organizar disturbios que siempre terminan con muertos.

La Ciudad hoy es un territorio de disputa entre el Gobierno Nacional y el Gobierno de Macri, eso nadie lo ignora; pero además, otros caudillejos que tienen “aparatos de poder” armados en el Gran Buenos Aires siempre rondan esta tierra de nadie que es el límite entre la Ciudad Autónoma y la Provincia de Buenos Aires. Merodean como los caranchos en las siestas buscando el olor de la carroña y la encuentran en los reclamos sociales. La masa de migrantes que vienen de países limítrofes (“vine con mis 8 hijos”, clamaba una mujer andina ante las cámaras…) se encuentra en situación desesperada.

No podemos cerrar las puertas a la gente que sólo viene buscando mejores condiciones de vida para sus hijos: educación, trabajo, salud. Nadie puede ser tan indigno para impedir que quienes nos golpean las puertas acorralados por la miseria, entren a un país que siempre fue tierra de inmigrantes. Pero también es verdad que sin políticas públicas orientadas a recibir a las familias que llegan, darles un albergue temporario, hacer un relevamiento de condiciones de trabajo, orientarlos a empresas que requieran esas capacidades, es decir, dar la primera mano que necesitan para insertarse, sin todos esos primeros auxilios del Estado, estos migrantes volverán a caer en las redes de esclavistas, proxenetas del trabajo ajeno y politiqueros de cuarta que los usan como fuerza de choque.

Perdón, no suelo ser prescriptivo porque entiendo que desde Corrientes no solucionaremos el problema de la CABA, pero quiero decir que esta coyuntura que aparece ante los medios como una guerra hobessiana de todos contra todos, tiene soluciones, y seguramente el Gobierno Nacional ya estará preparándose para implementarlas. Curiosamente, muy cerca del sitio de los disturbios, está el Paseo de los Derechos Humanos.

Ah, me faltó agregar: que Arturo Zamudio también suele escribir frecuentemente en Momarandu. Pero, ¿y los otros escritores y colegas correntinos/as? ¿Qué les pasa? ¿Por qué no se expresan? Desde Zolá en el caso Dreyfuss, los escritores y el periodismo formamos un cuerpo común hecho de tinta, bytes y honestidad a la hora de comunicar los hechos. No siempre cumplimos, pero lo intentamos. Por eso me intriga el “silencio de los inocentes”, es decir la opinión de los colegas escritores/as ante la realidad, ¿o Corrientes no tiene problemas?

Alejandro Bovino, diciembre 2010

LA ETERNIDAD DE LAS PAMPAS

2010-11-18T17:50:00.000-08:00

LA ETERNIDAD

DE LAS PAMPAS

Y EL GAUCHAJE

(La soledad de los desterrados hijos de Eva en el “Martín Fierro” de José Hernández)

El “Martín Fierro” indudablemente es la obra épica rioplatense y se ha convertido en la epopeya argentina con el paso del tiempo; añejada por la distancia de fechas y aniversarios la obra se afirma cada vez con mayor autoridad como una especie de Biblia gaucha y criolla.

Muchos latinoamericanos errantes en la geografía áspera de los desclasados pueden verse fielmente retratados en las desventuras del gaucho alzado contra la autoridad, una especie de anarquista sin adiestramiento proudhoniano que recibe todo el peso de las sanciones de una sociedad organizada bajo la férula del poder político, económico y social que no tiene lugar para los insurrectos.

No creo necesario repetir la historia de Fierro, es mucho más interesante y fascinante leerla en cuerpo presente en la obra de José Hernández quien vivió un tiempo en Corrientes y pudo dar fe del infierno del caudillismo político haciéndoselo padecer a su personaje.

Todas las arbitrariedades, las injusticias, violencias, desafueros e infamias que la autoridad puede descargar sobre el prójimo están minuciosamente reflejadas en la vida del gaucho desertor. Uno a veces se pregunta, ¿desertor de qué?

Porque Fierro no es un soldado que huye de una batalla, tampoco hay escuadrones, ni regimientos ni milicias. La Argentina se está configurando como sociedad y los márgenes entre la colonización civilizadora y el salvajismo de los indios pampas están en el desierto de los llanos.

Fierro creció como todos los gauchos ayuno de toda educación y en ese estado de ignorancia está irremediablemente atrapado entre las dos clases que se disputan la geografía argentina: la civilización no le da carta de ciudadanía por ser analfabeto, los indígenas tampoco lo reconocen entre los suyos y lo identifican inmediatamente con los opresores. No está en la civilización ni en la barbarie que trazó Sarmiento en el “Facundo”. Está entre ambos bandos, es un paria en la inmensidad desértica de la pampa. En su situación marginal es fácil advertir de dónde viene su resentimiento; todos comprendemos el momento en el que desafía con bravuconadas al Mulato, lo reta a duelo y termina asesinándolo.

En la segunda parte (“La vuelta de Martín Fierro”) el genio de Hernández nos hace sentir el peso del tiempo. Fierro, ya viejo, vuelve a encontrarse con sus hijos. Cada uno cuenta su triste vida de mendigo, indigente, fugitivo y desertor como si las huellas del padre fuesen imperativas en ese camino lleno de desventuras de la vida argentina. Conocemos al viejo Vizcacha cuando uno de los hijos cuenta en una rueda de mateada sus historias con el cicatero y ruin que sin embargo jugó la vida con todos los recursos de la picardía de eso que llamamos “viveza criolla” y que el viejo Vizcacha encarna como nunca ningún hijo de Dios lo hizo desde que el mundo principió.

Como Hernández nos convidó al fogón vamos participando de cada descripción que son como calcos de las mismas afrentas humanas, de la miserabilidad de la pobreza de cuerpo, alma y espíritu.

La épica desgraciada tiene cierto tono naturalista que mágicamente se rompe cuando José Hernández decide dar otra dimensión a la obra.

¿Con qué recursos consigue salir del realismo patético del retrato costumbrista? José Hernández rompe la uniformidad del relato retando a duelo a su propia criatura; Fierro es el payador a quien nunca nadie pudo vencer en ese duelo de palabras y canto que es la payada en la que cada desafío pide improvisar respuestas en forma de versos rimados. La recursividad eleva a otro plano el relato que hasta entonces se limitaba a contarnos las desdichas de Fierro y sus hijos; entra de nuevo un Moreno a quien Fierro casi con prepotencia racista desafía a responder varias preguntas no fáciles para un analfabeto, tal como se ha declarado el Moreno de antemano.

La narración abruptamente se suspende y cada cantor cuestiona, pregunta y responde en forma directa como si estuviésemos presenciando el reto. Primero, Fierro pregunta al Moreno cuál es el canto del cielo, después cuál es el canto de la tierra, luego cuál es el canto del mar y cuál es el canto de la noche. A todo responde el Moreno con natural soltura y no poca profundidad; Fierro redobla la apuesta y pregunta entonces de dónde nace el amor. Cuando el Moreno, cantando, revela (como lo hace toda poesía) los contornos oscuros de estas perplejidades Martín Fierro entre sorprendido, admirado y ya reconociendo el respeto que le inspira su contendiente le pregunta qué entiende de la ley. No olvidemos que el vía crucis de Fierro se lo imponen las autoridades de la frontera en nombre de la ley; el contraste entre el formalismo legalista y las improvisaciones de la vida nómade nos acechó a lo largo y a lo ancho de la lectura de la obra. Por eso la pregunta no es casual.

Creo, modestamente, que en este punto la obra gira sobre sí misma y responde las preguntas que la vida del personaje fue sembrando en el camino. Si Hernández me perdonara de antemano trataré de transcribir en lenguaje común los conceptos. Creo superfluo complicarlo con el lenguaje gauchesco que todos sabemos cómo funciona de un modo infalible en el Martín Fierro pero cojearía en este análisis donde buscamos conceptos, no sociolectos.

….Por eso poco me aflige / y le contesto a mi modo / La ley se hace para todos / Más sólo al pobre le rige. / La ley es tela de araña / en mi ignorancia lo explico, / no la tema el hombre rico / nunca la tema el que mande, / pues la rompe el bicho grande / y sólo enreda a los chicos. /

Es la ley como la lluvia / nunca puede ser pareja / el que la aguanta se queja, / pero el asunto es sencillo / le ley es como el cuchillo: / no ofende a quien lo maneja.

Le suelen llamar espada, / y el nombre le viene bien / los que la gobiernan ven / adónde han de dar el tajo / le cae al que se halla abajo / y corta sin ver a quién.

Hay muchos que son doctores / y de su ciencia no dudo / mas yo soy un negro rudo / y aunque de esto poco entiendo, / estoy diariamente viendo / que aplican la del embudo.

En este punto Fierro siente que ya es amigo del Moreno: “Y ahora te voy a decir / porque en mi deber está / y hace honor a la verdad / quien a la verdad se doblega / que por fuera sos tinieblas / y por dentro claridad”.

No olvidamos que la payada es la alternancia de los que se retan a duelo poético y en esta segunda vuelta el Moreno pregunta a Fierro ¿para qué fin el Eterno ha creado la cantidad?

Si hay algo que los insubordinados detestan es la regularidad, el orden, las reglamentaciones, las exactitudes y otras entelequias con las que nos complican la vida de los banqueros y la omnisciente Dirección General Impositiva. La cantidad, la cuantificación, el álgebra contable es lo menos poético que debe de existir sobre la pampa y sus aledaños y es odiosa a toda criatura espiritual exceptuando a los pitagóricos. Fierro responde:

“Han de saber que Dios / no creó cantidad ninguna. / El Ser de todos los seres / sólo formó la unidad; / lo demás lo ha creado el hombre / después que aprendió a contar”.

Descubrimos que Fierro es metafísicamente monista; cree con cierta seguridad que Dios es unidad y los seres empezamos a enumerar cosas después de ser creados, es decir, cuando aprendimos a contar. Pero en esta hipótesis interesante Fierro no me explica por qué estoy yo en medio, si Dios sólo hizo la unidad y obviamente no soy parte de ella ya que mis múltiples defectos me separan de Su perfección, ¿cómo llegué a ser una de las cifras del cómputo? Quizás persuadido pero no convencido el Moreno interviene de nuevo preguntando: ¿para qué Dios creó la medida?

Nuevamente Fierro adjudica al hombre la invención de la medida pues “Dios no tenía que medir / sino la vida del hombre.” Refuta nuevamente la presuposición que subyace bajo la pregunta, es decir, que Dios creó disparidades y esas distinciones llevaron a la división de la gente en poderosos y menesterosos.

Para Fierro, anarquista, todos somos iguales pero no ante los ojos bizcos de la ley de la que desconfía; todos somos intrínsecamente iguales, naturalmente una misma cosa, Fierro es humanista o se convirtió en el camino a fuerza de sablazos, castigos, penitencias, cepos y maldades.

¿Vamos viendo, ingente lectora, audaz lector hacia dónde vamos en el piquete abierto por el gaucho indómito? Estamos frente a las grandes preguntas humanas; José Hernández dejó atrás ranchos, caballos, chinas cebadoras de mates, facones, indios, malevajes, cautivas, comisarios y nos pone frente al abismo de la nada. El Moreno entonces pregunta lo que venimos investigando pacientemente desde que ustedes tuvieron la desdichada idea de abrir este libro facineroso: ¿Cuándo formó Dios el tiempo y por qué lo dividió?

¿Qué responderá el gaucho matrero?

Un prófugo, errante, paria, desclasado tiene derecho a todas las respuestas:

“Moreno, voy a decir, / según mi saber alcanza / el tiempo sólo es tardanza / de lo que está por venir. / No tuvo nunca principio / ni jamás acabará / porque el tiempo es una rueda / y rueda es eternidad / y si el hombre lo divide / sólo lo hace, en mi sentir / para saber lo que ha vivido / o le resta por vivir”.

Hernández recurre a un híbrido entre el concepto del tiempo circular de Platón y la inexistencia de un día inicial y una fecha final, es decir, niega que el tiempo haya sido creado lo presupone aparte del “Fiat lux”, como algo de otro orden. ¿Recuerdan que en una ronda anterior Martín Fierro había desafiado y asesinado a un Mulato en el pasado? La obra nos mostró la insolencia con la que devolvió las injusticias recibidas, insultó al pobre hombre por el color de su piel, lo hizo centro de las burlas y finalmente en un duelo de cuchillos, lo mató. El Moreno, lo revela ahora es hermano de aquel pobre Mulato y viene a cobrar la sangre:

“Cantaremos, si le gusta / sobre las muertes injustas / que algunos hombres cometen”, dice a Fierro. El mismo tiempo circular que había defendido Fierro en su tesis parece dársele vuelta de un revés en la mano ofreciéndole el mismo pasado aciago de tener que cuerpear una muerte más en duelo pero “procurando los presentes que no se armara pendencia, se pusieron de por medio y la cosa quedó quieta”.

Se rompe mágicamente el círculo de la maldad con la intervención de los demás, Fierro guarda el filoso facón y, montando paso a paso se aleja con sus hijos en la inmensidad de la pampa: el espacio interminable se roba aquel tiempo devuelto a la violencia y predomina la paz ciega de una llanura imposible de encerrar en las leves luces rojizas del crepúsculo que cae, que es retrato de la fugacidad de la vida de Fierro que sabe cercana la muerte y de la extinción del gaucho errabundo, la domesticación de la libertad por parte de la civilización que avanza tomando la urbana forma de las modas y los estilos, signos más sofisticados del cambio permanente al que estamos sometidos.

Alejandro Maciel

(Fragmento de "Los sueños de la eternidad en el tiempo")

HOMENAJE AL POETA ENRIQUE MOLINA

2010-10-26T17:38:00.000-07:00

HOMENAJE AL POETA

ENRIQUE MOLINA

EN SU CUMPLEAÑOS Nº 100

INVITACIÓN MUY ESPECIAL A LA GENTE DE LETRAS & CULTURA

HOMENAJE-ENCUENTRO CON ENRIQUE MOLINA EN SUS 100 AÑOS

ARCHIBRAZO BAR, MARIO BRAVO 437, CIUDAD DE BUENOS AIRES

MARTES 2 DE NOVIEMBRE 2010 A LAS 19 HORAS.

ATENEO DE INTEGRACIÓN CULTURAL

Programa:

1) Presentación, por Gustavo Horacio Rey

2) Entrevista de Alejandro Maciel sobre Enrique Molina y el Surrealismo en Argentina al poeta Luis Benítez.

3) Interpretación de poesías de Enrique Molina, por Gricel Figueredo y Juan Manuel Romero.

INTERMEZZO MUSICAL, CORO "RESURGIMIENTO" 5 CANCIONES ARGENTINAS

4) Poetas invitados leyendo sus obras:

*Élida Manselli,

*Rolando Revigliatti y

*Gabriela Delgado.

Entrada libre.

DESPEDIDA:

"¡Adiós pájaro definitivo!

Continuarás tu vuelo en mi alma."

(E. Molina, Los últimos soles" 1980)

¡ESTA SEÑORA MERKEL Y SU FONDO MONETARIO!

2010-10-11T14:45:00.000-07:00

¡ESTA SEÑORA MERKEL!

Que la sobrevivencia de la canciller Ángela Merkel en el gobierno de Alemania tambalea, no es ningún secreto. Recientes encuestas publicadas en Berlín afirman que si las elecciones fueran hoy, la señora Merkel debería preparar sus valijas para la mudanza.

La UDC (Unión Democrática Cristiana) que preside y la mantiene en el poder se deshizo de la alianza con Partido Socialdemócrata, hace un año, dando un golpe de timón a la derecha en alianza con los eternos liberales que saben aprovechar cada conflicto de sus contrincantes.

La política de Frau Europa, se fue afianzando en el sentido menos esperado: el de un conservadurismo insano que propone postergar el desmantelamiento de las centrales nucleares 20 años más (previstas para el 2022, Frau Europa propone postergarlas hasta 2040, por las dudas..) lo que le ha valido la repulsa de miles de ciudadanos, desde adolescentes rappeers a jubilados decepcionados que han visto que Frau Europa ni es feminista, ni es ecologista ni tiene un compromiso social con el país.

En la reciente visita de la Presidenta Cristina Fernández, la Canciller alemana volvió a “recomendar” a la Argentina el tradicional monitoreo de las cuentas fiscales por parte del Fondo Monetario Internacional, cuyas recetas, seguidas a rajatabla, en 2001 nos llevó adonde todos ustedes saben de la mano del nunca bien ponderado Domingo Cavallo.

Argentina mantiene una deuda con el Club de París, que no es, como nos gustaría imaginar, un espacio social y cultural del barrio de Montmartre sino una asociación financiera de países acreedores (entre ellos Alemania) que exigen a la Argentina facturas, intereses y multas por el valor de 5800 millones de euros. Millones que los países del “Club de París” enviaban en graciosas remesas al gobierno militar ilegítimo de la Dictadura de los ’70 y ahora pretenden cobrar de un solo pago o, para aceptar el financiamiento, nos exigen entrar de nuevo en el recetario del Fondo Monetario, cosa que Argentina rechaza enérgicamente.

Bastó que el Gobierno se opusiera a la indicación de la Merkel de señalarnos de nuevo el camino que nos lleva al Fondo (tan al fondo que casi nos ahogamos en 2001), para que nuestra iluminada oposición política, que van desde los exabruptos de Mrs. Carrió a las evasiones de Mr. Morales y las gambetas de Alfonsín Jr., por no hablar de la actitud sibilina de Mr. Réuteman, se unirán a coro para denostar la enérgica repulsa de Argentina al “monitoreo” del Fondo.

No obstante decirlo, la canciller Merkel insistió con su recetita a través de cuanta vía se le posibilitó, como si fuese una vulgar lobista del F.M.I. quien está asesorando a Grecia para salir de la crisis y ya vemos cómo le va: está vendiendo islas al mejor postor. ¿No querrá la señora Merkel hacernos vender alguna provincia?

Insistiré la semana que viene con este tema de la Deuda, el Fondo y nuestra posición: me acaban de regalar un libro de Michael Mussa, ex Director del Departamento de Investigación del FMI, senior fellow de la Escuela de Negocios de la Universidad de Chicago, sí, correcto, acertó: la que bajaba línea a Cavallo y todos los Chicago’s boys de Latinoamérica.

Veremos qué dice don Mussa.

Alejandro Maciel, octubre 2010 (Para “Momarandu”)

http://alemaciel.blogcindario.com

BUENOS AIRES LLUVIOSO DEL 13 SEPTIEMBRE 2010

2010-09-13T17:47:00.000-07:00

ENCUENTRO PORTEÑO CON LUIS HERNÁEZ

Llovía nostálgicamente en Palermo, como si el cielo ya se hubiese cansado de gotear, era la tarde pero podía ser la noche porque las sombras cercaban todas las calles amotinadas de taxis, buses y vehículos que pasaban sin parar. En Di-Vino nos habíamos dado cita con Luis Hernáez y Marta, su esposa. Cuando llegué, a través de la vidriera del bar los vi sentados en una de las mesas de la esquina de Charcas y Malabia. Hacía al menos tres años no nos veíamos pero la amistad verdadera suele cruzar estos puentes hechos de tiempo (que es como decir “hechos de nada”) con la facilidad del instante, que no piensa. Ambos me abrazaron y repentinamente la alegría se instaló entre nosotros; hablamos de Paraguay, de Buenos Aires, de Corrientes, de la literatura, del procesamiento de berenjenas y tomates, de la psiquiatría, de Corrientes, del NIRE, de Francisco Madariaga, de mi próxima visita a Asunción para un congreso. Martita pidió un café, y con Luis decidimos que lo mejor sería un Malbec Viña Gabriel numerado que el mozo de Di-Vino, que ya me conoce, siempre lo tiene a una punta de mano para alcanzarme.

Luis está escribiendo una novela, sé que la va a terminar, y sé que será leída con felicidad porque habla del tema de la inmigración de españoles al Paraguay y de paraguayos a España. Hablamos de “Palabras Escritas” que sigue su camino, de Vidalia, de Pepa, de Isabel, de Amanda, del último libro de Mabelita que es una joya, de la amistad que, como el vino, mejora con el tiempo si sabemos cuidarla.

Alejandro Maciel
13.9.2010

HOMENAJE A FRANCISCO MADARIAGA EN ARCHIBRAZO BAR

2010-08-25T12:16:00.000-07:00

El miércoles 1 de septiembre de 2010 a las 19 horas en ARCHIBRAZO BAR, (Mario Bravo 437, Almagro de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires) se realizará el primero del Ciclo de Homenajes a Escritores que organiza la Asociación ICM -INTEGRACIÓN CULTURAL MERCOSUR- esta vez para recordar al poeta correntino Francisco Madariaga.

En la primera parte, Gustavo Rey leerá datos biográficos de Madariaga y Alejandro Maciel entrevistará en público a la esposa y el hijo de Madariaga, en un diálogo breve acerca de algunos rasgos poco conocidos de la biografía del escritor que falleció hace 10 años. Posteriormente el actor Juan Manuel Romero leerá algunas de las poesías emblemáticas de la producción del autor de "Tembladerales de oro", "La balsa mariposa", "Llegada de un jaguar a la tranquera".

En la segunda parte, y como ya es modalidad en estos encuentros, los escritores Luis Benítez, Catalina de Zentner y David Sorbille leerán trabajos de su reciente producción.
La entrada es libre, sólo se paga lo que se consume en el bar.

Consultas: 11-62298054

invitación de Alejandro Maciel a la Biblioteca Nacional Argentina

2010-05-25T07:32:00.001-07:00

PRESENTACIÓN DE PALABRAS ESCRITAS Nº 7

Y "TEMBLADERALES DE ORO" EN LA SALA CORTÁZAR DE LA

BIBLIOTECA NACIONAL.

El lunes 7 de junio 2010 a las 19 hs en la sala "Cortázar" de la Biblioteca Nacional (Agüero 2502, Buenos Aires) se presentará el Nº 7 de la revista/libro "Palabras Escritas", un diálogo cultural entre Brasil e Hispanoamérica, que edita Servilibro de Paraguay semestralmente, con obra creativa de autores latinoamericanos y obra crítica de académicos europeos y americanos de prestigiosas universidades: Lyon, New Jersey, Sorbona de París, Montreal, Florianópolis, UBA, Autónoma de Madrid, Ottawa, Valencia, Poitiers, Chile, Toronto, entre otras.

La presentación estará a cargo del director, Alejandro Maciel y la escritora y periodista paraguaya Mabel Pedrozo quien visitará nuestra ciudad para esa ocasión y leerá dos cuentos, este Nº 7 de Palabras Escritas está especialmente dedicado al cuento y contiene trabajos de Amanda Pedrozo, Euclydes Da Cunha, Nicanor Parra, Manuel Jofré, Carlos Liscano, Paulo José Koling, Irma Verolín, Luis Hernáez, Hebert Abimorad, Norma Segades, Susana Quiroga, Liliana Celiz, Salvador Marinaro, Adolfo Colombres, Lucrecia Coscio, Jorge Gómez Jiménez, Carolina Orlando, Agustín Acevedo Canopa, Laura Fumagalii, Luis Bravo, Inés Trabal, Claudia Amengual, Natalia Mardero, Sabina Harari, Marta Ortiz, Delfina Acosta, Pilar Romano, Lucila Rosario Lastero, Arturo Zamudio, Patricia Severín, Teódulo López Meléndez y Vicente Peiró.

Posteriormente se presentará el espectáculo audiovisual "Tembladerales de oro" en homenaje al poeta correntino Francisco Madariaga, al cumplirse 10 años de su fallecimiento. Los actores Gricel Figueredo Y Juan Manuel Romero están a cargo de la interpretación de poesías de todas las épocas de la producción de Madariaga desde "El pequeño patíbulo" hasta poemas póstumos. La guía técnica es de Gustavo Horacio Rey.

La entrada es libre, esperamos contar con su presencia y brindar al finalizar.

La revista se puede adquirir por Internet en:

http://escribirte.com.ar/tienda

Organiza: Ateneo Cultural, sede CABA de la Fundación "Nueva Argentina" y cuenta con los auspicios de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Corrientes, y fue declarado "de interés" por la Honorable Legislatura de la Provincia de Corrientes y la Cámara de Diputados de la Nación.

Ateneo Cultural

Bmé Mitre 3712 (1201) CABA

E mail: fundargen@gmail.com

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Alejandro Bovino

INVITACIÓN A LA BIBLIOTECA NACIONAL, el lunes 7 de junio de 2010

2010-05-24T20:04:00.000-07:00

PRESENTACIÓN DE

PALABRAS ESCRITAS Nº 7

Y “TEMBLADERALES DE ORO”

EN LA SALA CORTÁZAR DE LA

BIBLIOTECA NACIONAL.

El lunes 7 de junio 2010 a las 19 hs en la sala “Cortázar” de la Biblioteca Nacional (Agüero 2502, Buenos Aires) se presentará el Nº 7 de la revista/libro “Palabras Escritas”, un diálogo cultural entre Brasil e Hispanoamérica, que edita Servilibro de Paraguay semestralmente, con obra creativa de autores latinoamericanos y obra crítica de académicos europeos y americanos de prestigiosas universidades: Lyon, New Jersey, Sorbona de París, Montreal, Florianópolis, UBA, Autónoma de Madrid, Ottawa, Valencia, Poitiers, Chile, Toronto, entre otras.

La presentación estará a cargo del director, Alejandro Maciel y la escritora y periodista paraguaya Mabel Pedrozo quien visitará nuestra ciudad para esa ocasión y leerá dos cuentos.

Este Nº 7 de Palabras Escritas está especialmente dedicado al cuento y contiene trabajos de Amanda Pedrozo, Euclydes Da Cunha, Nicanor Parra, Manuel Jofré, Carlos Liscano, Paulo José Koling, Irma Verolín, Luis Hernáez, Hebert Abimorad, Norma Segades, Susana Quiroga, Liliana Celiz, Salvador Marinaro, Adolfo Colombres, Lucrecia Coscio, Jorge Gómez Jiménez, Carolina Orlando, Agustín Acevedo Canopa, Laura Fumagalii, Luis Bravo, Inés Trabal, Claudia Amengual, Natalia Mardero, Sabina Harari, Marta Ortiz, Delfina Acosta, Pilar Romano, Lucila Rosario Lastero, Arturo Zamudio, Patricia Severín, Teódulo López Meléndez y Vicente Peiró.

Posteriormente se presentará el espectáculo audiovisual “Tembladerales de oro” en homenaje al poeta correntino Francisco Madariaga, al cumplirse 10 años de su fallecimiento. Los actores Gricel Figueredo Y Juan Manuel Romero están a cargo de la interpretación de poesías de todas las épocas de la producción de Madariaga desde “El pequeño patíbulo” hasta poemas póstumos. La guía técnica es de Gustavo Horacio Rey.
La entrada es libre, esperamos contar con su presencia y brindar al finalizar.
La revista se puede adquirir por Internet en:

http://escribirte.com.ar/tienda

Organiza: Ateneo Cultural, sede CABA de la Fundación “Nueva Argentina” y cuenta con los auspicios de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Corrientes, y fue declarado “de interés” por la Honorable Legislatura de la Provincia de Corrientes y la Cámara de Diputados de la Nación.
Ateneo Cultural
Bmé Mitre 3712 (1201) CABA
E mail: fundargen@gmail.com

CONVERSACIONES PARA CUATRO PERSONAS

2010-05-12T16:21:00.000-07:00

CUATRO TEMAS,

CUATRO PRETEXTOS

DE CONVERSACIONES...

-Mi querido amigo Darwi Berti, sigue escribiendo. Mejoró la visión. Antes, quemó los ojos leyendo absolutamente todo cuanto cayera en sus manos, desde que aprendió las primeras letras en la escuela, nunca abandonó la lectura. La Naturaleza, (o Dios, que es una de sus máscaras) se lo reconoció dejándolo casi ciego, siendo como es, un hombre esencialmente bueno. La ciencia, no un milagro, le devolvió recientemente un poco de esa vista que necesitaba como el aire para vivir. Antes, como las Grayas de la mitología, pedía prestado un ojo a quien tuviese a su lado y así leía y leían. Darwi, hoy, gracias a mis colegas, sigue escribiendo sin necesidad de pedir ojos prestados.

-Anoche asistí a una función de la ópera “Norma” de V. Bellini en el histórico Teatro Avenida que los españoles levantaron y sostienen en la Av. de Mayo para que yo no olvide a mi querido Teatro Vera (ésa es, al menos, mi ilusión).

Elenco deslumbrante y una orquesta que sonaba como si la dirigiera un ángel: es todo cuanto necesita la música de Bellini para hacer su tarea: encantar al espectador envolviéndolo con sus propios sentimientos: el odio, lo sublime, la furia, la entrega, el amor, la devoción, la amistad…desfilan en una comparsa que nos otorga una lección sobre uno mismo, que es el mayor misterio con el que nos enfrenamos cada mañana al despertar. Quiénes somos, en realidad.

Voces magníficas, desde la sacerdotisa druida a Oroveso, desde Adalgisa al coro de soldados de las Galias romanas, todo en un registro impecable. Norma, amante despechada por el procónsul romano que se enamoró de una mujer más joven, hace sonar el gong, convoca la guerra contra los invasores romanos y decide apuñalar a sus dos pequeños hijos para completar la venganza. Pareciera que estas violentas pasiones sólo suceden en las óperas belcantistas, pero los noticiosos y los periódicos todos los días lo confirman: sucede en nuestra ciudad, en nuestro barrio y a veces, en nuestras vidas.

-Ardió Grecia y Europa está convulsionada. La Unión Europea (UE), como dice la canciller alemana A. Merkel “está en peligro”. Nuestro Mercosur, que es una réplica a escala de la UE debería mantener la mirada atenta sobre esta crisis que, como siempre, Europa sabrá resolver con lucidez. Hay cosas que conviene aprender de una vez por todas.

-Fui a ver “Furia de Titanes” y aunque detesto el cine made in Hollywood, esta película me pareció excelente, con algunas reservas. Para comprender el universo mitológico donde convivieron dioses y griegos, se requiere de cierto abuso de los efectos especiales que en este film no se mezquinan. Pero como el guión lo escribieron dos cow boys de Kansas City, las aventuras de Perseo están contaminadas de liberalismo utilitarista, siempre propenso a estimular las viejísimas recetas del individualismo, la competencia y esa especie de continuos desafíos propio de libros de auto-ayuda. Un consejo: deléitese con las imágenes del héroe Perseo, la Gorgona, y el Olimpo. Pero no crea demasiado en los diálogos en los que tanto los dioses como los héroes exponen sus razones: no es mitología griega, esas conversaciones yankees son fantasmagoría ideológica y mampostería de los deseos colectivos de EEUU que, como sociedad, no sabe lo que quiere y, no sabiendo qué hacer con eso, nos lo quieren enseñar.

Alejandro Maciel.

LOS TRASTORNOS DE ANSIEDAD Y DEPRESIÓN TAN TEMIDOS

2010-04-29T06:43:00.000-07:00

Al pie de esta nota hay un registro para hacer las preguntas. Aparecer en el programa de Anabela Ascar me hizo llegar un aluvión de preguntas y pensé que lo mejor sería socializar el espacio ya que muchas de las dudas son similares para mucha gente, respondiendo unas, se pueden beneficiar los otros y de paso queda esto en la red para cualquier persona que desee conocer detalles acerca de estos complicados procesos mentales que son, como ya lo adelantó la OMS en 1998, las "plagas del siglo XXI".
Un cordial abrazo para todos/as.
Por favor no pongan datos personales, apellidos, hagan su pregunta y luego simplemente:
Carlos, de Santa Fe, por ejemplo.

Y siempre la edad ya que los trastornos están estrechamente vinculados con la edad.

Gracias:
Dr. Alejandro Bovino

DUDAS DE LA TEOLOGÍA, CIENCIA DE LO VERDADERO

2010-03-21T14:24:00.000-07:00

PRECEDE: ENLACE DE VIDEO

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LAS PREGUNTAS DE LA DUDA

Es sabido, me lo dijo Oded Balaban, que hay tres principios que ninguna teología niega: el primero, que Dios es bueno; el segundo, que es omnipotente (o todopoderoso); y por último, se admite que el mal existe en el mundo que creó.

Para enunciarlo en forma simple:

A) Dios es bueno.

B) Dios todo lo puede.

C) En el mundo existe el mal.

Como los tres lemas de la Revolución Francesa , este trípode tiene una pata rota, los principios funcionan en pares pero la trinidad es defectuosa. Se puede admitir A) y B) sin contradicción pero si agregamos C) ya aparece una alarma que repudia la razón, ¿cómo es posible que exista el mal en un mundo creado por un Dios bueno y todopoderoso?

Podríamos admitir B) y C) únicamente concediendo que Dios es malvado. O admitir A) y C) si reconocemos que B) es falsa como opción, es decir que Dios es bueno pero como no es todopoderoso, no puede impedir que exista el mal. La experiencia diaria se lo puede confirmar a cualquiera en un mundo sospechosamente inicuo.

FRAGMENTO DEL CAP 5 DE LA NOVELA "EL REY PRÓFUGO"

2010-02-27T07:07:00.000-08:00

Fragmento del capítulo 5 de la novela El rey prófugo, editada por Landmark de Sao Paulo, en 2005.
Ficción histórica sobre la travesía de la Corte portuguesa por el Océano Atlántico en enero de 1808, cuando las tropas napoleónicas al mando del general A. Junot invadieron Lisboa.
............

¡Señor, majestad!, viene gritoneando el conde~camarero por el puente principal, interrumpiendo como es su costumbre una conversación como la gente.

¡El Almirante está perplejo!, anuncia con los ojos saltones.

¿Qué Almirante, de qué me habla?

Hay una isla en el camino, S.M. Una isla que no figura en la cartografía, y para colmo se apagaron todos los vientos, los braseros echan humo, viera los fogonazos en las calderas de la sala de máquinas, vuelan las chispas, los cilindros tiemblan como atacados por malaria y nuestra nave no avanza un palmo. Hay una calma contumaz que nos mantiene inmóviles. Y la isla allá a proa, dice aceleradamente señalando el estay como si detrás de aquella comba blanca estuviese la entrada del Hades.

No puede ser, digo~divago mientras el Secretario de Hacienda me observa en silencio. ¿Cómo que una isla desconocida interponiéndose entre mi barco y mi destino? ¡Busquen al maestre de cartografía y a los delineantes!

Un sínodo de ellos están revolviendo portulanos y proyecciones, cartas que se enmohecían en el Real Archivo de Sagres han sido cuadriculadas bajo lupa, revisaron cada milímetro de la mar océana, S.M. y se podría decir que esa isla nació hoy. Estamos a 28 grados, cerca de la línea cero que parte en dos la Tierra, majestad. Justo en el límite entre el Norte y el Sur.

Viene el Almirante, pálido en medio de la blancura de su uniforme. En silencio asiente, confirmando todo lo que el lenguaraz del conde~camarero dijo como en una exasperación.

No sabemos nada de ella, asegura quitándose el bicornio y abrazándolo contra el pecho como quien da un pésame. Se entristece por lo que no sabe. Si supiera todo el sufrimiento que me ocasiona lo que sé, estaría muy alegre de su docta ignorancia mi Almirante.

¡Hay que desembarcar de inmediato y tomar posesión de lo que sea, en nombre del Reino de Portugal~Brasil!, ordeno sin asomo de duda.

Espero su orden, S.M. para descender con una escolta de inspección, acata mi Real Almirante.

¡De ninguna manera!, me sorprendo diciendo, yo mismo desembarcaré a explorar esa isla misteriosa.

alejandro maciel, "El rey prófugo", cap. 5

EL "QUIÉN ES QUIÉN" DE LA POLÍTICA CRIOLLA

2010-01-01T07:17:00.001-08:00

LA BIBLIA Y EL CALEFÓN

En esta posmoderna Argentina 2009/2010 carecemos de algunos datos imprescindibles. Casi anualmente elegimos representantes para legislaturas, municipalidades, gobernaciones o presidencia; y en este cíclico fenómeno de señalar voluntariamente a quien nos parece el/la mejor postulante que representa nuestros intereses, a veces, hay lagunas de amnesia. Pero no se nos puede culpar colectivamente de ser irresponsables o caer en pecado de pereza, lipidia o desinterés por la cosa pública. No y no: a veces, mi querido señor, mi encomiable señora, falta la información.

En este raro contexto hubiese sido muy oportuno tener a mano uno de esos directorios que tienen en el mundo anglosajón, una guía del mapa social y político, una especie de "Quién es quién" argentino donde figurara junto al nombre de, por ejemplo, Domingo Cavallo o María Julia Alsogaray, toda la trayectoria del debe y haber de estos personajes públicos considerando que los argentinos a veces, sólo ocasionalmente, carecemos de memoria social. Y esto sería doblemente bueno en tiempos proselitistas, cuando fácilmente la Biblia se llora junto al calefón del cambalache político argentino.

Hace unos días, viendo TV (ya hablaremos del tema de la tevé, prometido, en estas misma columna…) me encontré con un panel del que participaban el "Tata" Yofre, el singular escritor y diplomático Abel Posse (recientemente extinto como ministro de educación de la CABA, Deo gratiae...) y un tercer panelista cuyo nombre no registré, pero olvidemos a este tercer hombre y concentrémonos en Juan Bautista "Tata" Yofre, ex polifuncionario de diversos gobiernos, ex director de la SIDE en tiempos de Menem, autor de varios libros, entre ellos, "Volver a matar" tratando de enseñarnos algo de historia.

Nadie negará el valor de conocer la historia, que es madre del futuro. Pero cuando vi en TV al doctor Grondona y al "Tata" Yofre explicándome meticulosamente cómo, dónde y cuándo sucedió la historia, me dieron ganas de tener a mano un Quién es quién argentino y leer, por ejemplo, al lado del nombre del doctor Grondona, su frondoso currículum democrático y junto al nombre del señor Yofre, todas las causas pendientes que tiene con el pasado quien ahora quiere prevenirnos el futuro. En Corrientes, supongo, también habría que habilitar un Quién es quién. Y antes de votar, sería un buen ejercicio de patriotismo, repasar el listado de personalidades y personajes tratando de elegir a conciencia, es decir, sabiendo de antemano qué elegimos y para qué los elegimos.

Hoy por hoy, en la nube de información que llueve continuamente, es fácil confundirnos. Los medios masivos ofrecen tantos datos que la información se convierte en un nuevo desafío. Ya nadie sabe con claridad quién es de izquierda, de centro, de derecha, qué es cada una de estas posiciones, qué ideas se agitan en las banderas que levantan. En matemáticas me enseñaron que cuando ya no se pude multiplicar, hay que simplificar. Más allá de las tendencias y partidos hay esencialmente dos caminos políticos: primero, el de la vieja receta del trasimaquismo que opina que deben gobernar los más fuertes, sean éstos militares o empresas comerciales; segundo, el de los que proponen participar el poder y las responsabilidades sociales generando una convivencia que, aunque no sea perfectamente justa y equitativa, se vaya aproximando a este ideal. Si la frontera entre estos dos frentes estuviese claramente demarcada, no habría problemas, pero sucede que siempre, los que opinan que deben gobernar los más fuertes, se disfrazan de docentes de historia, nos enseñan civilidad en TV y atropellan nuestros derechos con una sonrisa benévola. Por eso se necesita el Quién es quién para echar luz en nuestra memoria antes de entrar en el cuarto oscuro que trazará nuestro futuro como país.

Alejandro Maciel,

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Alejandro Bovino

LA GUERRA DE LA SOCIEDAD

2009-12-29T18:49:00.001-08:00

LA GUERRA DEL SEÑOR HOBBES

Thomas Hobbes (1588-1679) fue un filósofo inglés amigo de Galileo de quien tomó las teorías mecánicas de la física para ingeniar un sistema de pensamiento que tiene mucho de metafísica, psicología, teoría del conocimiento, sociología, política y ética sin ser cabalmente ninguna de esas disciplinas aisladamente. Aunque es difícil encasillarlo, no erraríamos al decir que es empirista lógico, mecanicista y continuador del racionalismo inaugurado por Descartes al despertar de la Modernidad.

En la monumental obra "Leviatán" Hobbes escribió que el Estado, en el que reside la soberanía y el poder, es un mal necesario para sofocar el egoísmo natural de los hombres que, dejados en absoluta libertad, entrarían en una guerra de todos contra todos (bellum omnium contra omnes) porque el hombre (y la mujer, no lo olvidemos, para eso está Mrs. Thatcher recordándosnolo…) es "el lobo del hombre", es decir, tiende a destruir al más débil haciéndolo víctima de su ferocidad, de su codicia, de su maldad; ya que, decía Hobbes, la gente tiene inscripta en sí tres causas de disputa social: la desconfianza hacia todos los demás, la competencia con todo el resto y el deseo de fama. Si se dejara a la gente seguir su natural avidez, decía Hobbes, sobrevendría la guerra general, la anarquía total y el aniquilamiento de la sociedad. Por ello, se hace necesario "transferir" algunos derechos propios a un monstruo fabuloso que está formado de esos deseos colectivos capturados para minimizar el mal que podrían hacer estando sueltos. Ese monstruo es el Estado (el Leviatán de la Biblia: un monstruo evocado por Job para demostrar la inconmensurabilidad del pensamiento de Dios y de sus designios).

Al hacer yo este depósito como individuo, en bien de todos, cedo mi capacidad de hacer justicia al Estado. Por eso no puedo ejecutar a un ladrón aunque lo hallase robando en mi casa, debo dejar en manos del Estado la aplicación de la pena acordada en el código civil.

Viendo las noticias en periódicos y la inefable TV nos tienta preguntarnos: ¿no estamos de nuevo muy cerca de esta guerra que anunciaba el señor Hobbes hace 500 años? ¿No se parece esta encrucijada de asaltos, robos, asesinatos y crimen a la "guerra de todos contra todos? ¿No desconfía el común de la gente de la eficiencia estatal para administrar justicia?

El tan cacareado neoliberalismo proponía disminuir las funciones del Estado a su mínima expresión. No olvidarán los interminables slogans del señor Menem repitiendo las añejas recetas del señor Alsogaray "hay que achicar el Estado" y privatizando a ultranza medios de transporte, producción, educación, salud privada.

Si bien el liberalismo proponía el "dejar hacer" sus negocios a la libre empresa, nunca resignó las tres obligaciones de Leviatán: impartir justicia, proveer educación en condiciones igualitarias y atender la salud pública.

Muchos son los factores que azuzan esta guerra social cada vez más estridente: la diferencia abismal entre ricos y pobres, la marginación total de inmensas masas de gente arrinconadas en villas y asentamientos, dejadas a la "mano de Dios" que nunca abrigó mucho a nadie, huérfanas de educación, sin competencia para el trabajo que cada vez exige más, sin visión de futuro y asolada por todas las enfermedades propias del abandono, la desnutrición y las adicciones. Da la impresión de que ese Estado minusválido del neoliberalismo abandonó a los más débiles, a las ovejas del sistema, en manos de los lobos. Pero las ovejas, según parece, dejaron la mansedumbre de las pasturas y aprendieron a cazar del peor modo: haciéndose caníbales.

Alejandro Maciel, diciembre 2009.

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Alejandro Bovino

PSIQUIATRAS ASESINOS

2009-11-21T13:47:00.000-08:00

PSIQUIATRAS ASESINOS

Nuevamente la locura asesina hizo explosión en EEUU. Los distintos medios reinformación no acuerdan en la profesión del mayor Nidal Malik Hasan. Cuando unos lo presentan como “psicólogos” otros dicen que es “psiquiatra”. Para el común de la gente ambas profesiones son iguales, es mi deber aclarar que el psicólogo es un profesional adiestrado en las distintas disciplinas que hacen al funcionamiento de la mente humana haciendo abstracción al componente orgánico, físico. En cambio el psiquiatra es un médico especializado en la atención integral de las enfermedades mentales, sin hacer abstracción de nada, es decir, teniendo en cuenta como médico el cuerpo físico, anatómico y fisiológico en el que esa enfermedad se expresa. Como médico, el psiquiatra puede asumir todos los actos médicos: pedir estudios, sugerir conductas a otras especialidades, prescribir medicamentos, controlar tratamientos.
Nada de esto puede hacer un psicólogo ya que desconoce la anatomía, la fisiología, la patología médica, la farmacología, etc. etc.
Por eso resulta extraño que los diarios confundan lo mismo que confunde el común de la gente.
Pero no era esta mi intención. ¿Qué sucedió el día 6 de noviembre en la base militar de Fort Hood? El mayor Nidal Malik Hasan entró y la emprendió a tiros asesinando al azar (como hace la naturaleza o Dios) a 13 personas e hiriendo a otras 30. ¿Qué llevó al mayor Hasan a esta conducta criminal masiva? Obviamente, lo ignoramos pero podemos conjeturar algunas sugerentes cuestiones. El finado Aristóteles definió al hombre (y la mujer) como un “animal social”, esto significa que la vida social es instintiva y constitutiva de cada uno de nosotros. Siempre que se forman guetos de exclusión, como el ejército en el que se aísla a un grupo humano para vivir una forma de convivencia artificial, basada en reglamentos militares (o religiosos, o dietéticos, o pedagógicos…, busque usted la variante que desee) más tarde o más temprano se genera una distorsión en la lectura de la realidad. Piense en todos los chiflados como David Koresh encerrando gente para vivir “experiencias místicas” que terminaron en una matanza y suicidios colectivos, en aquel otro episodio de Guyanas, en el atacante de Kansas (ex~militar), en los suicidas aéreos de la Torres Gemelas y siempre podrá ver que se trata de convivencias enfermas basadas en la separación de un grupo humano del resto de la sociedad para supuestos entrenamientos espirituales que los llevarán a la perfección o alguna forma similar de redención divina. Hay muchos enfermos mentales sueltos; no hablo de aquellos que están recibiendo tratamiento y se desenvuelven en sus distintas vocaciones dentro del medio comunitario que están y deben estar completamente libres porque la enfermedad no debe convertirse en una cárcel para nadie. No. Hablo de enfermos mentales que se creen sanos y jamás recurrieron a una mínima ayuda profesional porque visitar a un psiquiatra “es cosa de locos” y así viven su vida entera sufriendo y haciendo sufrir al prójimo gratuitamente y sin ganancia para nadie. Hasta que un día este buen señor, esta delicada señora, comete un acto digno de registrarse en sórdidas crónicas policiales.
Moraleja: cuidado cuando alguien los invite a separarse de la sociedad, aislarse de su familia y amigos para dedicarse a cualquier forma de “perfección” fanática y alienante. Cuidado con minimizar los síntomas de las complicadas enfermedades mentales y rehusar ayuda profesional sólo por prejuicios medievales. Cuidado con gente que vive coleccionando armas, que se fascina con fusiles, metralletas y revólveres. Algo siniestro está siempre detrás yo ni siquiera me avendría a tomar un mate con chiflados de este tipo.

Alejandro Maciel.

EL COSTO DE LA VIDA, SEGÚN EL INDEC

2009-11-11T17:21:00.000-08:00

EL CONTROVERTIDO INDEC

Ni yo ni usted, querida señora, atribulado señor, manejamos las estadísticas diariamente. Sir Bertrand Russell dijo que las estadísticas son “la mentira matemática” y no andaba muy lejos de la verdad.
El índice de precios que mensualmente nos advierte si hay inflación, deflación o estabilidad económica se hace en base a complicados procesos aritméticos que combinan una ristra de precios actualizados de productos que supuestamente usted y yo compramos todos los días; le digo algunos: leche, pan, harina, carne, aceite, camisas, combustible, servicios.

Hasta aquí, todo bien. Pero resulta que los sesudos demógrafos encargados de decirnos cómo anda la relación entre nuestros sueldos y el costo de vida decidieron que, como dice el evangelio, “no sólo de pan vive el hombre”, también consume tornillos Nº 2 rosca espiral de acero cabeza chata. Sí, estimada señora, leyó bien. En la nómina de los artículos considerados indicadores del gasto diario de los argentinos están los tornillos. No les miento. Y figura también el pan a $ 2,50 el kilo.
Me gustaría que recorriésemos las panaderías como hacemos el jueves santo con las iglesias a ver adónde se encuentra ese kilo de pan a dos pesos y medio. En Buenos Aires está el cartel pero no está el pan. Aquí el pan cuesta $ 7 el kilo, el pan del cartel de la Secretaría de Comercio es un mero anuncio, nunca está disponible para la venta. Los panaderos dicen que el distribuidor de ese pan de $ 2,50 pactado con el Gobierno nunca aparece y entonces ellos se ven obligados a vender el pan “no oficial”, podríamos llamarlo, el “pan clandestino” que cuesta 7 pesos el kilo. Y créame, querida señora, estimado señor que es una pena. En los últimos dos años los precios del pan, la leche, la carne, los huevos, los fideos, el aceite, las verduras y las frutas aumentaron escandalosamente desde los 2 pesos que valía el kilo de pan a los 6 pesos actuales. Pero, mi estimada gente, el precio de los tornillos Nº 2 rosca espiral no sufrió alzas ni bajas, cuestan lo mismo que hace dos años. Por eso, si yo hago las estadísticas para mostrar que los precios no variaron puedo elegir varios productos cuyo precio, sabrá Dios por qué, no aumentó en estos dos años. Entonces, mezclando sabiamente el precio de los tornillos con el de la leche y el pan, los tornillos amortiguan estadísticamente los saltos de precios que acostumbran tener los insumos de la canasta familiar.
Es una verdadera pena que debamos comer todos los días el pan, la leche, los fideos y toda una ristra de productos que nos reclama la mesa. Viviríamos como duques si en vez de comer pan y carne nos alimentásemos de tornillos Nº 2 rosca espiral.
Ya ven, la solución es fácil. Basta leer la planilla mensual del INDEC para saber qué deberíamos comer todos los días para mantener saludable el sueldo.

Alejandro Maciel

POESÍA CORRENTINA EN LA S.E.A. DE BUENOS AIRES

2009-09-29T19:02:00.000-07:00

Rocío y Ariel Acuña: toda la música del chamamé expresando a Corrientes en el recital.

Presentación de la revista-libro "Palabras Escritas" Nº 6 y recital de poesía correntina en el auditorio “Francisco Madariaga” de la SEA.

El viernes 25 de septiembre, en el auditorio “Francisco Madariaga” de la SEA (Sociedad de Escritoras y Escritores de Argentina) en la ciudad de Buenos Aires, se presentó el Nº 6 de la revista/libro semestral “Palabras Escritas” que publica Servilibro de Paraguay y dirige Alejandro Maciel.
En nombre de la SEA dio la bienvenida su Vicepresidente y el escritor Julio Bepré.
La escritora paraguaya Mabel Pedrozo quien viniera de Asunción expresamente para participar del acto y el director, Alejandro Maciel dieron a conocer las características de esta revista/libro semestral de 240 páginas que cuenta con dos secciones: una Creativa, con poesías, teatro y narraciones de autores de Brasil e Hispanoamérica y otra sección Crítica que cuenta con trabajos de importantísimos académicos de universidades como Massachussets, Montreal, Florianópolis, Valencia, Hamburgo, Poitiers, París IV (Sorbona), Autónoma de Madrid, Gottemburgo (Suecia), Rosario, Buenos Aires.
Bajo la guía de Gustavo Rey que ofició de maestro de ceremonias, se presentó después el Homenaje a los cuatro poetas correntinos: Juan José Folguerá, Marta Quiles, Gordiola Niella y Francisco Madariaga. En una breve antología, las voces de Gerardo Pérez Estévez, Griselda Figueredo y Juan Manuel Romero volvieron a resonar para dar vida a poesías tan luminosas como reveladoras: “Tembladerales de oro”, “La fantasma”, “Sonetos de la soledad”, “La aldaba herrumbrada” y “La balsa mariposa” que se escucharon con esa suma de silencio y unción que solicita la liturgia poética. El público estaba, por momentos, sencillamente emocionado.

Para cerrar el homenaje, el músico Ariel Acuña cantó tres temas y luego se le sumó la hija de Ariel, la joven voz de Rocío Acuña que hizo vibrar la sala de emoción y candor interpretando temas del repertorio correntino.

El valor del agua, la Bruja y el Gato

2009-04-27T19:33:00.000-07:00

Hoy el Mundo se ha perdido

En un sueño polvoriento,

El Mundo que está durmiendo

El Mundo que está durmiendo.

Sueña que está en un palacio

Con puertas de porcelana,

Tres balcones y una enana

Tres balcones y una cama.

En la sala hay un tesoro

Con mil joyas y mil perlas

¡Quién no quiere verlas!

En las joyas brilla el Sol

Y en el Sol una chicharra

Está haciendo mermelada

Soñando que está de farra

Pero se ha enfermado el agua.

-4-

HISTORIA DE LA BRUJA APOLINARIA

Y DE CÓMO DESCUBRIÓ EL VALOR DEL AGUA

Había una vez en Pelotas, una ciudad del Estado de RGSul a orillas de la gran Laguna de los Patos, una Bruja muy desafortunada a la que todo le salía al revés.

Cuando quería hacer llover, buscaba la receta en un viejo libro de

Alquimia que había heredado de su recóntratatarabuela, mezclaba los

ingredientes y subía hasta la torreta del reloj del Mercado Público a esperar la lluvia, pero el asunto fallaba y salía un sol radiante que derretía los sesos. Si quería enamorar a un galán de las novelas de la Red O Globo volvía a mezclar sus revoltijos, hacía el embrujo y la señal se cortaba dejando la

tevé llena de puntitos de colores y su amor imposible perdido entre las ondas.

La pobre Apolinaria era flaca, con el pelo hecho unas matas de cardo, el gaznate largo

y curvado como el de un ganso, los brazos largos y secos con las manos llenas de nervios verdosos y dedos del color del barro. Su aspecto era así porque descendía, según se chimentaba en el gremio de Brujas de la comarca, del primer cardo que enraizó en estas tierras cuando nada existía aún y los cardones caminaban entonces tan campantes por el mundo.

Cuando trotaba bajo el sol, la sombra que iba dejando se quedaba un rato a descansar bajo algún árbol, pero Apolinaria seguía. Tenía un espíritu tan noble e incansable que si alguien que estaba triste encontraba alguna hilacha de esa sombra que se quedaba en el camino, inmediatamente recuperaba la alegría. Aunque las cosas le fallaban ella iba siempre cantando:

No se puede

Hacer brujerías

Si todo está hecho un bochinche

Patas arriba.

La potasa

Y el carmín

Ya no sirven para cerrar amores

Ni para abrir.

¿Qué le pasa

Al mejunje?

En la olla, unas crías de gorgojos

Comen hule.

No respetan

Este oficio

De hacer magia tan antigua

Estos bichos.

No se puede

Hacer un milagro

Si es que todo se ha puesto al revés,

Corto y largo.

La bruja Apolinaria tenía como vecino a un viejo gato montés llamado Penteo, que se pasaba el día durmiendo en una de las tantas ventanas de la casa del Parque de la Baronesa con la cola colgando.

Sus únicas pasiones eran el pescado y la música sertanera. Así que Penteo, aunque tenía una inteligencia privilegiada, era un campeón de la haraganería.

-Estás errando las raciones, le decía a una atribulada Apolinaria mientras ella anda que te anda mezclaba pociones.

La pobre Bruja volvía una y otra vez a mirar el viejo libro de Alquimia y no, todo estaba hecho según las recetas brujísticas y, sin embargo, algo fallaba.

-¿No habrán caducado las sustancias?, preguntaba Penteo desde su esquina, mientras escuchaba música sertanera fijando sus grandes ojazos celestes en la inmensidad.

Vuelta la Bruja al anaquel a verificar el estado de los químicos: salitre, potasa, natrón, níquel, lejía, cadmio, ácido nítrico, peróxido, nitratos, yoduro de potasio.

-Está todo correcto, -decía Apolinaria-, no lo entiendo, antes salía todo bien y ahora hasta el derecho me sale torcido. Algo raro está pasando.

-Hagamos alguna metamorfosis -propuso Penteo-, ya que en el libro de Alquimia hay recetas para transformar moscas en palomas, por ejemplo.

Recuerdo haber visto desde aquí cómo sapos rechonchos llegaron a convertirse en escuálidos lobos, y alguna vez conseguiste que tres cerditos se convirtieran en tres patos picudos para adornar la Laguna de los Patos que se estaba quedando vacía a causa de tantos cazadores.

-¿Con qué empezamos?, preguntó Apolinaria rascándose la cabeza.

-Aquí hay una pulga, -dijo Penteo-. Transformémosla en un alacrán.

Y dio un salto de torre a techo, tejados y ventanas con su agilidad felina para estar al lado de la pobre Apolinaria y así poder colaborar con ella.

-Bien, -dijo la Bruja poniendo manos a la obra. Y llenó un caldero con agua del la Laguna de los Patos a la que fue agregándole ingredientes a medida que Penteo le dictaba lo que leía en el libro. Penteo leía muy bien.

-¡Ya está!, aseguró Aplinaria. Pongamos la pulga en la mezcla.

Penteo se buscó una entre la pelambre, y encontró una pulga muy cascarrabias que pasaba por la oreja rezongando. La echó en un plato donde humeaba la pócima e inmediatamente se alzó un vapor cenizo y en vez de un alacrán apareció un Yurumí cuando se disipó la bruma. El Yurumí es un tipo de oso hormiguero del tamaño de un gato, pero con la cola más larga y velluda.

-¡Faltaba más!, dijo el Yurumí mirándolos fijamente tras reponerse de su sorpresa inicial.

-¿Qué pasó?, se preguntaba Apolinaria llevándose las manos a la cabeza.

-Pasó que yo estaba durmiendo en el bosque tranquilamente y, de repente, me encuentro con usted que es, sin ánimo de ofender, bastante fea. Yo diría que provoca espanto, señora.

-¡Soy una Bruja!, dijo orgullosa Apolinaria.

-¿Y qué culpa tengo yo?, replicó el Yurumí muy enojado.

-Bueno, yo quería….

-¡No importa lo que quería sino lo que consiguió!, siguió diciendo muy ofendido el Yurumí moviendo la cola de un lado a otro nerviosamente.

-Errar es humano -intervino Penteo.

-Yo no lo sé -le contestó el bicho trompudo-. Nunca he sido humano.

-Discúlpeme, no fue mi intención, -dijo la Bruja-.

-¿Y cuál fue su intención? -inquirió el Yurumí.

-Quería convertir una pulga en un alacrán, respondió muy segura.

-No tengo nada que ver ni con pulgas ni con alacranes, -se quejó el Yurumí, que parecía tener muy mal carácter-. Me alimento de hormigas exclusivamente. Estaba durmiendo en el bosque, como ya le dije, y de repente me despiertan para ver a una mujer espantosa.

No es justo.

El gato empezaba a perder la paciencia moviendo rítmicamente las orejas mientras se acicalaba los bigotes.

(continúa....)

By Alejandro Maciel y José Antonio Quesada, 2009.

POLISAPO EN BABELIA 2008

2009-03-13T17:46:00.000-07:00

Nota aparecida e "Babelia" Suplemento Literario del Diario "El País" de España, el 29/5/2008

Polisapo
Augusto Roa Bastos y Alejandro Maciel
Ilustraciones de Claudia Ranucci
Ediciones del Laberinto. Madrid, 2008
62 páginas. 7,90 euros

Del más importante autor paraguayo y premio Cervantes en el año 1989, Augusto Roa Bastos (1917-2005), Polisapo es un divertidísimo cuento, para lectores de ocho años en adelante, protagonizado por un sapo empeñado en ser policía. Sin embargo, Polisapo se encontrará una y otra vez con el rechazo de la Escuela de Policía: que si es bajo, que si es gordo, que si no corre ni salta lo suficiente... Pero él no ceja en su empeño: hace dietas para adelgazar, se entrena como un atleta, lo que sea con tal de "dar la talla". Pero, finalmente, le rechazan porque es verde. Y ahí Polisapo se hunde.
¿Cómo se puede cambiar el color de la piel? Desesperado, pero firme en su vocación, Polisapo decide recurrir a la magia de su amiga la bruja Canidia, que se inventa una poción que acabará con todos los problemas. Se trata de un exótico cuento de animales, narrado con la gracia y locuacidad de la narrativa oral, que no oculta su intención crítica contra los prejuicios y la discriminación. Estupendo.

LA MEDIDA DEL OTOÑO

2009-03-13T16:17:00.000-07:00

LA MADRIGUERA DE LA OSCURIDAD___________________________________

Como entonces, sonó la campana. Al atravesar el patio de tu casa me dolió la mirada de esos hombres de Barrios, como sintiendo vergüenza ante la muerte pero sin abandonarte con esos ojos gachos de no llorar, aquí únicamente las mujeres podemos llorar, Lucía. Yo lloré por ellos, lloré bajo, sin dejar que el grito que me atoraba llegase hasta la garganta; no, hice fuerzas para mantener quieto el estanque donde me miro adentro todas las noches. Otra vez atardecía, el cielo desgarrado de rojos se iba tras el sol que reverberaba entre la gramilla marrón; allá vi tu ataúd tan poca cosa, unas tablas apenitas cortadas a serrucho, ásperas y pálidas. Los ojos de los clavos asomando, las puntillas que habrá puesto tu mamá para que tu cuerpo descansase en ese relicario pobre de difuntos de un pueblo muerto entre los arenales. Cuando llegó el cura Aurelio tu mamá te estaba alisando el pelo, no hay forma de olvidarlo, quiero pensar en otra cosa pero me viene a la cabeza esa imagen de acariciar la muerte: "Huye, espíritu inmundo y sea honrado el nombre de Dios todopoderoso" murmuraba con el libro oscuro de oraciones en la mano. La luz parecía alumbrar desde abajo, a esa hora en la que cae el sol, por eso cuesta ver la verdad en esa lumbre sucia, gobernada por la maldad.
-¿Adónde va Ilse, padre? ¿Adónde van las almas ahorita, cuando se desprenden del cuerpo?
-Si se mató, a ningún sitio, Remigia. A una nada que nunca termina. A la oscuridad. Nadie puede disponer su vida, solamente Dios. Eso no tiene perdón, es pecado mortal.
-Pero, ¿y si estaba atormentada?
-Más largo será el tormento desde ahora.
-Ella no hizo mal a nadie.
-Se hizo parte del mal.
-Mírele los ojos, padre. Parece que todavía llora. Parece que se arrepiente.
-Tarde. No hay nada que hacer ahora.
-¿Rezar, padre? ¿Rezarle a Dios?
-Rezá por vos, hija. Por los que quedamos vivos frente a la tentación.
La poca luz, acostada en la lejanía de un cielo inmenso, se ahoga en ese abismo, el corazón me latía fuerte, se sacudía como queriéndose lastimar, como pidiendo compasión por la miseria de un Dios que solamente habla para condenar a sus criaturas. La luz, rasando la tierra oscura, pasa de largo y aquí, en este pueblo quieto, quedan las sombras.
Y entonces baja un viento sereno, mudo, las ramas se sacuden en el paraíso y todo se llena de presagios.

Hasta que amanece.

Alejandro Maciel 2009

De "La medida del otoño" (Secuencia narrativa)

______________________________

Escrito en Caa Catí allá en una primavera por el año 1982/84 cuando viví en ese pueblo 3 meses, en el hospital, haciendo la pasantía rural que exigía en internado rotatorio de la carrera de Medicina de la UNNE.

La Rata Patricia por los campos de Areco

2009-02-15T17:09:00.000-08:00

estamos en
Argentino.com.ar

directorio argentino

LAS INTRIGAS DEL SEÑOR CHONG

2009-02-03T15:39:00.000-08:00

LOS ENIGMAS DE LA CHINA...
.
.
.

El señor Chon
duerme en camisón
despierta de noche
y se hace un chichón.

El señor Chon
vino de la China
Trajo su cocina,
su té y un colchón.

El señor Chon
camina en chancleta,
sale sin entrar
con resignación.

El señor Chon
con una sombrilla
hace maravillas
en Asunción.

El señor Chon
sale al sol que quema
a secar sus penas
en Asunción.

El señor Chon
no sabe su historia
la lee en un cuento
con mucha ilusión.

El señor Chon
los días domingo
a eso de las cinco
canta una canción.

El señor Chon
no sabrá quién es
pero ¿quién lo sabe
con precisión?
No lo sabe usted
ni el señor Chon.

by alejandro maciel: poemas para jugar.

2009-01-29T17:38:00.000-08:00

Creo que mi gato se volvió chiflado. Ayer buscaba alimentos en mi cama, con ahínco daba zarpazos a las colchas y sábanas buscando algún condumio en forma de alimento balanceado, carne de res o pescado. Alguien querrá pensar que no huelo a jazmines y confundo al pobre animal. Respondo que tampoco huelo a sardinas, carnaza ni ojo de bife y sin embargo el gato Ugo no cejaba en el intento de conseguir calmar su apetitoen mi cama.
Hoy se le dio por atender la puerta. Cada vez que sonaba el timbre se disparaba hasta el zaguán de la puerta de entrada esperando que la abriera para abalanzarse sobre quien llamaba. Un vendedor de aspiradoras, el cartero y mi pobre masajista obesa se sorprendieron al ver salir al gato en vez del patrón cuando llamaron a la puerta.

MISAS PELIGROSAS Y PAPELES

2009-01-29T17:33:00.000-08:00

Poca gente sabe lo peligrosas que pueden resultar las hostias. Piadosas monjas en clausura leudan harinas, amasan con esmero, imprimen símbolos cristianos y envuelven en primorosas gasas las circunferencias blancas que servirán de manjar en las misas. Del convento salen a reparto hacia las distintas parroquias, iglesias, capillas y basílicas pero en el camino nadie vigila a la gente feraz que conduce los camiones. Imagínese, fiel infiel, cauta feligresa, un secuaz de Hugo Moyano abriendo la caja de los panificados sagrados para sabotear el culto rociando con arsénico las hostias.
Allá va la viejecilla piadosa (cuando joven, entregó la carne al Diablo, de vieja, lo sabemos, entrega la osamenta al Señor asistiendo a cuanta misa, novenario y liturgias acechan en el calendario eclesíastico..) a comulgar el pan consagrado conteniendo el veneno.
Después dirán que fue un infarto. O muerte súbita.

LOS DESEOS 2009

2009-01-12T14:51:00.001-08:00

MUCHAS FELICIDADES PARA ESTE NUEVO AÑO

Palabras Escritas Nº 6

2008-10-27T18:26:00.000-07:00

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REVISTA LIBRO “Palabras Escritas”

240 páginas, tapa negra, 13 x 24 cm.

Editorial SERVILIBRO, Paraguay.
http://www.servilibro.com.py/

25 de Mayo esq. Méjico, Plaza Uruguaya,
Asunción, Paraguay.

Tel/Fax: (595-21) 444770

Dirección: Alejandro Maciel

Dirección editorial: Vidalia Sánchez

Ilustraciones de Miguel Pencieri.

ISBN 99925-993-7-5

Dirección de la revista: talomac@gmail.com

http://palabras2008.blogspot.com/

………………

El Nº 6 de “Palabras Escritas”....

...aparecerá en noviembre/2008.

La publicación semestral “Palabras Escritas” aparecerá con el Nº 6 de este “Diálogo cultural entre Brasil e Hispanoamérica” con trabajos sobre la narrativa de Juan Rulfo en “Pedro Páramo” de la catedrática Milagros Ezquerro, de la Universidad París IV Sorbona, cuentos de Carolina Orlando, Susana Ballaris, Pilar Romano, Marcelo Valenti y Ricardo Benítez, poesías de Elvio Romero, Pepa Kostianovsky, Florencio Godoy Cruz, ensayos de Salma Ferraz (Univ. De Florianópolis), Hugo Boleso, Enrique Acuña, Coriolano Fernández, Vicente Peiró (Univ. De Valencia).

“Palabras Escritas” publica obra creativa de nuevos autores (en idioma español) latinoamericanos, tanto de Brasil como Hispanoamérica y obra crítica de especialistas de universidades como: Poitiers, Montreal, Santa Catarina, R G do Sul, Ottawa, Valencia, Madrid, Buenos Aires, Sorbona de París, Gottemburgo, y que se ocupan de obras o autores latinoamericanos.

El Nº 5 dedicado a Juan Rulfo fue presentado en la Feria del Libro de Buenos Aires, en el stand de Brasil.

Cada número lleva una tapa e ilustraciones especialmente realizadas por el plástico argentino Miguel Pencieri.

Ya se ha publicado obra creativa de autores de Méjico, Chile, Colombia, Venezuela, Costa Rica, Brasil, Bolivia, Perú, Uruguay, Argentina, Paraguay, Ecuador y Cuba.

Para colaborar enviar trabajos (hasta 4 páginas de Word en letra de cuerpo 12, siempre en idioma español: no tenemos traductores) poesías, cuentos, fragmento de teatro, novela, comentario literario, ensayos a el E mail:

talomac@gmail.com

Alejandro Maciel, octubre 2008.

La publicación no se compromete a enviar ejemplares a los colaboradores, no contando con subsidio ni financiación alguna, se hace imposible enviar ejemplares por correos o curriers.

JUICIO CRÍTICO SOBRE "CULPA DE LOS MUERTOS"

2008-10-26T16:34:00.001-07:00

JUICIO CRÍTICO
DEL PROF. VICTORINO POLO GARCÍA
SOBRE LA NOVELA "CULPA DE LOS MUERTOS"

"Efectivamente, el editor me remitió su novela "Culpa de los muertos", que he leído con atención y agradable sorpresa por su excelente escritura. Un concierto coral multiforme que traduce muy bien la dura historia, aunque el humor y la ironía templan bastante el ánimo del atrapado lector. Incluso el hecho del doble tipo de letra contribuye a la multiplicidad de reflejos que abren y cierran la trama de manera muy equilibrada por mor de la alternancia. Mi enhorabuena más convencida y sincera".

Profesor Victorino Polo García
Catedrático Literatura Hispanoamericana
Universidad de Murcia
España.

"CULPA DE LOS MUERTOS"
NOVELA
EDICIONES RUBEO, BARCELONA, MARZO 2008

CONVERSANDO CON JACOBO KOGAN

2008-10-21T17:38:00.000-07:00

Debate fenómeno\ ilógico con Jacobo Kogan.

.
Conocí a Jacobo Kogan a través de quien fue su esposa en vida[1], la querida Aída[2] y dos de sus alumnos, Catalina Galatti y Coriolano Fernández. Nunca nos vimos frente a frente porque la muerte es porfiada y no ceja en la vetusta manía de separar a los amigos que nos aguardan; de esto se trata la siguiente discusión con Jaco. Hubiésemos sido excelentes amigos y de algún modo siento que es así y me permitiré discutir con él haciendo ningún caso a las advertencias de la muerte. Discusión que algunos considerarán ilógica pero, ¿acaso la religión no lo es, según el furibundo Tertuliano de Cartago?

Jaco escribió un ensayo aparecido en el libro póstumo (como nuestra amistad) “Temas de filosofía[3]” y que originalmente fuera publicado en la Revista de la Universidad Nacional de La Plata, Nº 18, 1964. “El tiempo metafísico” parece haber sido escrito para entrar en nuestro repaso iluminada lectora, resignado lector.

Como todos sabemos, empieza diciendo Jaco, la metafísica anhela responder a la pregunta ¿qué es la realidad? Y considerando que el tiempo es parte de dicha realidad, la pregunta <¿qué es el tiempo?>, está entonces dentro del ámbito metafísico. ¿Me siguen hasta aquí? Por favor si osaren desviar de ruta o regresar al punto de partida adviértanmelo antes, no me dejen hablando solo, no sea el caso que me cruzare con algún colega y éste decidiera internarme creyendo que mi juicio de realidad flaquea. Además no dejen de recordar, lectores, que andar solos por caminos desconocidos es una licencia peligrosa desde los tiempos de Caperucita Roja.
Lo real se define como “todo aquello que está en el tiempo y en el espacio”, nos recuerda Jaco y luego asesta la pregunta: ¿estará el tiempo dentro del tiempo? Si respondiésemos “sí” transformaríamos al tiempo en una entidad metafísica. Si dijésemos “no” el tiempo no es una realidad metafísica, es otra cosa. Jaco dice momentáneamente “no lo sé”.

. . : las viejas tres respuestas de la filosofía están de nuevo dándose la mano como las Tres Gracias[4] de Sandro Botticelli y deberíamos detenernos para analizar una a una. Empezaremos por el “No” donde nos encontraremos con un viejo amigo, el físico Erwin Schrödinger quien a pesar de encerrar gatos en cajas con cianuro[5] leía asiduamente a Kant. El doctor Schrödinger, nos conmina, nos recuerda Jaco, escribió que:
“La teoría de Einstein no ha desmentido las profundas intuiciones de Kant sobre la idealidad del espacio y el tiempo, sino que, por el contrario, dio gran paso hacia su perfeccionamiento”.
¿Cómo es esto?, nos instiga a preguntarnos el sibilino argumento del gaticida. Jaco nos lo aclara: confundimos fácilmente la realidad del tiempo con la de los hechos que ocurren en el tiempo.

(Es un fragmento, continúa en el libro)

_________________
[1] No me pregunten a mí por qué no escribo “viuda”, pregúntenselo a Aída que me lo prohíbe.
[2] Aída es una de mis mejores amigas desde 1993 cuando nos conocimos. Llevamos (ya que hablamos de tiempo) 14 años discutiendo dado su temperamento esencialmente pugnaz y propicio a polemizar con los amigos, siempre con respeto, en vez de abandonar la manía de beber vinos ordinarios envasados en tetra pak.
[3] “Temas de filosofía”, La belleza, el bien, el hombre, la realidad. Editorial Biblos, Buenos Aires, 1996.
[4] O las tres Parcas, viejas eter/nadoras según los antiguos griegos, padres de la imaginación creadora.
[5] “Paradoja del gato de Schrödinger” formulada en “La mente y la materia”, Madrid, Taurus, 1958. Esta célebre paradoja formulada por Schrödinger también cuestiona el concepto de espacio y de tiempo como realidades absolutas. Juro que volveremos sobre ella en otro apartado si ya no lo hicimos.

EXTRAVAGARIEDADES

2008-10-01T07:57:00.000-07:00

SUEÑA EL MUNDO .................................................................................................................................................................................

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Hoy el Mundo se ha perdido___________________________
En un sueño polvoriento,____________________________
El Mundo que está durmiendo. _________________________
Sueña que está en un palacio________________________
Con puertas de porcelana,___________________________
Tres balcones y una enana___________________________
Tres balcones y una cama.___________________________
En la sala hay un tesoro_____________________________
Con mil joyas y mil perlas____________________________
¡Quién no quiere verlas!_____________________________
¡Quién no quiere verlas!_____________________________
En las joyas brilla el Sol______________________________
Y en el Sol una chicharra_____________________________
Está haciendo mermelada___________________________
Soñando que está de farra____________________________
Pero se ha enfermado el agua._______________________________

SOBRE LAS CULPAS Y LOS MUERTOS

2008-09-01T06:30:00.000-07:00

CULPA DE LOS MUERTOS
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-De Alejandro Bovino Maciel-
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Por Hector Hugo Boleso
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Novela profunda, que pone en primer plano: el amor, la violencia, el dolor, el poder y la esperanza. Hay tensión dialéctica siempre entre dos o más conceptos: amor-odio, amor-violencia, memoria-olvido, memoria-poder, poder –desgarramiento.
La obra indaga sobre el conocimiento. A pesar de los riesgos, los jóvenes protagonistas –luego víctimas del terrorismo de estado- eligen el desafío de conocer. Asumen el violento oficio de pensar. No sólo van a aprender del cuerpo humano, sino quieren saber sobre el cuerpo social. Sobre la propiedad privada, la explotación, la miseria y el sufrimiento del pueblo. Al hacerlo desafían el orden establecido –iglesia, conservadurismo en Corrientes-.
La novela discurre en el marco de los 70 y la Argentina del tercer milenio. Invita a una dialéctica de revalorización del pensamiento y de la búsqueda de la verdad. O de un mundo más justo para los más desfavorecidos.
Mientras critica al sistema político y a los politicastros, plantea el fenómeno del caudillismo como contrario al gobierno de las leyes.
Analiza facetas del peronismo, a Evita, a la proscripción del líder, del efecto de aquella sobre las masas populares y sobre su retorno. Especialmente las circunstancias individuales y sociales del retorno de Perón.
En pasajes de la obra resplandece la figura de Dante, y su Divina Comedia. Mientras que el autor no conduce paso a paso tras la tragedia de la condición humana. Por senderos de honduras metafísicas.
En la faz política hay una crítica al sistema anterior al golpe, a la dictadura, y a la posterior restauración democrática. Esta democracia formal, vacía, que casi todos padecemos cotidianamente.
La obra discurre sobre la función del arte, en especial de la escritura. Sobre la Iglesia, su función salvífica. Su relación con el Poder. La búsqueda del Poder.
Al ocuparse de las profundidades de las Instituciones sociales, y del alma humana, describe a un personaje sombrío. El entregador, el infiltrado, el traidor a la confianza, al asesino.
Novela que apasiona, conmueve, emociona, irrita, que trasunta tristeza, en ocasiones alegra, en otra esperanza. Pero jamás, pasa desapercibida.
Héctor Hugo Boleso
Corrientes, julio de 2008

(*) texto que re-escribe la presentación realizada en la ciudad de Corrientes del libro "Culpa de los muertos" de Talo Maciel por Hector Hugo Boleso.
Especial para La Chicharra Viajera.-

LA FILOSOFÍA DEL CINEMATÓGRAFO

2008-07-28T06:15:00.000-07:00

El cine y el Timeo.

En medio de una conversación en casa de Aída Aisenson Kogan encontré una prueba de la dualidad cuerpo/alma, idea que tan desalmadamente achacan a Platón los secuaces de la integridad holística del ser humano.

Hablábamos de los viejos cines de barrio en los que daban tres películas en una sola tarde/noche de cinco horas o más; de los preparativos que exigía la maratón, las viandas, y entonces Jorge Cruz dijo: “nos pasábamos cinco horas encerrados en un sótano todos los sábados”. Muy bien señor Cruz, ¿quién estaba encerrado? Su cuerpo, sus músculos, sus huesos, la intrincada red de venas y arterias que acuden al corazón llevando sangre para ser enérgicamente expulsada de nuevo, sus vísceras mudas. Toda nuestra anatomía y fisiología está encadenada a una sala oscura como la caverna “La República” de Platón pero nuestra mente no, si el film consigue excitar la complicidad estamos soñando o conviviendo las aventuras y desdichas de una sufrida María Félix, el rítmico zarandeo de Ginger Y Fred, las acuáticas circunvalaciones de Esther Williams y nuestra inefable Isabel Sarli, su émula del sur, los arranques de furia de Sofía Loren, las cabalgatas de los wésterns con el humo de la pólvora cubriendo el instante en el que la muerte cierra los ojos a los inoportunos.

Me niego a llamar “alma” a eso otro que no está sentado en la butaca aburriéndose moralmente durante cinco horas y que debe soportar estoicamente la incomodidad de huesos y articulaciones entumecidos de esa especie de yoga que les imponemos para seguir viviendo “en otro mundo” con la imaginación como capitana de la nave del cuerpo.
¿Es así, señor Cruz?
Si es así, debemos reconocer que ese dualismo que los críticos han denostado hasta la exageración en Monsieur Descartes no debe de estar tan equivocado.

Alejandro Maciel, 27.7.08.

UNA LEY FICTICIA EN LA PROVINCIA DE CORRIENTES

2008-07-20T14:57:00.000-07:00

EL ESTADO SIN OBLIGACIONES

En 1995 (hace 13 años) trabajamos con Jorge Sánchez Aguilar y la gente del Ateneo Cultural en un anteproyecto de ley para la creación de un fondo editor de la Provincia, buscando promover la publicación de obras de escritores/as, historiadores, investigadoras, poetas, dramaturgos a través de un mecanismo de selección que asegurara un mínimo de calidad en los trabajos a ser publicados.
No redundaré en las consideraciones porque toda persona que sabe leer y escribir conoce el valor de un libro.
Después de idas y venidas, correcciones, viajes por varias oficinas el entonces ministro Carlos Tomasella envió el proyecto a Diputados que lo aprobó, pasó a Senadores donde también se aprobó y fuinalmente la Ley Nº 4934 fue promulgada y publicada en el archifamosos Boletín Oficial. En un acto solemne (la seriedad y la solemnidad, ya lo veremos, no es la misma cosa) se presentó esta providencia del Estado que asumía la tarea de fertilizar la educación que es, junto a la provisión de justicia y el cuidado básico de la salud una de las tres obligaciones que pregona el liberalismo.

Cualquiera puede leer el texto de la Ley Nº 4934 de la creación del Fondo Editorial de la Provincia de Corrientes poniendo en el buscador Google “escritores correntinos”. Pero, le advierto, es lo único que podrá leer porque los libros que debía publicar el Fondo Editorial de la Provincia de Corrientes no existen.
Es momento de volver a preguntar: ¿Qué pasó con la Ley Nº 4934? ¿Debo creer que el Estado me coacciona cumplir todas mis obligaciones contractuales pero él se considera libre de culpa y cargo? ¿Por qué los sucesivos/as administradores de Cultura jamás volvieron a reflotar un tema que es mucho más importante que el festival del loro, la fiesta de la batata o las borracherías que con distintos calendarios hacen al año cultural correntino?

Alejandro Maciel, Buenos Aires, 2008.

talomac@gmail.com

La dudosa ética de la muerte

2008-06-09T13:33:00.000-07:00

ÉTICA DE LA MUERTE

Si la muerte no remordiera la moral humana más allá de los límites de la vida física, ignoro qué cosa más temible que la aniquilación pondría en funciones al engranaje ético.
En el mito de Guilgamés observamos que la amenaza de morir sirve para aleccionar al rey déspota sobre la vanidad del poder como ilusión, y la gloria como destello fugaz en la vida.

Cuando abrimos el Génesis de la Biblia inmediatamente después de la Creación nos encontramos de nuevo con un acto de hybris o desmesura o intrepidez humana frente a Dios a Quien el padre Adán quiere imitar en el plano del conocimiento.
La moraleja de la fábula, si la hay, es burda: antes de conocer todo, el hombre vivía feliz ya que en el Edén sólo conocía el bienestar pero bastó estirar la mano y arrancar la fruta prohibida del conocimiento para descubrir el mal, la decadencia, la gota, el reuma, la prebiscia, la mentira, la policía y los impuestos. Como en el Gan (Paraíso) estaba también el Árbol de la Vida y Jahveh quiso preservar el derecho de admisión, los hizo expulsar y desde entonces todos somos exiliados.
La muerte sobreviene como castigo en la Biblia por ello toda la mitografía judeocristiana e islámica carga con el inmenso peso de la culpa que nos extorsiona: somos seres miserables, díscolos, desobedientes y nos hemos ganado el repudio divino. Los descendientes de los descendientes de Adán y Eva estamos condenados a sobornar a un Dios colérico para merecer Su perdón. Todos los actos humanos bordean la hybris y el ejercicio de la libertad desafía el poder desde el más alto (espiritual) hasta el último comisario de pueblo que detenta el poder temporal.

En el casi beaterio en el que crecí, una de las monjas (no la más inteligente) nos amenazaba durante la Cuaresma: “si hacen ruido, gritan en el oído de Cristo moribundo, si se ríen, estorban la agonía del Señor, no lo dejan descansar de sus dolores”.
Todo cuanto hacíamos era para mortificar a ese pobre hombre enfermo que se estaba muriendo por nuestros pecados, ¡qué desagradecidos debíamos de ser para persistir en nuestras ofensas después de conocer el rescate que había pagado por nuestras almas! Nuevamente la extorsión de Dios.
Creo que el razonamiento estaba torcido en un punto: desde el principio Yahveh nos hace responsables de nuestras elecciones, entonces antes de pagar el rescate deberían preguntarnos si elegimos o no ser salvados.

No recuerdo haber pedido a Cristo ninguna redención.

Pero es sabido que los poderes religiosos buscan y buscarán sofocar la libertad humana recordando que Yahveh nos quería anestesiados en el Edén, conociendo solamente el estado de gracia siempre que renunciáramos a nuestra libertad de saber más.
Cuando la curiosidad nos hizo elegir vinieron la Serpiente, el ángel con la espada flamígera, el castigo, las espinas, el hambre, la disentería, y la nunca olvidable Dirección General Impositiva.
Murió el Edén de Adán y nació el Estado. Pero antes de nacer Leviatán en Occidente hubo un interregno en el que la Iglesia de Roma asistió a la extremaunción del Imperio y sirvió de sostén a una Europa invadida por los bárbaros. La Iglesia fue el Estado. ¿Y qué era esa Iglesia, sino un conjunto de doctrinas escritas en la Biblia?
Pero las siete llaves del misterio estaban bajo custodia de la Curia. Nadie sino el Papa y los sínodos o concilios podían leer correctamente la doctrina; el permiso estaba restringido a la sucesión apostólica y cualquier interpretación fuera de esos límites era condenada como herejía.

La palabra “herejía” viene del latín Haeresis que significa opinión, partido y se parece sospechosamente a Haesitans que significa estar en duda. Si asociamos tendremos que se trata de una opinión dudosa. Se define como hereje a toda persona o secta que profesa una doctrina diferente al dogma católico. En los primeros siglos del Cristianismo los teólogos trataron de llenar los vacíos que dejaban las enseñanzas de Cristo que en materia de dogmas siempre fueron ambiguas o sus amanuenses no supieron trasladar al recto sentido nociones como muerte, resurrección, Dios, santidad, vida perdurable, Infierno, castigo. En estas oquedades ideológicas se incubaron las distintas herejías, algunas manifiestamente absurdas y otras sospechosamente superiores a la doctrina. En los Hechos de los apóstoles un prestidigitador llamado Simón el Mago ofreció dinero a los galileos para que le enseñasen sus trucos (milagros) dando origen a la Simonía como se designará después a toda forma de comercio religioso. De simonía acusó Lucero al Papa por vender indulgencias.

alejandro maciel (Fragm. de Los sueños de la eternidad en el tiempo)

LA VACA EN LA LLUVIA

2008-05-02T18:34:00.000-07:00

LA VACA Y LA LLUVIA
/
/
.
.

La Vaca, la Vaca
Juega a las barajas.

La lluvia, la lluvia
Cae rubia y turbia.

La Vaca murmura
Su canción de cuna.

“Duérmete ternero
Hasta el seis de enero
Que vendrán los Reyes
Si no tienen fiebre”.

La lluvia de ayer
Deja de caer.

La del mes que viene
Pasa por un peine,
Se lleva el jabón
Con ella, al Japón.

La Vaca, la Vaca
Dice que está flaca.
Un fardo de heno
Le cae indigesto.

El hijo-Ternero
Nunca tiene sueño.
Se pasa las noches
Haciendo fantoches
Asusta a la Luna
Que es sola y es una.
Que si fueran dos
Tendrían razón.
Pero es una sola
Y llueve y se moja
Con mucha congoja.
.
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LA ANGUILA QUE FUE A SEVILLA

2008-04-25T15:54:00.000-07:00

LA ANGUILA QUE FUE A SEVILLA

alejandro maciel

_________

Con mucha sed nadó la Anguila
Hasta la plaza de Sevilla.

“Voy a los toros, hasta Sevilla”
-¡Qué maravilla, qué maravilla!

Un corcel negro la Anguila ensilla
Para ir al galope hasta Sevilla.

Toma un camino torcido y bajo
Y llega a las orillas del Tajo.
¡Cuánto trabajo, cuánto trabajo!
Venir de lejos y llegar al Tajo.

¿Qué hace una Anguila sola en Toledo
Con un caballo muerto de miedo?

Calza un vestido de ceremonias,
Usa peineta, mantón y joyas.

Va engalanada cantando saetas:
Una que dice: “voy a una fiesta”
Nadie la mira que está tan flaca
Ni las gitanas ni las mofetas.

Come estofado en la bella Jaén
Con un cuchillo y una sartén.

Córdoba mora la mira mareada.
¿Vas a Sevilla? Ve acompañada.

Ella zambulle en el Guadalquivir
Y canta jondo “Esto es vivir”

Llega a Sevilla
Y usa sombrilla.
Sólo se sienta,
Sola en su silla.
El sol le brilla
Y está en Sevilla.

ÁNGELES DE LA GUARDA POLÍTICOS

2008-03-30T08:08:00.000-07:00

ÁNGEL DE LA GUARDA,
DULCE COMPAÑÍA
VÉ A MI FUNCIONARIO,
SÉ SU POLICÍA...

(copla popular andina, modificada)_______________________

La idea es más bien simple: ¿recuerdan para qué se usaba el Ángel de la Guarda en teología o catecismo católico?
Era un ser invisible que conocía aún nuestros pensamientos y nos preservaba del mal. Como todos/as sabemos el hombre es bueno por naturaleza pero hay que ayudarlo a ser mejor.
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La democracia ha consagrado mecanismos para transparentar la función pública del Estado, creo que algunos de estos resortes no los usamos, están un poco oxidados o cayeron en el olvido. Los escritores tenemos alguna responsabilidad social que no consiste en escribir, difundir o firmar panfletos. O sí, pero además propongo que formemos un equipo de 30 escritores/as/poetas, narradores/as, dramaturgos/as, ensayistas argentinos/as.
Por alguna razón, aunque no seamos impolutos, tenemos más crédito en el banco de la gente que los periodistas de los grandes medios de quienes sospechamos cosas (hasta insólitas) en el manejo de la información.
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Estos 30 pasarán a adoptar cada uno a algún funcionario/a público e irá dando a conocer información previamente chequeada acerca de la gestión de su funcionario/a adoptivo. Será pues, este escritora, esta fina poeta, este narrador el "Ángel de la Guarda" de un ministro, por ejemplo.
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Consultaremos con la misma oficina del funcionario, que nos suministre informacion pero también consultaremos datos de la oposición cuando haga alguna denuncia de nuestro "adoptivo/a".
Toda la información fiable irá a una web ad-hoc. Todo el mundo podrá acceder a esa información que obtuvimos de distintas fuentes, incluyendo las judiciales.
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"El pueblo debe saber de qué se trata"
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Cuando se plantee un conflicto que huela a corrupción, y aquí viene nuestra honestidad, más allá de nuestra intuición debemos comprometernos a publicar todos los datos que abonen o depongan la sospecha. Esta neutralidad dentro de nuestras limitaciones nos hará creíbles y fomentará la continuidad de este sistema.
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Ni amar ni odiar al prójimo/a que custodiaremos. Es más, los/las voluntarios nos reuniremos una tarde y en un acto frente a escribano se asignará por sorteo el listado de funcionarios a los futuros ángeles de la guarda. Por ejemplo, a la poeta 'María Gómez' el azar le asigna ser Ángel de la Guarda del Ministro de Planificación.
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Por favor, vayan acercando más ideas:
talomac@gmail.com/
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Alejandro Maciel.Tel: 4981 1791 (Capital Federal)
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La Comadreja, la Reina, Madame, Único Gato y el Antipapa

2008-03-02T18:06:00.000-08:00

A ver si lo comprendemos. Hay una Reina perdida, hay una Madame muy burguesa, un gato que por carencia se hace llamar Único, un Antipapa, dos Baobabs,un Gallo de Houdan,una Comadreja Rosilla vetusta..mucha gente extraña hablando de política y metafísica como si fuese la charla en un bar.quédese, no se arrepentirá.

.el reino del espíritu.....

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A medida que cruzaba la noche, la Luna se hacía más lechosa y pálida. Menos mal que los aromas nocturnos a hierbas salvajes iban endulzando la caminata. Nadie sentía cansancio. Todas las estrellas indicaban la lejanía pero ninguna servía para señalar la frontera de la inmensidad.

Unico Gato pensó en un astro refulgente como un diamante que fuera el hito para decir ‘non plus ultra’, ó ‘aquí se termina el espacio: más allá no hay nada’, trató de imaginarse la nada que estuviera más allá pero siempre se le ocurría algo ocupando un sitio y esta idea insana no se detenía. Volvió a concentrarse (un maestro zen le había enseñado a Madame que todo era cuestión de persuadir a la mente, por medio de la voluntad, hasta dar con la clave de lo que no es) pero de nuevo su nada era siempre algo y todo lo que consiguió fue imaginarse un color negro sin contenidos.

Formuló mentalmente esta conclusión: ‘La nada es negra’. Aunque al instante tuvo que desecharla, considerando que el negro ya es algo.

Se desconcentró cuando una voz desconocida llamó su atención. Todos quedaron en silencio y entonces la conversación que mantenían dos gigantescos Baobabs, se pudo escuchar nítidamente:

-¡Ya te decía que son cangrejos! sostenía el que estaba a la izquierda .

El enigma era saber por dónde hablaba, ya que entre el tronco y la fronda no se divisaban ojos, boca ni indicios de nariz. Sin embargo, cada vez que aparecía la voz, el inmenso árbol se sacudía de cabo a rabo.

-¡Que no! ¡Te digo que son hipocampos! Aunque hay que reconocer que lo disimulan muy bien; hasta se diría que parecen cow-boys.

-¿Y si fueran cow-boys disfrazados de hipocampos?

No, que son hipocampos. Yo los he visto en un documental de la T.V. y son..viscosos, así como éstos que se aproximan -aseveró el el Baobab de la derecha que tampoco lucía boca, ojos ni lengua y sin embargo articulaba las palabras con perfección.

-¡Jamás podrían ser hipocampos! ¡Estamos fuera del océano! -reclamó el de la izquierda.

-¡Serán unos hipocampos extra-marinos!

-¡Son cangrejos ermitaños!

-¡Basta de discusión! -terminó diciendo el de la derecha- ¿Por qué no le preguntamos a ellos qué son?

-Eso, -el de la izquierda usó un tono sospechoso para decirlo- suponiendo que ellos mismos sepan qué son.

-Todos sabemos qué somos -aseguró su vecino.

-Conmigo no pasa lo mismo -advirtió el otro Baobab-. Yo sólo sé qué no soy. No soy un batracio. Tampoco soy una forma de mineral. Ni un fenómeno atmosférico. Me costó mucho constatar cada una de estas cosas. Para saber que no era un pulpo hice este cálculo: los pulpos no asisten a fiestas donde se disfruta el jazz. A mí me gustan las fiestas aunque nunca fuí a una. Adoro el jazz. Luego, no soy un pulpo. En otros tiempos estaba casi convencido de ser un verdadero pulpo gigante. Un pulpón. Pero tenía dos argumentos en contra: las fiestas y el jazz; no obstante igual, yo mismo me decía: hoy te alimentarás exclusivamente de almejas. Llegué a odiar las almejas y los mejillones. Y en mis ramas cantaban los pájaros. Eso tampoco encajaba con la idea de la pulpidad. Es sabido que los pájaros submarinos no cantan. Son mudos.

Yo soy un Baobab y ellos son todos unos hipocampos supra-marinos.

-¿Qué tipo de crustáceos sois? -indagó amablemente el Baobab de la izquierda dirigiéndose a ellos.

-Nosotros...-empezó contestando la Reina- no somos...

-¡No son baobabs! -se apresuró a decir el de la derecha- eso se nota a simple vista. Ella dijo ‘no somos...’; estoy a punto de pensar que tu observación es razonable. Parece que casi todos saben qué no son y muy pocos saben qué son.

-¡Conócete a tí mismo! ordenaba el tal Sócrates porque sabía que eso nunca se sabe. Y aún esos pocos que están convencidos, sólo creen saber qué son -declaró el de la izquierda poniendo suspicacia en las certidumbres de su vecino-. Confieso que me gustaría fumar.¿Alguien tiene cigarrillos negros?

Cuando todo estaba quedando umbroso, la Luna manoteó un almácigo de nubes grises y devolvió el blanco resplandor al espacio. Los arbolones quedaron mudos un instante y cuando Su Alteza Real se disponía a explicar que no era ningún crustáceo, el de la izquierda volvió a mecerse para alertar:

-¡ Son heterogéneos ! -observó- ¡No se parecen entre sí! Pero la mayoría son cangrejos.

-¿Qué te hace pensar eso?

-La forma de mirar. Son típicas miradas de cangrejos.

-Sin embargo, no tosen.

-¿Qué tipo de religión profesarán?

-¡No son una secta! Estoy a punto de convencerme de algo -dijo el Baobab de la derecha-: su reunión obedece a motivos políticos.

-¿Qué te falta para estar totalmente convencido? -quiso saber su lindero de la izquierda.

-Antes debería consultar con el Antipapa. Él detecta un político a varias millas de distancia. Sospecho que usa el olfato. ¿Qué tal si le hiciéramos algunas preguntas?

-¿Por qué andáis todos juntos siendo cangrejos tan variados -preguntó el de la izquierda.

La Reina estaba enojada y ceñuda, Único seguía absorto en lo que él mismo dio en llamar la nadidad , de manera que el Teniente Coronel (RE) creyó su deber contestar:

-Somos un grupo de acción para la defensa de una causa justa -tuvo que engordar un poco la voz para darle el contenido ampuloso que pretendía.

-¿Causa? -quiso saber el Baobab de la izquierda. ¿Acaso sois peripatéticos ? ¿Habláis todavía de causa formal y causa material como en los tiempos del Estagirita?

-No -atajó el de la derecha-. Insisto en que son hipocampos aunque estén de paseo.

-¿Cuál es esa causa eficiente de la que habláis?

-¿Estáis obligados a compartir o vuestra unión es libre ?

-¡Son voluntarios! -gritó el de la izquierda-. Todos los cangrejos se reclutan espontáneamente por cualquier razón. Es una costumbre antipática que tienen. Eso, y estar formados de partes hace que los cangrejos sean seres tan peculiares.

-Todos estamos formados de partes -intervino con voz calma Único Gato.

-A ver -dudaba el Baobab de la derecha-, enséñenos cuáles son sus partes.

-Todos los compuestos provienen de partes más simples -aseguró serenamente el Gato- de otro modo tendrían que provenir de la nada y eso es absurdo, porque ‘de la nada, sólo nada’. No se puede esperar otra cosa de la nada.

-Hablando de esperar.... -pareció recordar de pronto el Baobab de la izquierda, y dirigiéndose al de la derecha le dijo-: ¿Me darías un poco de tiempo?

-¿Disponéis de un poco de tiempo? -les preguntó el de la derecha, con voz dulce.

-Sólo unos minutos -bramó Su Alteza Real que estaba visiblemente enojada y se manteníe enhiesta, con los brazos cruzados.

-Oh, muchas gracias. Serán suficientes -la voz del Baobab se enternecía para agradecer.

Quedaron callados unos instantes hasta que uno de ellos nuevamente habló:

-¿En qué podríamos invertir esos pocos minutos ?

-¡Podríamos contarlos!

-Pero también podríamos devolvérselos, como una atención.

-Podríamos preguntarles por qué están asociados ya que son tan heterogéneos y para colmo, dicen que están formados de partes.

-¿No serán el rompecabezas que nos prometió el Antipapa? ¿Cómo no se me ocurrió antes? ¡Sois un puzzle!

-¡Nada de eso! -dijo un poco alterado el Teniente Coronel ante la mirada afligida de Madame quien ya sentía la amenaza de la descomposición-. Somos valientes y estamos unidos por una causa.

-¡Eso ya lo dijo! .¿Cuál es esa causa eficiente?

-La causa eficiente de la sociedad es la autoridad -el Teniente insufló poder a su sentencia.

-¿Estáis aquí por orden de la autoridad? -se estremeció al preguntar el Baobab como si se resistiese a creer tal sospecha.

-Nosotros no obedecemos a nadie -se apuró a explicar el otro árbol poniendo algo de clemencia en su tono de voz-. No podríamos. Suponiendo que alguien nos dijera ‘avancen por el frente’. ¡No sería posible cumplir! Estamos impedidos de obedecer, por eso tampoco damos órdenes. Es la desventaja que tienen los semovientes que necesitan constantemente alguien que organice su marcha.

-¿Y quién les ha dado la orden de reunirse siendo tan diversos? -preguntó con indulgencia el de la izquierda.

-¡Se acerca el Antipapa! ¡Se acerca Su Antisantidad! -dijo agitándose el Baobab de la derecha.

En efecto, los arneses de un carruaje hecho como de plata venían tintineando al rítmico paso de dos toros fornidos que al resoplar rociaban una neblina azulada. Sobre el pescante dormía un cochero con una pica izada como un mástil entre las manos cruzadas. Su vestimenta de color punzó resaltaba bajo la luz de las cuatro farolas de gas que coronaban las esquinas de la calesa.

-¿Antipapa? -dijo algo consternada Madame, que era muy observadora de los preceptos religiosos y eso de antipapa le sonaba a cosa deleznable.

El Teniente Coronel (R.E.) también se intrigó y decidió intervenir para averiguar si:

-¿No estarán hablando del Cisma de Avigñón?

Los dos Baobabs empezaron a sacudirse de risa y los pájaros que alojaban salieron disparados hacia los cuatro vientos. Todavía se escuchaban sus quejas cuando el Antipapa descendió de su carroza labrada en plata y bronce, para saludarlos:

-Dios esté con vosotros.

Madame, no sabiendo si arrodillarse o besar el anillo o repudiar al sujeto que se presentaba, optó por ser política y dejó escapar un suave:

-Gracias.

-¿Qué es eso de ser Antipapa ? -indagó con voz firme , un poco recriminatoria, la Comadreja Rosilla. Algún “chuic, chuic” que se dejaba colar entre sus palabras sugería que al mismo tiempo estaba masticando algo.

-¿Hubo un nuevo cisma acaso? -alarmado, el Teniente Coronel miraba fijamente al Antipapa que lucía como un hombrecillo ya consumido por la edad, gacho, lerdo en sus movimientos y hablar suave. Vestía hábitos blancos, faja satinada y una corta capa pluvial de apariencia sedosa. Apenas podía sostener sobre su cabeza canosa la triple tiara pontificia.. Al caminar, arrastraba los pies como si cargara un peso tan grande como una cruz.

-¡Oh, no! Eso....fue hace tiempo..ya.no hay divisiones en la Iglesia. Yo soy el Antipapa verdadero.

-¿La antítesis de la verdad? -intervino Único parpadeando con sensual impavidez.

-¡Ellos están formados de partes y no saben cómo se hacen las cosas en el cielo! -fue lo que opinó alegremente uno de los Baobabs cuando los pájaros inquilinos empezaron a volver recriminando los ruidos molestos en lo profundo del anochecer.

-Verán, -el Antipapa empezaba a explicar su situación anti- han de saber que para cada cosa el Señor copia de su propia perfección tres atributos... tres cualidades ... por ejemplo...

-¿Qué copia para hacer un Papa? -el Gallo de Houdan quiso dar un sentido práctico , casi matemático, al teorema antipapal.

-Fe, Fidelidad y Perserverancia: un Papa jamás puede renunciar. Estas tres virtudes o cualidades son formas divinas que encarnan en la materia mundana. Para que se distribuya en forma uniforme, las fuerzas necesitan equilibrio. Por eso, el Señor hace una copia en materia y otra en vacío....que algunos llaman antimateria. La copia corporal baja a la Tierra, mientras la copia virtual queda como testimonio allá. Si hace un árbol ya sabemos que allá -dijo alzando el índice hacia el cielo estrellado- está su gemelo, el antiárbol.

-A ver si entiendo -apareció el Pombero muy rubio porque se había quitado el sombrerote en señal de respeto- ¿Usted vendría a ser el par del Papa?

-Exacto.

-¿No debería estar allá? -recriminó la Reina, toda altiva mirando el firmamento.

-A veces la duplicación se deja ver aunque no esté presente, como en mi caso. Y no se preocupe -dijo dulcemente el Antipapa dirigiéndose a la Reina-: Yo estoy allá, sólo que usted me ve acá.

-Mis ojos están acá -aseguró Su Majestad- muy enojada porque no admitía que alguien anduviera dividiéndola, por antipapa que fuere.

-¿Cómo puede ser?, -se preocupaba Madame tirando del ruedo real para reclamar atención- ¿acaso El es una ilusión ? ¿Dónde está mi anti~yo entonces?

-Hay que ver -la voz melodiosa y atenuada del Antipapa exigía mucha atención- dónde incide la forma. Los números sólo son formas y aunque usted no los vea, sabe qué son y cuánto vale cada uno. No necesita ver un 2 para saber que es un par. Los ojos pueden crear un mundo de cosas que no tienen materia. Un mundo de recuerdos. Una especie de arquitectura hecha con la memoria de visiones anteriores. La mente también fabrica mundos hechos de ideas.. Después que los crea, cree haberlos visto. Lo difícil es saber qué es lo real entre tanta confusión de imágenes.

-¿Qué pasaría si se encontraran el Papa y usted? -instigó con tono inquisitivo el huidizo Vivaldi.

-¡Una catástofe! Toda vez que chocan la materia y el vacío, se anulan mutuamente. Los dos desapareceríamos como si fuésemos pompas de jabón , disueltos en la nada.

Madame sufrió una crisis de congoja súbita. Una fuerza atenazadora le retorcía la tráquea. Nunca había podido aceptar la idea de la muerte y esta implosión de cuerpos que se disipan se le antojaba como una amenaza peor y más vil que la muerte gradual.

-Pero ¡sobreviría su espíritu! -se le ocurrió exclamar como salvación.

-¿Espíritu? -se inquietó el anciano girando la cabeza hacia donde estaba Madame para mirarla fijamente a los ojos-. No hay nada de eso. Es una larga historia que inventó nuestra sed de inmortalidad. Sólo somos forma encarnada en la materia. Cuando la materia se descompone, se pierde la forma y allí terminó todo definitivamente. Créame que eso es mucho mejor que la eternidad donde nada sucede y el tiempo se transforma en la trampa donde Dios mismo está encerrado.

-Entonces... finalmente, -advirtió muy lúcido Único- ¿Usted cree en Dios?

El Antipapa sonrió de un modo triste. Hizo una pausa abrochando los botoncillos de su capa y de un modo distraído respondió:

-Le dejo a Él, que es perfecto, la tarea de creer en mí ya que yo, que soy muy deficiente, tengo problemas para creer en Él. Créame que me cuesta mucho trabajo y con todo, no alcanzo. La duda es un poco más grande que el espíritu.

-¿Tendrías un poco de espíritu para prestarme? -se burlaba uno de los Baobabs dirigiéndose al otro.

-Tenía un poco en el bolsillo, pero se lo regalé a ella y ahora estoy desalmado mientras ella reboza de espiritualidad -contestó el Baobab en clara alusión a Madame y retorciéndose de risa. El Antipapa subió serenamente en su carroza ayudado por Unico y el Gallo de Houdan. Hizo una señal para despedirse y todos pudieron percibir cierta tristeza en sus ojos que parecían cansados y lánguidos.

Los Baobabs se habían quedado quietos y en silencio mientras el carruaje partía hasta que la distancia y la penumbra lo fueron convirtiendo en la sombra de un sueño. La compañía decidió continuar la caminata, un poco consternados.

ALEJANDRO MACIEL, de "El reino del espíritu"(Continuará...)

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Alejandro Maciel, Corrientes, Argentina.

CULPA DE LOS MUERTOS

2007-12-19T13:23:00.000-08:00

"CULPA DE LOS MUERTOS"

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La novela "Culpa de los muertos" saldrá editada por Ínsula de los libros, de Barcelona en este diciembre 2007.

El prefacio de la misma está a cargo del prof. Jorge Carlos Guerrero, de la Universidad de Ottawa:

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Prefacio

Culpa de los muertos se inscribe en la larga tradición de la escritura de la violencia en América Latina. Desde los cantares tristes de los poetas nahuas postcortesianos, los cuicapicque, recopilados en la Visión de los vencidos por el antropólogo e historiador Miguel León Portilla, que se interrogan "¿Adónde vamos?, ¡Oh amigos!..." y constatan abatidos lo acontecido en la conquista: "Y todo esto pasó con nosotros. / Nosotros lo vimos, / nosotros lo admiramos. Con esta lamentosa y triste suerte / nos vimos angustiados", hasta la novela de la dictadura y del exilio, o las diversas escrituras confesionales, la palabra procura representar y así preservar en la memoria cultural el desgarramiento individual y generacional de la violencia política del continente. La literatura de la violencia tiene la tarea de "ponerle palabras hasta lo innombrable," según nos dice el "Personaje" de Culpa de los muertos, mientras se recuerda "con dolor", para parafrasear a Alejandro, el narrador autor, es decir, mientras se hace el trabajo del duelo.
El relato de Alejandro Maciel envuelve al lector en un torbellino de voces que lo incitan a reconstruir un mundo narrativo que oscila entre la evocación de los setenta y la Argentina postcrisis del nuevo milenio. El principio dialógico que rige la novela lleva al lector a cotejar las conversaciones intergeneracionales entre Alex, el narrador, y un joven argentino recién vuelto al país y entre el narrador y su sobrina. Conversaciones que, a su vez, enmarcan otras como la de los amigos desaparecidos en la represión de Corrientes, el pensamiento de un torturador y sus conversaciones con un cura involucrado con el aparato represor, así como las pláticas del personaje y el autor que cuestionan la misma razón de ser de la escritura. De esta manera, Culpa de los muertos no escribe solamente sobre la violencia sino que cuestiona tanto la función de la escritura como la propia escritura de la violencia, es decir, las posibilidades de toda representación del terror. En las charlas tituladas "Sabotajes del personaje al autor," el "Personaje" se rebela e irreverentemente denuncia el mundo caótico que construye la escritura; el autor lo rechaza explicando que con sus intervenciones "Cada vez que aparece, desaparece para el lector" y así hace hincapié en el papel asignado a una lectura comprometida en la novela.
La gran vía de acceso a Culpa de los muertos es un poderoso estilo cuya garra y finura atrapan al lector en "Todos los excesos" de su escritura. Los retruécanos, las citas de versos y canciones, los juegos con la sintaxis y la puntuación, el ritmo exaltado que capta la aguda percepción del entorno de los personajes, el lenguaje de la literatura infantil de la fábula que el narrador le destina a su sobrina por las noches son, entre otros, algunos de los elementos que seducen y sumen al lector en la configuración imaginaria del mundo de la novela .
Culpa de los muertos es también una vía de acceso descentrada a los setenta. La provincia de Corrientes es el centro de un relato que frecuentemente se narra desde el centro cultural y político de las naciones latinoamericanas, del lugar desde donde se irradia el poder de los aparatos del estado. Desde esta perspectiva de las márgenes, los grandes temas de la amistad, la historia, la memoria, la política y la violencia cobran una dimensión inusitada en una escritura consciente del lugar de su confesión y evidente en un implícito doble duelo por un tiempo y un espacio perdidos evocados desde el recuerdo en la ensimismada ciudad de Buenos Aires. No obstante, la evocación del pasado rebasa, como en la mejor tradición literaria, su inscripción magistral en la biblioteca sombría de la representación de la violencia y apela al poder desmitificador del humor y la risa. Culpa de los muertos encierra de esta manera las llaves del placer de la lectura.

Jorge Carlos Guerrero
University of Ottawa

PALABRAS ESCRITAS Nº 4 (SERVILIBRO)

2007-11-22T15:59:00.000-08:00

Nº 4 de la REVISTA~LIBRO "PALABRAS ESCRITAS" se presentó en la 53º edición de la Feira do Livro de Porto Alegre (RGSul,BR) el pasado 4/nov/07.

Invitados especialmente por Sandra La Porta, coordinadora general de la Feira del Livro de Porto Alegre, viajaron Amanda Pedrozo, Luis Hernáez (Py) y Alejandro Maciel (Arg) a presentar el Nº 4 de la revista~libro PALABRAS ESCRITAS.

Este número cuenta con poesías:

Rodrigo Petronio, Lucila Nogueira, Marco Luchesi, Floriano Martins, Geraldo Neres, Mariana Ianelli, Sérgio Cohn (Br) . Roberto Alifano (Arg) . Norma Segades Manías (Arg) . Pepa Kostianovsky (Py).

Cuentos de: Saúl Álvarez Lara (Col) . Amanda Pedrozo y Luis Hernáez (Py) . Marta Ortiz (Arg)

Artículos y estudios de: Alain Sicard (Fr) . Alejandro Maciel (Arg) . Salma Ferraz (Br) . Jorge Carlos Guerrero (Can) . Carolina Orlando (Arg) . Domingo Aguilera (Py) . Fanny Trainer (Arg) . Juan Carlos Piñeyro (Sue) . Bruno Lopez Pezoldt (Py) . Teódulo Lopez Meléndez (Ven) . José Vicente Peiró (Esp) . Jorge Isaías (Arg) .

Para consultar números anteriores de la publicación:

http://nirepalabrasescritas.blogspot.com/

Envío de colaboraciones: talomac@gmail.com

Las ilustraciones y fotos de tapa e interiores son de Miguel Pencieri. Diagramación de Bertha Jerusevich. Edita Servilibro. Directora Editorial: Vidalia Sánchez.

ANATOMÍA DE LA MUERTE: la autopsia.

2007-10-26T17:48:00.000-07:00

ANATOMÍA DE LA MUERTE
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(O de cómo se hace una autopsia decente a la gente...)

Nota: si es usted extremadamente sensible, necrofóbico/a o le impresiona fácilmente la sangre, le recomiendo que de vuelta la página y lea el siguiente artículo, muy interesante por cierto...

Gente minada por el virus de la curiosidad insana me ha interpelado por allí. Tras la lectura de las notas sobre la autopsia de Napoleón, quieren saber qué es una autopsia, cómo se hace normalmente, (como si alguna normalidad rondara en eso de andar trucidando cadáveres; ¡vaya concepto de la normalidad que tienen nuestros vecinos!), qué tiene que ver esto con las pericias jurídicas y otros enigmas similares. Sospecho que la misma curiosidad morbosa me instigó en otros tiempos a seguir la Anatomía Patológica como especialización médica. Alguna necrofilia encubierta andará fisgando; esos rasgos recónditos son como los baúles del desván de nuestra personalidad, son los que mueven secretamente los resortes de nuestra voluntad y, víctimas al fin, caemos como el Cristo hasta tres veces en el mismo camino aunque sin cruz a cuestas. Antes que nada debo decirles que no cualquiera puede darse el lujo de ser necropsiado. "Necropsia" es más correcto que el vulgar término "autopsia"porque es un prefijo que se refiere a muerte, mientras el sufijo alude a espiar, ver, mirar detalladamente; y una necropsia a fin de cuentas no es más que un espionaje de la muerte.
Primero, es mi deber aclararle que para ser necropsiado antes usted debe hacer el favor de morirse; de otro modo sería un crimen, y aunque algunos cirujanos titulados lo frecuenten, no basta para convertirlo en un respetable acto científico como es la necropsia. Segundo, la comunidad médica debe abrigar dudas acerca de la causa de su deceso. Si ha sufrido un accidente, si falleció de una muerte esperada(aunque siempre inoportuna) o todos saben por qué usted terminó feneciendo, no puede ser necropsiado. Las llamadas "autopsias forenses" son un remedo sin remedio de la verdadera necropsia; los peritos se conforman con escarbar en la parte del cuerpo donde se alojó el proyectil hasta extraerlo, como gustan decir. Que es como suponer que los proyectiles, víctimas de la falta de planificación urbana no tienen más remedio que mudarse a su pulmón o hígado para causarle quebrantos en el vecindario.Las autopsias forenses son a las verdaderas necropsias como la manzanita con agua mineral a una cena suculenta en un restaurante de 4 tenedores para arriba.
Tercero, para ser necropsiado usted debe contar con un verdadero patólogo de vocación, un abnegado híbrido entre el galeno y el embalsamador de pompas fúnebres dispuesto a realizar un trabajo que no cualquiera lo hace con arte y encanto. He llegado a conocer verdaderos carniceros con menos industria que Jack el Destripador hurgando en el abdomen de un prójimo que para colmo de males, no se puede defender. Se empieza por tender al interfecto (muerto o muerta) acostado boca arriba como dicen en la campaña, sobre una mesa de aluminio en posición anatómica y antes que se inicie el rigo mortis, que no es más que el endurecimiento muscular que algunos fisiólogos atribuyen a sustancias químicas pero que los antiguos (que de esto sabían) adjudican al pavor que ocasiona al alma el cruce de la laguna Estigia. Estando en esta posición, se hace un corte con un cuchillo (el bisturí se usa para las cirugías; mi querida señora, en este caso ya no hacen falta sutilezas...) desde el mentón al pubis rasgando la piel que sisea como si se desgarrara el tapiz de su sofá. Le aclaro que sangra muy poco: los muertos tienen sus atenciones, no son como los vivos y mucho menos como los avivados. Abierto el cuerpo de esta manera, queda expuesta la parrilla de costillas verdaderas y falsas; sí mi querida señora, en el cuerpo tenemos elementos falsos, cómo sorprendernos que en el alma abunden.... que con una cizalla iremos cortando para dejar al descubierto el corazón y los pulmones. Inmediatamente, se extrae el corazón con todos los sentimientos y rencores todavía tibios recortando como quien poda las cuatro venas pulmonares, la aorta, las dos venas cavas y todo cuanto lo mantenga anclado al pecho. Después, con un golpe seco guillotinamos la tráquea liberando a los pulmones de su celda en el tórax. Recortamos el músculo del diafragma que es como la cúpula de un panteón que separa el pecho del abdomen. Después vamos de nuevo al mentón a recortar la base de la boca para desprender la lengua con todos sus vituperios a cuestas, que se va separando arrastrando el esófago, el estómago que le sigue, el duodeno y los siete metros de intestino delgado con los tres cólones hasta llegar rectoo al recto, que de nuevo amputamos y de este modo podemos apartar toda la masa de vísceras abdominales en una bandeja ad hoc. Luego, nos resta separar el fornido hígado, cuyo tamaño ya nos sugiere qué cantidad de bebidas alcohólicas pasaba por allí normalmente, el inocente bazo de quien estoy seguro usted jamás oyó decir un chisme decente, el tímido páncreas, los dos riñones (suponiendo que no se le haya ocurrido donar uno en vida) que arrastran en su salida a los uréteres y la vejiga. Creo no haber olvidado nada; porque si yo le contara todo lo que he visto olvidarse dentro de los operandos; podríamos llenar el museo que serviría para recordar con omisiones que es mejor olvidar. Desde guantes, tijeras, pinzas erinas, un corpiño... distraídos cirujanos han olvidado hasta sus relojes dentro de las cavidades humanas.
Pero no sigamos difamando al gremio. Continuemos con nuestra necropsia. Ya desiertos tórax y abdomen, pasamos a recortar el cuero cabelludo en redondel quitando el casquete como quien arranca una peluca.Con una sierra eléctrica horadamos la huesa del cráneo en forma de diadema tratando de no dañar el cerebro. Una vez destapada la cavidad, la casi cesárea craneal, extraemos cerebro y cerebelo seccionando el bulbo raquídeo.Está de más decir que nos quedamos con todas las vísceras. Mientras un ayudante vuelve a cerrar lo abierto, a coser lo recortado y obturar lo desopilado, nosotros vamos separando las vísceras y abriendo los tubos o bolsas para ver el interior. La manguera del esófago, una vez abierta, deja ver el brillante interior tapizado por el epitelio. También el estómago debe ser cuidadosamente espiado: ya han visto toda la información que ofreció sobre el finado Napoleón y su úlcera en la curvatura menor. Abrir los sietemetros de intestino delgado y los dos de intestino grueso puede revelarnos desde la existencia de parásitos en forma de gusanos blancos o largas tenias solitarias que acompañaron en vida al difunto, a los temidos cánceres de colon que muchas veces son el casus mortis. De cada pieza se extrae un fragmento, el más dudoso posible, para procesarlo y verlo después con un microscopio. Las vísceras macizas se pesan: el hígado tiene 1.300 a 1.500 gramos, un buen corazón no pesará mucho más de 300 gramos, por nobles que sean los sentimientos del difunto, y el bazo unos 100. Cada una de las vísceras se rebana meticulosamente buscando irregularidades, cambios del aspecto o del color y ante cualquier duda, se recorta un fragmentico para llevarlo al formol y después a la microscopía. Nunca está de más abrir las grandes arterias y sus ramas: se sorprendería de ver cómo abunda la arteriosclerosis de arterias en serie en personas cuyos juicios tomamos absolutamente en serio. También rebanamos finamente cerebro y cerebelo buscando cicatrices de infartos, tumores, deterioros y hasta signos de envenenamiento porque los metales tienen cierta predilección por el tejido nervioso. Todo lo dudoso, se recorta para el microscopio.Ya podemos devolver el cadáver vaciado. La gente necesita funerales y no sería decente de nuestra parte privarlos de una última mirada. Pero las vísceras se quedan con nosotros. Hemos de registrar en un informe sucinto todo cuanto vieron nuestros ojos, pesos, medidas, anomalías, defectos. En una segunda etapa viene el procesamiento del material microscópico. Aumentando unas 1.000 veces el tamaño de un objeto no es de extrañar que hallemos en Liliput lo que no encontramos en la tierra normal de los antepasados. Todas las lesiones infecciosas, tumorales o degenerativas quedan al descubierto bajo la mirada de un ojo multiplicado por 1000.Terminó la sangre, las vísceras y sus enchastres y ha llegado la hora del formol, las acetonas y el tuluol para diluir en parafina los tejidos sospechosos de albergar algún tumor o su colonización, que se llama metástasis. O focos de infección donde se reúnen los gérmenes como en una gran kermesse a maleficio del difunto. Pero lo prodigioso es observar bajo la enfiladas lentes del microscopio cada célula con el tamaño de nuestros dedos. En ese mundo virtual de lentes cóncavos y biconvexos lo infinitamente minúsculo se transforma en la evidencia magnificada de un mapa patológico: la geografía y topografía de las enfermedades que nos llevan a la tumba.Pero también allí; en ese submundo mórbido acecha la maravilla, donde cada célula vuelve a repetir la imagen del universo, que es la misma imagen del átomo y tal vez la del hombre que está a mitad de camino entre ambos.

Muchas gracias: Alejandro Maciel. Asunción, Paraguay, 2004.

CULPA DE LOS MUERTOS

2007-10-11T06:49:00.000-07:00

"CULPA DE LOS MUERTOS"

SERÁ PUBLICADA POR

EDITORIAL ÍNSULA LIBROS,

DE BARCELONA.

La novela "Culpa de los muertos", sobre la Argentina de la Dictadura Militar de los años 70, (especialmente en Corrientes), ya está en trabajo de diagramación en Editorial íNSULA LIBROS de Barcelona.
La historia tiene varios planos; por un lado seis estudiantes de medicina que son secuestrados por las "fuerzas del orden", cinco de ellos desaparecen y nunca más se vuelve a saber nada de ellos, el único sobreviviente cuenta la historia junto a una hermana enferma, en estado vegetativo mientras cuenta historias fantásticas sobre personajes simpáticos (una Madame muy burguesa y convencional, una Comadreja Rosilla inquisidora, un Mosquito Anópheles que es psiquiatra, un Equidna astrónomo y fabricante de armas que quiere conseguir la paz mundial) a su sobrina de diez años.
¿Qué sucedió en la Argentina entre 1974 y 1984? Algunas claves están en las pesadillas, otras en los sueños, otras en la realidad de los sobrevivientes. En todo caso, los errores, según pregonaban los gobernantes son "culpa de los muertos".

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Cuando te pregunten ¿quién es el responsable de toda esta matanza?, diles muy quedo pero muy firme: “culpa de los muertos”. Ellos en su paz ya no se pueden defender y a ti te dejarán en paz con ellos. Ese es el catecismo del cementerio, hijo. No hay más preguntas.

Corrientes, Argentina de los fines de los 70. Un grupo de estudiantes de medicina buscan las respuestas que los cadáveres en disección no pueden darles en los libros de Proudhon, Marx, Hegel. Las sirenas de los patrulleros gimen a medianoche. Un cura se suicida en la Catedral. Uno a uno van desapareciendo los estudiantes, capturados por la fuerza pública. Sobrevive Alex que desde el recuerdo de la pesadilla está narrando la historia de aquellos tiempos de sangre a un muchacho, hijo de diplomáticos que vino a la Argentina después del desastre. En el recuerdo se mezcla la historia de una fauna política que está detrás de los laberintos del poder, (una fábula que Alex cuenta cada noche a su sobrinita) que tiene algo de absurdo, de ironía, de burla a nosotros mismos. Un nonsense que tiene todo el sentido que tiene la vida.

"Palabras Escritas" en la Feria del Libro de Porto Alegre 2007

2007-09-02T18:48:00.000-07:00

El NIRE y la revista~libro "Palabras Escritas" en la Feria del Libro de Porto Alegre 2007.

El NIRE (Núcleo de Integración Regional de Escritores) estará presente por primera vez en la Feria del Libro de Porto Alegre los días 4 y 5 de noviembre a través de los escritores Alejandro Maciel (Argentina), Amanda Pedrozo y Luis Hernáez (Paraguay). El día domingo 4 la actividad estará centrada en la presentación de los Nº 4 y 5 de la revista-libro “Palabras Escritas” que se plantea como un “diálogo entre Brasil e Hispanoamérica”. El día 5 se desarrollará un panel sobre estrategias prácticas para el intercambio literario-cultural entre Brasil e Hispanoamérica.

Data: 4/11 às 16h no Arquipélago no Centro Cultural Erico Verissimo
Literatura, Cultura e integração
Participantes: Alejandro Bovino Maciel, Amanda Pedrozo, Luiz Hernáez, Dilan Camargo, Charles Kiefer y Salma Ferraz.(Autores brasileiros, gaúchos envolvidos com o tema proposto)
Presentación de la revista~libro “Palabras Escritas” (300 páginas) Nº 4 y 5.
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Data: 5/11 às 17h na sala O Retrato no Centro Cultural Erico Verissimo
Estratégias práticas e propostas concretas para
o processo de integração em literatura entre Brasil e América Latina.
Participantes: Alejandro Bovino Maciel, Amanda Pedrozo, Luiz Hernáez, Coordenação do Livro do Ministerio da Cultura, Jeferson Assumção , Representante da Câmara Rio Grandense do Livro e Associação Gaúcha dos Escritores.

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Sandra La PortaAssessoria de Programação Feira do Livro Porto Alegre.55 51 32255096Fax 55 51 32864517www.feiradolivro-poa.com.br www.camaradolivro.com.br

DOM PRÓSPERO BOVINO

2007-08-07T13:24:00.000-07:00

"DOM PRÓSPERO BOVINO"

Nueva novela: "Dom Próspero Bovino"

He decidido, al fin, un acercamiento a mi propia historia. El hombre, más que un ser social, es un ser histórico.

Argentina 1910, fastos del Centenario arriba el buque "Forza del Destino" al puerto de Buenos Aires, en él viene una familia de inmigrantes de Potenza. La miseria, la peste, las persecusiones políticas y la promesa de L`América feliz de Eldorado empuja a los prófugos a un nuevo destino trazado entre Montevideo, Concordia y Concepción del Uruguay. La desdicha de "Forza del destino" machaca una y otra vez sobre tres familias signadas por la desgracia de una siesta interminable en el fulgor de la tierra prometida.

Alejandro Bovino.

NUEVA NOVELA. DOM PRÓSPERO BOVINO

2007-08-06T08:46:00.000-07:00

DOM PRÓSPERO BOVINO

Es la nueva novela en la que estoy trabajando: la historia de un inmigrante italiano venido de Potenza que llega en el barco "Forza del Destino" con tres familias al puerto de Buenos Aires a principios del siglo XX con el marco del Centenario, los feudos de la Generación del 80 y la promesa del oro de "L´América". Buenos Aires, Concordia y Concepción del Uruguay serán las patrias de este expatriado de la vieja Europa. Tres familias seguirán una veterana tradición de la Basilicata: no ser felices. La desdicha de esas tres familias son La Forza del Destino, todo enmarcado en la ópera de Verdi.

Alejandro Maciel.

DOM PRÓSPERO BOVINO

2007-08-06T08:39:00.000-07:00

DOM PRÓSPERO BOVINO

Nueva novela en la que estoy trabajando; las historia de un inmigrante de Potenza que desembarca en la Argentina de principios de siglo XX con tres familias, desde Concordia a Concepción del Uruguay las miserias y las grandezas de la inmigración del sur italiano en "la América" de la generación del 80. Una historia conocida....

2007-07-10T13:24:00.000-07:00

पलाब्रस अ ला एतेर्निदाद

¿Cómo एस पोसिब्ले कुए उन डोस इन्मतेरिअल देबा उसर लॉस मनोस परा फक्टुरार एल उनिवेर्सो?, से प्रेगुन्ताबन कों सिएर्ता lógica लोस अनाकोरेतास देवेनिदोस neoplatónicos य अरिस्कोस अ ला आईडिया दे ला creación दिगितल. सं ग्रेगोरियो दे निसा य Agustín दे हिपोना विएरों इं एल देदो दे डोस उन metáfora ओ alegoría देल इन्विसिब्ले, कामो लो विव बेडा एल वेनेराब्ले. सी ट्रेस औदगुस्तोस teólogos कोम्प्रेंडेरों एल मिस्तेरियो इं फोरम दे poesía, डॉस पोएतास कन्विर्तिएरों इं वेर्सोस लॉस तोस्कास देस्क्रिप्किओनेस् दे उन डोस कों देदोस, uñas य मेताकार्पोस मोदेलान्दो एल मुन्दो देस्दे ला नादा. केद्मों इं एल सिग्लो वी य मिल्तों después इं एल लिब्रो वी देल Paraíso पेर्दिदो नोस देस्क्रिबें उन क्रिस्तो कामो मेस्त्रे masón त्रज़ान्दो कों उन ग्रां compás लोस límites एन्त्रे ला लूज़ य लॉस तिनिएब्लास, एन्त्रे एल उनिवेर्सो य ला नादा परा पोब्लार्लो después दे ruiseñores, अकासिअस य alimañas.

EL TANGO Y EL CHAMAMÉ

2007-06-17T08:40:00.000-07:00

LA IGUALDAD DEL CAOS: LA ETERNIDAD DEL TANGO
Variedades de la eternidad según la medida que adoptamos, como ya lo sospechaba el finado Protágoras, primer postulante del homo mensura según mis seguimientos. Nunca dejaré de recomendar en este mundo u otro la deliciosa lectura de Diógenes Laercio: “Vida de los filósofos más ilustres de la antigüedad” les juro por mí mismo que disfrutarán el humor que alfombra la lectura de los cruzados pensamientos de los hombres y mujeres más relevantes de la Grecia Clásica.

1) LA INDIGENCIA LITERARIA DEL CHAMAMÉ.

Hemos estado planeando por encima de lo cotidiano. Reconozcamos que no vivimos entre ángeles, metafísicos, ontólogos y teólogos. Nuestro mundo se acomoda más a las trivialidades de una taza de café por las mañanas, el periódico donde se nos puede engañar descaradamente (y conste que pagamos por ello), el trabajo, los domingos por la tarde y las medialunas. Antes de proseguir me gustaría detenerme un momento en la eternidad verbal del tango en contraste con la penuria intelectual de las letras del chamamé que vendría a ser mi identidad geográfica. Nunca alcancé a entender del todo qué es ser correntino y las diferencias intrínsecas que debería exhibir respecto de un afgano, un maorí, un marsellés o un canadiense. Si dejásemos en suspenso fenomenológico el color de la piel, la estatura o el arte culinario poco queda de esa diferencia intrínseca: todos comemos, dormimos, trabajamos para vivir, soñamos y tal vez canturreemos alguna melodía cuando nos sentimos píos o desdichados. Se me opondrá el idioma y allí reconozco que deberíamos detenernos; más allá de los accidentes fonéticos la construcción cultural del idioma delimita y determina el campo semántico que es el continente del universo simbólico; pero entonces, al ser el español mi idioma materno, paterno, el de mi cuñado, tías y parientes en nada debería diferenciarse un correntino de un valenciano, mejicano, dominicano, madrileño o filipino.
Considerando la dimensión del mundo que delimita el lenguaje, quiero recordar una observación que recientemente me vino en sueños. Alguien, entre la bruma de imágenes confusas de una pesadilla me maltrató porque “siendo correntino, escuchaba tangos”. Al despertar, la supuesta traición musical seguía dándome vueltas en la cabeza y como hago siempre en estos casos busco la salida racional para escapar de la prisión de la culpa. ¿Por qué siempre recelé del chamamé, el rasguito doble y el valseado que fueron las músicas que acunaron mi feliz niñez? Me detuve a pensar que salvo excepciones que no hacen sino confirmar la regla, (Teresa Parodi es una de ellas) ¿qué puedo encontrar en el chamamé que proclame y retenga mi débil atención aturdida por el tumor? Repasemos algunas letras de conocidos temas. Una de ellas dice “La vestido celeste todas la llaman y para ella va mi canción” obviamente despierta un nulo interés en mí estas cuestiones cromáticas del vecindario. “En Bañado Norte tengo el rancho que te ofrecí, allí justos los dos, en mi Taragüi, volverá a renacer el cariño que te di”, ahora la ubicación del inmueble parece determinar la felicidad de los enamorados, cosa que me parece estupenda pero en nada me implica, quieran los dioses que sigan felices en cualquier bañado pero honestamente poco me interesan los domicilios de las parejas. Otro tema clásico “en el Puente Pexoa, querida del alma no existe el dolor”. Ignoro qué virtudes analgésicas tendrá el famoso puente pero no conmueve mis sentimientos esta preposición afirmativa de la que por otra parte dudo. Tal vez no exista para el inspirado enamorado pero si alguien con una artritis reumatoidea cruza el Puente Pessoa no creo que deje de sufrir. Por otra parte, según José Carlos, ni jazmineros ni orquídeas en flor, el polvoriento camino rumbo al Puente Pexoa está plagado de malezas y maleantes. Ni el archifamoso Kilómetro 11 se salva de mi iconoclastia correntina. “Sólo hay tristeza y dolor al hallarme lejos de ti, culpable tan solo soy de todo lo que he sufrido por eso es que ahora he venido a implorar tu perdón” es una traducción algo precaria pero que no trastorna del todo el fondo de la misión masoquista que predica el autor. ¿Alguien puede encontrar atractivas estas puerilidades? Tal vez la música se salve a sí misma pero entonces habría que silenciar a los cantantes, lo que no es tan mala idea considerando que uno escuchó alguna vez esos lamentos caninos de las siestas en el programa “Pampa y cielo” que desde su origen traiciona la tradición ya que Corrientes no está en La Pampa. Los letristas del chamamé no parecen haber conocido la poesía y como si fuese en un juego de naipes marcadas, la sortean a cambio de versificaciones visiblemente impostadas como las que acechan detrás del Homenaje a las Malvinas: “la estepa cubre la superficie de este terruño”, nos insta a preguntarnos, ¿entenderá doña Celia, que está sentada bajo un lapacho tomando mate el significado de “estepa”, “terruño” “pendón” y otras bravuconadas de diccionario Peuser que asesta el autor de estos malogrados versos? Cuando se quiere parecer ingenioso, se recurre a terminología rimbombante porque lo desconocido sirve de ocultación. Para decirlo en otros términos, los malos autores se esconden detrás de palabras difíciles lo que difícilmente los salve de ser malos autores. Por alguna razón que ignoro pero convendría indagar, las letras del chamamé (salvo escasa excepciones) no pasan de ser simples descripciones geográficas, rurales o costumbristas. Veamos la letra de Pedro Di Ciervi “El sancosmeño”. “Señores yo soy / el sancosmeño / un hombre formal / a carta cabal / también servicial / y sin interés” ignoro por qué usar ese lenguaje financiero y crediticio para contarnos algo tan intrascendente pero debo reconocer que E. Duarte lo superó con “El mapa de mi Corrientes” especie de cartografía musical a escala: “Qué cosas lindas tiene mi provincia / Corrientes, Caseros, Goya, Curuzú, / Libres, Virasoro, Loreto, Mercedes, / Concepción, San Cosme, Cofre, Yapeyú…” en esta enumeración agota el mapa de Corrientes en una lección de geografía inesperada para una peña. En “El dominguero” Oscar Valles reitera el recurso pero esta vez describiendo minuciosamente la indumentaria del hombre de campo como en una propaganda de los viejos almacenes de ramos generales: “Me voy pal pueblo con mi pilcha dominguera / camisa blanca, bombacha negra, / de alpargatas (sic), faja roja corralera / haciendo juego con mi cinto e`yacaré. / Allí me espera mi guainita enamorada / pollera verde, blusa floreada” y para no seguir martirizando al lector con estas proezas geográficas, textiles y castrenses (demasiados chamamés glorifican nuestras malogradas militadas comparándolas con las campañas de la Independencia) me limito a citar algunos títulos de letras que desaconsejan el resto de la cantata:
1) Quiero casarme con vos. 2) Retorno chamamecero. 3) Quiero calmar mis antojos. 4) Si te digo que no te extraño, te miento. 5) Tenés otro dueño pero igual te quiero. 6) Te deseo mucho y eres mi amiga 7) Te quiero mucho pero no te perdono. ¿No nos recuerdan estas frases los mensajes que nuestros adolescentes envían a través del chat o el celular? ¿No soy igualmente anodinas, simplificadas convencionales y vacías? ¿No suenan a impostura? Con razón don Isaco Abitbol recelaba de las letras y se dedicaba a fondo a la música, igual que don Tránsito, E. Montiel y los grandes fundadores del chamamé. Pocas veces cometieron la imprudencia de hacer lo que sospechaban que no sabrían resolver con la misma solvencia con la que componían sus músicas. Desgraciadamente delegaban el trabajo de escribir en amanuenses alquilados, y es sintomático que poesía y música pocas veces se hayan dado la mano en Corrientes. No he escuchado temas de David Martínez, Gordiola Niella, Odín Fleitas y tantos otros poetas con oficio con música de los grandes maestros. Miro el Brasil y el panorama es totalmente diferente; de hecho, en los bares de Río se juntaban músicos y poetas y de allí nació la bossa nova. Que con palabras simples va más allá de los atuendos, los puentes milagrosos y la toponimia. Plugo a los dioses que ese milagro se produzca de una vez en Corrientes para bien de la música, de la poesía y del pensamiento de la gente que de la trivialización se invite a pensar con profundidad el sitio que ocupa en el universo.
Alejandro Maciel.

LOS TRES MOVIMIENTOS DE LA POESÍA

El escritor naturalmente tiende a reproducir en palabras lo que observa en su mundo; este movimiento natural está siempre en los inicios de la expresión. Analizando una letra de chamamé, cualquiera, no se nos pierde de vista este aspecto descriptivo que predomina en casi todas. “En tus veredas, aromas de azahares que perfumaron mi loca juventud” aquí se reúnen memoria y aroma. “En noches primaverales, al reflejo de la luna dibujada en la laguna, cantaba mis madrigales”, “Cuando en verano el jazminero, vuelca su aroma sobre el jardín”, “Los gurises, en la costa qué lindos son, melenita despeinada sonrisa al sol. Puerto Sánchez es un paisaje, donde el cielo azul bajó”, “Oh pago viejo cuánto te añoro, sendero largo camino del arenal, junto al estero del agua mansa”. Sería ocioso continuar esta galería de pueblos descriptos minuciosamente con paciencia forense; cualquiera puede comprobar fácilmente lo que afirmo atendiendo las letras de los temas más conocidos.
En un segundo momento de la poesía el paisaje exterior se refleja en el interior por medio de emociones, sentimientos, evocaciones cargadas de significaciones. Es como si el artista incorporara la geografía o la sociedad en la que vive y nos la devolviera envuelta en su propia visión, rodeada del misterio de lo ajeno. En este segundo plano de la poesía el paisaje deja de ser real para convertirse en un pretexto que sirve al escritor o la escritora para desnudar su mundo interior cargado de ecos y reverberaciones. En letras de canciones más elaboradas se puede leer, por ejemplo, “De allá ité, donde la noche poriahú[1] no tiene penas”. El autor está transformando a través de su mundo interior las palabras con las que quiere describirnos algo inédito de las noches de allá ité (allá lejos). En este otro ejemplo creo que se puede ver más claramente el proceso: “se duerme tu cambá bolsa borracho con vino dulce de guaporú”. Creo, si no me equivoco, que los versos son de González Vedoya.
En un tercer paso el paisaje geográfico y humano en las resonancias internas del autor vuelven a dar un giro sobre sí mismas para investirse de poesía por medio de recursos que aunque los describamos con la frialdad de un entomólogo despanzurrando langostas, jamás podríamos llegar a transferir la emoción que implican: ¿qué nos dicen si no aliteración, metáfora, metonimia, paranofrasia, metadiégesis? Dicen poco o casi nada salvo que entre en el campo de los expertos, pero al común de los mortales les suenan a tecnicismos cuando no a pornografía. En esta tercera etapa nace la poesía en toda su actualidad y no como estado potencial en las dos fases anteriores. Para ejemplificar, el archivo chamamecero me resulta estrecho, la falta de coalición inteligente entre músicos y poetas decayó en indigencia en nuestra zona: tenemos por un lado música de jerarquía como la de los hermanos Flores y por el otro un contenido poético menesteroso que desmiente el nivel musical. Vayamos al tango porque aunque se pueden separar estos dos niveles (música y letra) cuando entre ambos se da la unidad tan esperada impregnan lo íntimo de cada uno con la fuerza de gotas de oro cayendo en un estanque de cristal. En el tango “A Homero” escribió Cátulo castillo “Eran tiempos de cercos y glicinas / de la vida en orsay y el tiempo loco / Tu frente triste de pensar la vida / tiraba madrugada por los ojos”. ¿Se puede describir un hombre atribulado con tanta precisión como pocas palabras? Empieza con la evocación nostálgica del barrio que ya no es, del tiempo devorado por el tiempo y después en ese mínimo retrato de Homero Manzi el poeta que nos lo venía escatimando, lo devuelve eterno. Podrán pasar siglos pero la lectura de estos versos seguirá envuelta en las sugerencias de un significado que va más allá de lo que enuncian. En “Garúa” el poeta Enrique Cadícamo describe una típica noche de invierno porteño, el frío, el viento, las calles solitarias “y en esta noche tan fría y tan mía / pensando siempre en lo mismo me abismo / y aunque quiera yo arrancarla o olvidarla / la recuerdo más”, hasta aquí nos acompaña ese segundo momento en el que el ámbito exterior (la noche de llovizna) y el interior (la soledad) se confunden e identifican; pero Cadícamo da un paso más. Describe su lento caminar por la acera, compara su corazón con una tapera a la que el olvido de la mujer que ama atravesó abriéndole una gotera. No olvidemos que afuera, en la calle sombría de invierno, está lloviendo también. En ese momento Cadícamo inviste la música de poesía: “Garúa, / tristeza, / ¡Si hasta el cielo se ha puesto a llorar!”. Podrán pasar los años transformándose en siglos y milenios pero mientras haya una sola criatura como la humana, sensible a la humillación, el desprecio y el abandono, estos versos seguirán diciéndole exactamente lo mismo que nos dicen hoy a todos nosotros. ¿No es eso acaso la eternidad? ¿El tiempo inmóvil? ¿El arte, que no muda como la materia de la que está hecho? Tratemos de explicar por qué estos inquietantes versos de “La última curda” de Cátulo Castillo, nos dejan una impresión extraña de atravesar la nebulosa de una borrachera? “¿No ves que vengo de un país / que está de olvido, siempre gris, / tras el alcohol…?” En “Desencuentro”, el mismo Cátulo Castillo en una agobiante confesión de pesimismo no alcanza a describir el ambiente porque la poesía se impone: “¡Qué desencuentro! / Si hasta Dios está lejano, / Quisiste con ternura / y el amor te devoró / de atrás, hasta el riñón, /se rieron de tu abrazo / y ahí nomás / te hundieron con rencor / todo el arpón. / Amargo desencuentro / porque ves que es la revés / creíste en la honradez / y en la moral, ¡qué estupidez!, / por eso en tu total / fracaso de vivir, / ni el tiro del final, / te va a salir” ¿Puede alguien denunciar con tanta profundidad la traición, el desengaño, el conflicto entre el bien y el mal, entre el deber y el hacer? ¿Puede perder vigencia esta inventiva feroz? Tal vez sirvan para sanar tanto pesimismo los versos de Homero Manzi en “De barro” “Y hoy que no vale mi vida / ni este pucho de cigarro / recién sé que son de barro / el desprecio y el rencor / vuelven tus ojos lejanos / con el llanto de aquel día / pensar que puse en tus manos / una culpa que era mía”.
Los verdaderos poetas del tango reniegan de las descripciones pintorescas, saben que los vestidos celestes y las pilchas domingueras y las orquídeas en flor son simples detalles ornamentales de los que pueden prescindir porque no les interesa enviar postales turísticas para describir su mundo. ¿Será que el mundo del arrabal porteño es mucho menos simple que los naranjales correntinos? ¿O será que el arrabal encontró su voz en escritores y escritoras que supieron traducirlo en poesía sin necesidad de tomar por asalto el diccionario Peuser? Busquen una sola palabra extraña en los fragmentos que les facilité y no la encontrarán. Con la simplicidad de la verdad, nos dijeron las cosas más crudas y más sublimes. Y esto desafiará al tiempo, al desgaste, a la usura de los siglos. Seguirá teniendo un significado dentro de mil años cuando haya un ser sufriendo o maravillándose. Los atuendos, las carretas, la toponimia correntina, el amorío banal de los nuevos conjuntos chamameceros pasarán con el tiempo, porque están hechos de una sustancia endeble que no resiste las comparaciones con la verdad de la poesía. Con esas versificaciones, glosas y palabras atadas que tejieron los amanuenses del chamamé se cumplirá la profecía de Cadícamo: “Muchachos, todo se lo ha llevado el almanaque, / todo, todo ya se fue…” No resistirán la ordalía del tiempo o quedarán como esos fósiles prehistóricos expuestos al público como objetos de distracción.
El tango está en la eternidad inmóvil, ya nunca nadie podrá devaluar su forma; por desgracia nuestro chamamé (recuerden que siempre estoy refiriéndome a las letras) se quedó en el camino y será arrasado por el paso del tiempo que no perdona héroes ni traidores; todos sucumben en el tormento de su cruz. Todo se lo llevará el almanaque, todo, todo se irá.

Alejandro Maciel. (FRAGMENTO DE "LA SALVACIÓN DESPUÉS DE NOE"

[1] “Pobrecita”, lo aclaro porque nadie está obligado a leer guaraní.

LA PASIÓN, SEGÚN SAN ATEO

2007-04-25T08:04:00.000-07:00

Capítulo 1

(novela inconclusa sobre las perversiones sexuales. ¿Usted opina que debería seguir con esto? Por favor respóndame con sinceridad. A.M. Gracias). .

HABÍA UNA VEZ.....

“El entendimiento, como el ojo, aunque nos hace ver y percibir todas las cosas, no tiene noticias de sí mismo”. John Locke, “Ensayo sobre el entendimiento humano”, introducción.

PORTADILLA

De cómo hay una íntima unión entre Corrientes, Buenos Aires y Asunción.; insospechada para la mayoría. De por qué el autor no puede dejar su profesión de psiquiatra ni Turio de Jesús puede dejar de ser el personaje, atrapados como están en la maraña de la historia. De cuando llegan tres travestis (la Coiffure, la Capona y Déborah) al Hotel Neil de Asunción, donde las recibe la Dueña muy preocupada porque hace dos horas está esperando el profesor Octavio su transformación en Marla, la fatal. De qué manera y paso a paso el circunspecto profesor Octavio se convierte por obra y gracia de la cosmética en la desaforada Marla amparándose en un diálogo de Platón. Desde que salen a la calle a guardar cada una su parada, hasta que se detiene una Land Cruiser con muchachones borrachos que preguntan la tarifa. De la oferta/demanda del mercado sexual. De la inversión de los roles por el principio físico de la indeterminación de las partículas. Una visita guiada al Mercado 4, supercentro comercial frutihortícola-ganadero, de boutiques, lencerías, perfumerías, chacinados y calzados finos de Asunción. De la gente, siempre urgente.

TRES TRISTES TRAVESTIS TRIVIALES .

En la escalinata del “Hotel Neill” mariposean sombras andróginas desde el crepúsculo. Cuando la Dueña -un viejo marica amojamado, de palidez raquítica y voz de institutriz- se apresta toda neurótica ovillándose los cabellos, la calle Tacuary es un río de barullos, motores, hollín y cláxones. Presagia el ajetreo de las mil y una noches trucidadas una por una con las aspas del desvencijado ventilador de techo del líving-room, que en su traqueteo rebana rodajas de luz y de sombras.
Amarilla, la trompa del taxi se comide aparcando junto al cordón de la vereda, ronronea, tufa, tose carbón; deja colar las voces de las pasajeras que discuten la tarifa del viaje. Se abren las puertas con un clac-clac cuando la Dueña -nerviosísima- junta las manos en una súplica teatral como de santa jesuítica, parada en el vano de la puerta.
-¡Ya vienen, ya vienen las canallas! -dice, abriendo desmesuradamente los ojos como quien ve en sueños su propia defunción.

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COITUS INTERRUPTUS UNO

Turio: A ver, autor. ¿Qué significa esta función de varieté dentro de mi historia?
Alejandro: Su historia es el texto del contexto.
Turio: No me vengas con esa jeringoza semiótica de secundario. A mí, no. Sin mí, no hay novelita ¿sabés?
Alejandro: Quiero decir que antes que hablar de usted están hablando los demás con usted. Supongamos que Turio es el nudo, pero la madeja tiene atrapada más gente. No pretendo escribir su biografía.
Turio: ¿Y qué tienen que ver estos travestis en mi vida?
Alejandro: No me obligue a recordarle que usted visitaba cierto local lleno de locas.
Turio: ¿Ahora somos moralistas también?
Alejandro: No. Cuando abrimos un cadáver nos olvidamos del mal. Buscamos la enfermedad como algo natural, que está a la vista. ¿En la autopsia se descubrió un cáncer? Podemos ser fatalistas y decir que el tumor mató al pobre hombre. O podemos verlo como una carrera entre los tejidos normales y el tejido tumoral. Ganó el cáncer 1 a 0. Eso es todo.
Turio: Seguí con tu historia, loco.

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Toda cubierta, sepulta entre cajas cilíndricas, entreverada al ras de telas que sisean y cuelgan, desembarca la Capona rezongando.
-¡La mierda que sale un ojo de la cara viajar en esta porquería! -putea a diestra y siniestra con un gorjeo chillón y acelerado.
El taxista mira lejos, como a otro planeta; cuando aspira el humo de su Camel, sube la papada rechoncha, traga saliva, tuerce un poco los mostachos sin decir nada -y para colmo, señor, me hiciste saltar todo el camino que tengo las tetas por mi cogote.
-La calle está destrozada -interviene Déborah, que oficia de maquilladora y continúa arrellanada en el asiento delantero gesticulando mientras escarba en su monedero buscando cien guaraníes.
-¡Hay, chicas, se hace tarde! -se desespera la Dueña, toda contrita y manoteando un aleteo como de albatros con el que apura. Compele. Apresura. Urge.
Hace una venia asomando los ojos bajo la mano izquierda para ver mejor. Cuchichea algo para sí misma.
Hecha una tromba, agitadísima y al mismo tiempo oronda, portando una cabeza de telgopor -alto el cuello, modigliniano- que orna una peluca toda bucles y viboreos dorados, desciende del automóvil la Coiffure. Cuando apoya el primer pie en la vereda ya se sabe que su taco alfiler punza el cemento.
Tras los portazos que sacuden el Peugeot -impávido, el taxista sigue fumando- bajan a cual más majestuosa y regia las ‘tres manolas / las que se van al quilombo / las tres y las cuatro solas’ a las que recibe la Dueña en el rellano, acusando con el índice su reloj pulsera y agitando la otra mano, como quien se quema sin querer.

Mise en scène

Todos los viernes el mismo rito: ya suben los peldaños primero la Capona, después la Cosmetóloga y por último la Coiffure, bicéfala. Acuden a un pesebre donde no un Dios será hombre sino un hombre será mujer, madre de todos los dioses. Son tres reinas magas venidas del oriente de los bajos siguiendo la luz de una estrella ilusoria, de neón, trayendo la pericia y el ajuar para la Transformación.
Adentro, nervioso, bebiendo un té de boldo, aguarda hecho un ovillo el profesor Octavio frente a un espejo dorado que enmarca una corona de lámparas de 40 w.
El Asistente de la dueña va y viene convidando un Tranquinal 2 (que no se le niega a nadie), caldo de gallina tibio en su cazuela de barro, vermouth a sorbos y alguna que otra golosina para acortar la espera de las azafatas.

-¡Ya era hora, manga de tilingas! -reconviene el profesor Octavio cuando las ve llegar.
-¡No sabés lo que era el tráfico! -se defiende la Estilista posando su cabeza portátil y empelucada en una consola donde la Dueña apronta el arsenal para el vituperio de las formas.
-¿Empezamos el montaje? -inquiere, toda asustada.

Primero despojan la indumentaria del docente: la camisa blanca, la corbata azul, los pantalones de línea italiana, las medias, los mocasines, el anatómico blanco.
Prestas, solícitas, empiezan la conversión. Con la pinza digital -índice y pulgar- la Cosmetóloga ata un nudo gordiano que ahorca el glande del Profesor. Aplasta los testículos entre las piernas contra el perineo, jala del pene que agarrota una piola y lo cruza por el puente de las nalgas; ata el extremo del pájaro fláccido a un cinturón de Hipólita que la Estilista ciñó silbando polkas mientras la Capona, disimulando, peinaba una falda de seda.
-Ya está -avisa la Experta- escondida el arma que delata; esto quedó más liso que una concha de verdad. ¿Quién se podría montar con un falo malo, duro como un palo?
De una bolsa de hule tironean cinco medias bucaneras de nylon. Le enfundan las piernas depiladas al Profesor. Le enciman una tanga que en el orillo lleva pespunteado un hilván de encajes negros.
Con un refajo elastizado marca “Sehorinha” le hunden una cintura. La Estilista -toda neurótica, mordiéndose las uñas- rellena un par de soutiens con trapos. Con hilachas. Con torzales y estopa completa la teta.
De una alacena hindú taraceada -tigres beben al lado de palomas en un oasis de palmeras- hurgan potiches. Destapan, a cual más alborotada, los cachivaches. Con un emplasto pálido le untan la cara que blanquean íntegra borrando las cejas para volver a trazarla con un fino lápiz florentino, una pulgada más arriba y onduladas, a lo Marlene Dietrich.
Dibujan labios carnosos con un delineador color ladrillo y los rellenan a base de rouge que rutila como un frasco de cerezas. La Embellecedora, luego de rascar en su cartera, poniendo los brazos en jarra indaga:
-¿Ya estuviste tocando otra vez mi neceser, maldita negra? -mirando fijamente a la Coiffure- después una se vuelve loca buscando las pinzas de cejas, los invisibles, y las limas que me trajo el chino de Jon-Con.

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INTERRUPTUS DOS

Turio: Perdón, no quiero interrumpir pero...
Alejandro: Pero interrumpe. Irrumpa sin alharacas, discretamente; tan disimuladamente que no se le oigan las pisadas. Pase inadvertido entre las páginas. Hágame caso.
Turio: ¿Para qué? Me querés usar de comparsa para tu circo, loco.
Alejandro: Yo no escogí esta historia, ella vino a mí. Usted es el pretexto del texto. No se dé demasiada importancia. Nada es importante en la narración, el tema, menos que menos.
Turio: ¡Estás haciendo lo imposible para que el autor se quede con la parte del león!
Alejandro: El autor ya desapareció antes de empezar a escribir. Si no puede restarse, es mejor retirarse. Cuando el autor está visible, la obra es invisible. Siempre es el reverso. El autor autista hace su auto de fe siendo invisible. Las mejores obras han sido hechas por manos invisibles, sino, fíjese en el mundo.

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-¡Yo no toqué nada!
-¡Ndera sore! -clama la Capona- ¿por este engomaje picó pelean? -sacude en el aire una ampolla de vidrio.
Afanosas, rodean los párpados con un arco de mucílago. Aplican un par de pestañas negras -prótesis capilares- que Octavio, al parpadear, apantalla. Aletean dando círculos alrededor del Transformando; si una barniza los pómulos con una laca magenta otra le aplica un perlado iridiscente en los lagrimales. Si la Estilista la toca con el casquete cuyos bucles sujeta por medio de una vincha de tafetán negro, la Capona -excelsa- le desliza uñas de carey mientras supervisa -de paso- el proceso de afeites que la Experta, frunciendo los labios de tan concentrada, retoca con un pincel de pelo de marta, davinchesca a más no poder.
-¡Ya siento! ¡Ya siento la transfiguración! ¡Sube como una fiebre! -el Docente, cargado de tribulación menea la cabeza como un energúmeno sometido por demontres rijosos.
-¿Te falta mucho, Eduarda? - con insidia, la Capona, mirando de reojo.
-¡A la pinta! -se ofusca la Cosmetóloga ocupadísima en alumbrar un rincón del mentón para restar volumen- ¿qué picó tanto apuro?
-¡Ya me voy sintiendo Marla! -dice el poseso, en trance ginecológico.
Tiembla de emoción cuando en el espejo ve el revés de su persona doblemente invertida. Ya se le avienen sus lacayas con preseas -en simétricas perlas negras, se enroscan, lujuriosos, dos ofidios-, con perifollos de bijôuterie, con gemas ensartadas. En un santiamén queda hecha una emperatriz.
-¡Cada vez estoy más mujer! -reconoce la Impostora-. Ahora quiero que me pintes un buscanovios sobre el labio.
-¿Seguro pa? Mirá que está demodé total.
-No importa. Yo quiero ser una chica del ’60.
Y aplica nomás el lunar que reniega del tiempo. Que devuelve de un golpe la época de los vestidos a-go-gó, las pelucas pelo-de-virgen, el rimmel para los ojos de Cleopatra, la música de “Los Iracundos”.
Para ocultar el gaznate difamador no hay como una buena gargantilla de terciopelo. La centra un camafeo: sobre gules destaca el perfil ebúrneo de María Antonieta. En las muñecas, ajorcas de plata y pulseras con dijes. De las orejas bajan argollas y peces diminutos tan quisquillosos que al solo contacto campanillean. En los guantes de raso se ofusca un falso rubí. En el pulgar, destella un cintillo de strass.
-¿Dónde picó pusiste los sus zapatos? -quiere saber la Capona que en el trajín se ha despeinado y luce lo mismo que una pordiosera.
-¡No me molestes! -ordena la Perita- busque por ahí y déjese de joder.
Sale la Auxiliara maldiciendo en tres idiomas, zarandea cajas de cartón, pone al revés cubículos y escriños. Con ahínco propio de maníaca, vacía estuches. Envases repletos de indumentos, invierte y revuelve. No conforme, sacude el equipaje de la Experta regando el piso con Lancôme y Miss Ylang.
-¿Qué hago yo con esta desgraciada? -maldice la Técnica, clavándole la mirada a la Capona, totalmente salida de sí, furiosa.
-Disculpá, mi reina- ruega la otra, y se tira en el piso a recoger pastas y untos.
-Un fulano -dice la Simuladora ajustándose la peluca rubia- escribió hace mucho tiempo que en las épocas antiguas la gente era redonda porque cada uno era dos, macho y hembra a la vez. Si uno usa un solo sexo siempre está insatisfecho. Siempre le falta algo. Siempre, rengo, tuerto o manco. ¿Por qué?, digo yo. ¿Por qué?
-¡Quedaste preciosa, mi reina! .¿Qué decía el antiguo ése?
-¿Qué te gusta más, ser hombre o mujer?
-¡Qué pregunta, mi reina! -clama toda transida la Capona poniendo un puño en el pecho, y oscilando suavemente la cabeza, confiesa-: yo soy pura mujer.
-¡Pero naciste hombre, mi amor ! -la Estilista hace la objeción soltando los bofes con la ponzoña.
-¡Pura casualidad !
-¡Puta casualidad! -corrige vehemente la Dueña, sufriendo también el martirio masculino.
Salen a la calle las amujeradas. Totalmente montadas. Van por Haedo y cantan despacio a ritmo de bolero “por las veredas / de La Encarnación / hay una puta / en cada rincón”. En una ochava, sucio y clisado, cierto borracho las mira desde su moridera. Siguen su travesía los mofrados tic, tic, tic, puntiagudos, ocho tacos enviciados de calle. Se aposta cada una en su parada.
Frena una 4 X 4 que el encerado hace irreal de reflejos oscuros en lo oscuro. Desde adentro los cambamberos escupen insultos con latas de cerveza semi vacías que en la caída trazan un círculo de espuma. Se detiene un sedan blanco.
-Hola. ¿Cuánto cuesta una buena mamada con esa boca, mi reina?
-Diez mil guaraníes. Odara.
-Apuráte na, subí que estoy caliente.
Marcha el Toyota raptándose su sabina. Busca la calle cortada donde asombran dos lapachos que el viento suavemente insinúa. En un instante se trenzan en la cabina, hechos una coyunda de bajar braguetas, deslizar slips, untar con saliva los cabos genitales. En sacudones tironean elásticos, el nylon de la lencería chista contra la carne erizada. La humedad asordina los roces. Así mamita, seguí moviendo. Hay un pozo profundo por el que caen, convictos del mismo deseo. Hondos, los suspiros. Después, entre el humo y la piel, los cigarrillos parpadean.
-Ahora te toca ser hombre -dice el cliente. Vuelta a quitarse la ropa.
Y así, sucesivamente.....